第133章 飞光（1/2）

雨，骤然泼洒。

乔慕别裹着一身梨香，踏入东宫寝殿。

殿内空寂，铜镜幽暗。

镜中映出的人，眉目间尚残留着属于“安抚者”的余温，眼底却已是一片深沉倦怠与某种未及收拢的茫然。

镜中人，是他。

却又如此陌生。

指尖拂过镜面，想触碰那个灯下临摹的影。

他临帖时……

可曾对孤，有过那么一瞬的“同病相怜”？

不是恐惧，不是依附，而是……

真正看懂了那些字句背后，与自己如出一辙的、被碾压被定义的痛楚？

烛火在镜旁跳动，只照出半张脸。

允他去见柳萦舟。

在风声鹤唳、父皇耳目无处不在的此刻——

这不像“乔慕别”该做的事。

为何？

心底一个冰冷的声音拷问。

是残存未泯的、对那具受难躯壳的怜悯？

镜中的眉眼骤然一厉。

不。

是更深处，连自己都不愿直视的认同——在那双泪眼中，他看到了某种未来。

柳照影，或许正是父皇为他选定的、那条“温驯”星轨的未来具象——

若他彻底失败，若他放弃所有反抗，或许最终，便是那样一副覆着白纱、雌伏于御座之下、以模仿与承欢换取生存的伶仃模样。

一个被父皇彻底按照其意志塑造成型、剔除了所有“不合时宜”棱角的……“乔慕别”的模样。

北邙山的梦魇毫无征兆地撞入脑海。

那被碾压旧伤的剧痛，那声屈辱的“嗲嗲”，那十二旒珠后永恒的漠然……

如此清晰，如此真实。

是祭坛上褪毛刮净、只待分胙的牲礼。

雌伏。

器物。

父皇……可曾有一刻，将他视作“人”？

闻人渺、裴季、陆槿……

一张张面容在眼前闪过。

乃至更多湮没在深宫岁月里的模糊面孔……

最终都成了父皇掌中凋零的风景。

他们是否也曾在某个时刻，于父皇眼中读出过同样的答案？

父皇在观赏。

观赏其挣扎、痛苦、爱憎、野心——佐酒，品评。

那目光中或许有过期许，但更多是品鉴。

经年的失望早已堆砌成山，而此刻轰然崩塌的，是那座山赖以矗立的、名为“父子”的根基。

他赖以认知自我、挣扎求存的全部动力——那份对父皇复杂扭曲的“爱”，那份渴望被承认、被珍视的执念——

是否从一开始，就是父皇亲手植入他血脉的蛊？

一份被精心设计、用以观赏其挣扎姿态、佐酒助兴的……“爱”？

像驯养一只幼兽，给予它唯一的温暖，让它毕生追逐那点光，至死方休。

父皇在笑。

笑他的不甘，笑他的模仿，笑他自以为是的反抗。

像品鉴一坛酒在窖中慢慢发酵出预定风味的……饮者。

喜欢什么？

上次父皇垂询“柳照影”时，影子是如何作答的？

啊，是了。

……喜欢梨花。

清苦，易碎，花期短暂，倚仗他人灌溉。

那是在那一刻，“应该”的答案。

那，乔慕别呢？

剥去“太子”的职责，剥去“棋子”的自觉，剥去为迎合父皇而习得的全部，剥去所有被要求和被期待的部分……

剩下的，那团名为“乔慕别”的血肉里的……

是什么？

他真的“爱”乔玄吗？

那种混合着敬畏、渴慕、憎恶与不甘的灼热情感……

配称之为“爱”吗？

还是说，那只是被困于井底的幼兽，对唯一投下光影与食饵的巨掌，所产生的、畸形的依赖与求生欲？

窗外雨势陡然暴烈，瓢泼般砸在琉璃瓦上，发出震耳欲聋的轰鸣。

善。

这雨声大得足以吞没一切。

一些东西终于无需再隐藏。

一声被压抑了太久、终于挣脱胸膛的呜咽。

他起初只是肩头微颤，整个人蜷缩下去，额头抵住冰凉的镜面。

一滴滚烫的液体，冲出眼眶，紧接着是第二滴，第三滴……

汇成无声的溪流。

没有太子仪态，没有算计衡量，只有最原始的、被彻底否定存在价值后的剧痛与茫然。

这一次，眼泪是烫的，咸的，畅快的。

是真实的，久违的。

是属于“乔慕别”自己的。

不知过了多久，泪已流干。

雨声未歇，轰然依旧，却仿佛骤然退到了极远的地方。

殿内寂静。

他听见空洞得骇人的心跳。

他缓缓抬起沉重的眼皮，望向镜中。

镜中人脸上泪痕纵横，眼眶红肿，额发凌乱地粘在苍白的皮肤上——

是前所未有的狼狈，却也……是前所未有的真实。

没有太子，没有棋子，没有“乔慕别”。

只有一具刚刚剥离了所有虚饰与幻梦、血淋淋的、名为“人”的残骸。

他凝视着这片残骸。

原来彻底绝望之后，不是深渊，而是如此荒芜的冻原。

在这里，一切曾灼烧他的爱恨、恐惧、期待，都熄灭了，只剩下最本质的诘问：

我是谁？

我要去哪里？

镜中的残骸无法回答。

殿内多了一缕温暖踏实的甜香。

福伯不知何时悄然而至，将一碗热气腾腾的小碗轻轻放在镜台旁。

碗中是一块简单的米糕，被细心地切成小块，淋着琥珀色的糖浆，撒着几点金黄的桂花。

他什么也没说，甚至没有多看那张泪痕狼藉的脸一眼。

他只是像很多年前、那个没有母亲又不得父亲眷顾的寒冷冬夜一样，默默放下食物，然后躬身，准备退入阴影。

“福伯。”

乔慕别开口，声音嘶哑。

老人停步，垂首：

“老奴在。”

“你说……”

他看着镜中人，语气飘忽，

“若有一日，我变得不再像我……你会认得我吗？”

福伯沉默片刻，垂眸，声音带着一丝难以觉察的哽咽：

“殿下就是殿下。老奴认得殿下的魂，不拘于形。”

乔慕别扯了扯嘴角，似笑似哭。

他拿起一块米糕，放入口中。

甜糯在舌尖化开，与记忆中遥远模糊的滋味重叠。

幼时每次病中或受挫，福伯总会变出这样一碗甜糕。

福伯无声退去。

他从未劝他“放下”，或是“宽心”。

那人只是在他需要时，递上一碗甜糕，或一盏热茶，用最沉默的方式告诉他：

世间尚有此味，尚存此暖。

足矣。

乔慕别慢慢吃完最后一口糕，舔去指尖蜜渍。

喜欢什么？

一道久远而模糊的乐音……

他看向枕头。

他幼时，藏下的箫。

但他还是起身，行至殿角。

那里立着一架琴。

他将它搬至镜前，端正坐下。

指尖抚过冰弦，起调。

“飞光飞光，劝尔一杯酒。”

声音喑哑，初时艰涩，混在雨声里，像受伤野兽的低咆。

“吾不识青天高，黄地厚。”

他嘶声唱出，每一个字都像在泣血。

什么是青天？

他抬头只见御座玄影！

什么是黄地？

他脚下尽是吃人宫砖！

何高？

何厚？！