第265章 誓频之台 共主主频将裂（2/2）

没有赢家。

只有溃裂。

空气里，弥漫着一个前所未有的念头：

——共主频，将裂。

空气已无法呼吸。

灰白频流交织成漩涡，血腥气与香灰混杂，像是一口无底深渊，把所有人的喉咙死死锁住。

誓志者们大半身影被灰影侵染，眼神赤红，面孔扭曲，仍在喊着“不愿”的誓。愿书派同样支离破碎，他们背后的“愿”字痕迹摇摇欲坠，有的已经破裂，有的黯淡到只剩下一丝光点。

没有一方胜利。

整个志炼台成了一片废墟，灰烬、血迹、碎木交织在一起。

——这就是誓频之台。

副律站在台心，他的半身已完全与未书者重叠。灰影的空白面孔，与他残存的人脸交织成一个怪诞的混合。他张开双臂，声音嘶哑而低沉，像是从虚空中飘出：“看见了吗？愿与不愿，互斥、互斩，终归同毁。唯有裂，才能生。”

未书者的嘴角裂口缓缓张大，幽火在其空洞的眼眶中燃烧，声响与副律重合：

“裂频，才是根。”

这一句，像钉子钉入每个人的心口。

年长派强撑着站起，满脸血污，怒声喝斥：“住口！堂规尚在，频律未毁！你们休想以妖影破我根基！”

他们拼命重组残阵，举起最后几柄断刀，燃起仅剩的律火。白光摇曳，却虚弱到随时熄灭。

誓志者们则跪在裂纹前，双手按在地上，血流不止，却狂声高呼：“不愿！不愿！不愿！”

每一次呼喊，灰影都随之震动，未书者的轮廓愈发清晰。它的肩膀宽阔，手臂修长，背影像要撑开整个殿宇。

旧派终于在暗影中低声笑出声，那笑声不再掩饰，而是公开的嘲弄：“共主频……已经被撕开了一个口子。看，他们自己在毁自己的根。”

笑声在殿中回荡，像鬼魅的合唱。

就在这时，贵妃的香匣发出最后的脆响，木盖自行裂开，一卷朱红纸条缓缓飘下，落在案前灰烬中。

无印凝目望去，眼中骤然冰冷。

纸条上写着：

“共主若裂，则宫规改写。”

短短七字，却像是九鼎之重。

殿内一瞬间死寂。

这意味着什么，所有人都心知肚明：若“共主频”真的破裂，外廷会以宫规之力，重新分配权柄。香堂不再是香堂，志律不再是志律。

年长派面色惨白，手中断刀滑落在地，发出绝望的脆响。

誓志者们反倒癫狂大笑，血流如注，却越发亢奋：“听见了吗？连宫阙都惧怕！这正是我们不愿的证明！”

他们的呼喊，变成最后的合声，震得殿宇彻底崩塌。

轰——！

志炼台碎裂，巨石倾塌，烟尘弥漫。无数人被震得东倒西歪，血肉横飞。有人被梁木压住，惨叫不止；有人被频流震碎心脉，当场化作灰烬。

副律与未书者立在废墟之心，灰影高耸，眼眶幽火直冲殿顶。

“未愿之根，已植。”

这是它的最后一声低语，声音冷得让人心胆俱裂。

而在那低语之后，整个殿宇内外，所有人的耳边都响起了一阵裂开的频响。那声音并非来自外物，而是来自他们心底，来自“共主频”的根基。

——嘶啦。

仿佛一本巨书被撕开了第一页。

每个人都听见。

每个人都明白。

共主频，真的在裂。

旧派的笑声骤然止住，取而代之的是一种森冷的沉默。他们低声道：“裂了，就无谁能独存。”

年长派满眼绝望，跪倒在废墟间，口中念叨：“完了……完了……”

誓志者们却哭着笑，笑着哭，仿佛这一刻，他们才真正感到活着。

灰尘尚未落定，未书者的身影已缓缓淡去，只余副律立在废墟上，眼神赤红，口角带血，声音却平静而冰冷：

“共主之裂，才是真正的开始。”

殿外，夜风骤起，吹散烟尘。宫阙的钟声在远处沉沉敲响，回荡在每个人耳膜里。

那声音，仿佛在宣告：

旧频已裂，新局将启。

……

这一夜，香堂不再是香堂。

这一夜，宫阙再无安宁。

这一夜，共主真正裂开的阴影，笼罩了整个大殿。

尘灰缓缓坠下，像一场无声的雪，把每个人的发梢与睫毛涂成了灰白。志炼台碎成参差的齿，断裂的纹沟里渗着血，暖意一点点冷去，凝成黏稠、发黑的光泽。倒榻、折案、碎刃、折断的香柱横七竖八，像一支自相戕杀的军队终于停尸于场。

无印膝侧还沾着一星细灰，他用指腹抹开，灰底下是一道极细的白——石纹被“频”冲到发亮。他心里忽然升起一个古拗的念头：磨到发亮的，不一定是刀锋，也可能是人的“愿”。他把念头压回去，开口的声音比风还低：“清人名，清气息，清死活。愿书三份，先入匣。”

掌簿的手在发抖，仍照做。三只粗麻封袋，被一层一层包上帛，蜡封落印，轻轻放入匣中。那匣之前放在井房，如今搬到断台旁的阴影下，恰好挡住一道裂缝——像把一只心脏暂时塞回胸腔里，虽然四壁仍在渗血。

年长派那位首座张口，说不出声。他两度把断刃举到胸前，又放下。有人给他裹伤，他摆手。他只是抬头看梁间的黑，黑里隐着一缕极淡的灰雾，像烧过的蛛丝。须臾，他低低吐出一句：“愿书不是盾，它是秤。秤坏了，才要人来撑。”话末尾带血，落到舌根，像铁。

誓志者一脉里，有人还跪在裂纹前，掌心粘着冷灰，手背上的血早干成一层暗壳。他笑得很轻，像喝了烈酒后的虚脱，眼睛却亮：“我不愿……终于说出来了。”他抬头，望向无印，“说出来，会不会活得久一点？”无印与他目光相撞，什么也没答。那人很懂得地点头，自己笑着躺下去，像把一幅拉得太紧的画布轻轻放松——他的胸口陷了一寸，肩胛下一根细骨折成奇怪的角度，仿佛“愿”字扭断的那一捺。

副律还立在废心，灰影褪去一层，像潮退后一地的暗湿。他眼白泛红，瞳仁却极清。他看了一眼无印，又看了一眼那匣，忽然笑意不见，只剩下像海底一样的安静：“共主之裂，不是我喊出来的。是你们把耳贴在那本书上太久，终于听见第一页断开的声音。”他说“你们”，但没有恶意，像把一个事实递回来。话一落，他脚下一软，半身倒在碎石旁，旧痕仍在皮下轻轻游走，像一尾找不到水的鱼，贴着皮打转。

旧派稳长老从阴影里迈出来，袖口拂过一截断柱，断面光洁如镜。他把视线在众人脸上扫了一圈，像在数一列仍能站着的人。他慢慢地、极轻地说：“笑，已经笑完了。”随后回眸望向殿外的天色，“该收拾词了。”他背手转身，脚步几乎没有声，临走时只丢下一句：“今午未时的问对，不是问乱，是问‘谁听见’。”

远处的更梆敲了两下，像两片冷鳞相抵。送札的小吏再次掀帘而入，双手举过头顶，不敢直视废台：“寿安再有言——‘禁律香案’非定旨，为‘试旨’。问香堂‘自断’三条：自束、自禁、自证。”掌簿接札，面色一层一层沉下去。自束谁？自禁什么？自证给谁看？每一个“自”字，都是一只看不见的手伸到你胸腔里，捻你的心尖。

无印把那札交给年长派、年轻派、旧派各看一眼，最后拍在心匣旁：“答：不出。谁要看，先看‘愿’。”他顿了一顿，抬眸，“愿不是纸，是人。午时问来，三席共应。”

散去的风，从断墙豁口里倒灌，带着晨寒与石灰味。偏殿一角传来一点点细碎的小脚声，是守夜的童子们在搬伤者，有一个太小了，拖不动，干脆蹲下去，用背去驮，背脊细得像一根笔杆。无印走过去轻轻把人抱起，童子出了一口气，抬头，鼻涕糊了一脸，眼里却亮：“执事，我没怕。”无印“嗯”了一声，把孩子交给旁人，“去喝水。”童子跑了几步，又折回来，小声：“台心那块石头翻过来，下面有水，里面……有字。”说完，他自己被这句话吓了一跳，抿住嘴跑了。

掌簿与两名小吏合力翻石。裂面的窝凼里，果然积了一汪清水，像一只盏。水面很平，一丝风都不动，可在水底，却有两笔淡淡的痕——不是刻，是频流过去留下的影。两笔交错，极像“愿”的头与“怨”的尾。在光里看，是“愿”；在影里看，是“怨”。

“把它盖起来。”无印声音有点哑，“别让谁拿它做口实。”

年长派首座方才“秤”的那句话，在掌簿脑子里绕了一圈又一圈。他忽地抬眼：“午后问对，外司要‘执笔、执火、执印’三具名。我们已经给了。若他们再要‘执频’——谁来签？”

无印沉默。旧派稳长老迈回来半步，像早知道有人要问，他低声：“三家共同押。频不是某个人的，是这座堂的。凡‘执频’之问，共主不实，必归众。”这是最难的话：把一条要命的绳子分给所有人握——抬起的手越多，割到谁的掌心都不是一个人。

远处井房里传来锁扣撞铁环的一声脆响，像有人轻轻试过锁的弹性。守井的小吏赶去看，回来时小声对掌簿说：“没有人。”他停了一瞬，又补，“可风像从井里出来的。”

戚女官在寿安宫案前，点了一滴极小的朱，朱在纸面上迅速开出一朵很薄的花。她侧头听内侍回话，神色未动，只把手指按在那朵花心停了一息，留下一圈几不可见的浅痕。她道：“收回‘禁律’两字，换‘试旨’二字。给他们喘一口气。气喘得匀，刀落得稳。”侍者领命，她又轻声，“让外司的人问‘共主听频’——问‘你们到底听见了什么’。他们若答‘听见了我们’，就还可以谈；若答‘听见了我’，那便不用谈。”

她把一只小匣推向案角，匣盖未合，里头横着几张半写的旨草。她不是急，她在等香堂自己往里坠。最好的坠落，不是被推，是因为脚下那块石头自己滑了。

废台边，誓志者那一股里，终于有人从癫狂里退烧。他手背抠着地，指甲缝里全是灰。他抬眼找无印：“我不愿……不是不愿香堂。我……”他没说完，喉咙里一阵腥甜。无印执了他的手，“写上去。下一份‘愿’，加一行——‘我不愿：伪’。”那人怔了一瞬，猛地笑了：“好。”他把血在掌心抹成一小块，按在纸边。掌簿皱了一下眉，还是盖了印：“临时附记，堂后补正。”

年长派里，也有人摘下断裂的刀环，递给无印，“刀管你收着吧。我们……不够硬。”那人说到这里眼圈微红，又把眼泪咽了回去，“但我们够久。”他把“久”字咬得很重，像拿一块老木头去撬一个新缝：新裂的，再硬，也没有老木头在时间里泡过的韧。

旧派的人没有靠近，他们像一圈刹住不动的冷水，把热气拢在中央。他们的耳朵在听外司的脚步，眼睛在看寿安的风口。稳长老忽然低声问身侧：“清议木楔那条，追得如何？”答声：“磨刀石找到了，写手影子也有了。”稳长老“嗯”了一声，“别急着摁。留它半天，午后给外司一个‘朝内自查’的姿态。人心太满，问话太难。”

钟声从远墙那头传来，低沉、绵长，像一条厚重的毯子盖下来。无印把手背在身后，脊背在钟声里立直了一寸。他知道此时所有人的喉咙都被灰裹着，说话要用力。他也知道，下一次“听见”，不在台心，不在灰，可能在一张纸的反面——外司把问题丢进来，这座堂要把“愿”和“不愿”翻过去答。

副律醒得很快，他站起来时，旧痕已经暗下去。他看向那口心匣，匣边的蜡在晨凉里收紧，印花沉而暗。他走过去，隔着一尺，停住，“你把‘不愿’收进去了？”无印点头，“收字，不收影。”副律笑了一下，笑意温吞，“影会自己来。”

他迈开脚步，像要离去，又停：“午后我会在。”无印道：“你若起‘未愿’，先写字。”副律“好”。他朝废台微微躬身，像在向一个终于露面的朋友致意，转身时，风从他袖底里鼓起来，掠过他的指节——旧痕在指背浅浅地一亮，随之沉下。走到门口，他忽然回头补了一句：“别把‘不愿’都当刀，有时它是药。”

无印站在断裂的台心边沿，看着每一支人流重新分散：有的去抬伤，有的去重拢香材，有的去了井房看那只匣，有的往外司的小门走去，打量那些会来问话的人。每一条路像一根细筋从这座堂拔出去，牵得人疼。他忽然想起童子说的那汪水，又把石片掀了一指缝，看着光与影在那两笔之间交替——“愿”“怨”，一明一暗，像两扇门合与开。

日光终于从墙豁口探入，刮在灰上，粒粒跳起来。掌簿折回，把“午对纲”递给他看，上面只有寥寥几句：愿书在内，愿书不出；试旨既来，自问先行；共主听频，众肩共印。他看完，点头，用指节在“众肩共印”四字上轻磕了一下。这一磕，像把一块还烫的铁敲进木榫里，发出很小、却锁得很紧的一声。

更梆再响，未时将近。外司的车轮声像冷硬的虫在石上爬，渐近。大殿外，风把破碎的帘角吹得直响，像有人不停把一页纸翻到另一页。每个人的耳朵里，还残留着昨夜那一声“嘶啦”——不是幻，不是梦，是共主第一页的撕裂声。下一页，会有人提笔，还是有人把纸拿走？谁都不知道。

只有一个事实，像石头一样落在心里：台已碎，根在动，愿与不愿被同时放进了匣里；午后开问时，这只匣要被打开——不是给寿安看，是给这座堂里仍在喘气的每一张脸看。若再有一声“嘶啦”，那便不是第一页。

——这才是“共主真正裂开”的开始。