第116章 酱缸听风，新曲应旧声（1/2）

立夏的风带着点燥热，吹得院角的竹篱笆“沙沙”作响。阿月蹲在陶缸旁，手里攥着块浸了井水的棉布，正轻轻擦拭缸身的青苔——这是太奶奶传下的规矩，入夏后每三天要擦一次酱缸，说是“让缸透气，酱才活得起来”。

陶缸里的豆子已经发酵得变了颜色，深褐色的酱坯上蒙着层薄薄的白霜，像撒了把碎盐。阿月掀开蒙在缸口的麻布，一股醇厚的酱香立刻漫出来，带着点微酸的酒气，比刚拌曲时浓了十倍不止。

“该翻酱了。”张叔背着双手站在廊下，竹编的凉帽斜扣在头顶，帽檐的阴影遮住了他大半张脸，“你看这白霜，薄厚刚好，再不动，怕是要过了头。”

阿月拿起长柄木耙，小心地伸进缸里。酱坯已经凝成了块，木耙插进去时发出“噗嗤”的轻响，带出的酱坯上还缠着细密的菌丝，像给褐色的泥土裹了层银丝。“太奶奶的《食记》里说，翻酱得‘顺三圈，逆三圈，中间打个结’，”她一边搅动一边念叨，“说是这样能让酱坯透气匀，发酵得齐整。”

林峰扛着个新做的竹匾从柴房出来，匾上编着细密的竹篾，边缘还留着新鲜的竹青。“李木匠说这匾透风，晒酱正好，”他把竹匾放在石桌上，伸手接过阿月手里的木耙，“我来吧，你歇会儿，这活儿得使劲。”

他臂力大，木耙搅动得更深，酱坯被翻起时，露出底下更湿润的褐色，酒气混着豆香在院里漫开，引得檐下的麻雀都歪着头张望。“你看这酱坯，”林峰用木耙挑起块，在阳光下照，“里面都是小孔，像蜂窝似的，这就是发透了的记号。”

楚嫣然端着个陶盆从厨房出来，盆里盛着刚晾好的盐水，白花花的盐粒还没完全化开。“按张叔说的比例调的，一斤酱坯配三两盐，”她把陶盆放在缸边，指尖沾了点盐水尝了尝，“咸度正好，不齁。”

“盐得撒匀，”张叔走过来，指着缸里的酱坯，“先沿缸边撒一圈，再往中间撒，最后用木耙拌匀，不能让盐沉在缸底，不然酱会生虫。”他忽然想起什么，从怀里掏出个油纸包，打开是些晒干的花椒和八角，“加两把这个，既能增香，又能防腐，你太奶奶当年总这么做。”

花椒和八角撒进酱缸时，发出“簌簌”的轻响，褐色的酱坯上立刻缀满了星星点点的褐红，像幅朴素的画。阿月蹲在缸边，看着林峰用木耙把调料和酱坯彻底拌匀，忽然想起太奶奶翻酱时的样子——她总爱在清晨天刚亮时翻，说“这时的露水气能润酱，让味道更绵”，那时的酱缸旁，总摆着杯刚沏的薄荷茶，是太爷爷给她晾的。

“明天就该晒酱了，”楚嫣然把蒙缸的麻布浸在盐水里泡着，“张叔说晒酱得看天，晴天上午晒，中午盖，下午再晒，不能让日头直晒到酱面上，不然会起硬皮。”

“跟养孩子似的，得细心伺候。”阿月笑着说，伸手捡起片落在缸边的山楂叶，叶尖已经有点发黄，是被酱的热气熏的。

午后的日头更烈了，大家把酱缸搬到院里最晒的地方，盖上竹匾防苍蝇。竹匾的缝隙里漏下细碎的阳光，在酱面上投下晃动的光斑，像给酱坯撒了把碎金。小毛豆不知从哪儿跑出来，手里攥着根狗尾巴草，蹲在缸边拨弄竹匾，被林峰一把拉起来：“别碰，酱怕惊着。”

“惊着了会怎么样？”孩子仰着脖子问，草帽歪在头上，露出被晒得通红的额头。

“就不长了，”林峰刮了下他的鼻子，“跟你睡觉被吵醒了会哭闹一样，酱也会闹脾气。”