第422章 光从裂缝来（1/2）

西安的风沙比北京大，带着股燥意，吹得人脸皮发紧——干涩的颗粒刮过颧骨，像砂纸来回摩挲；鼻腔里泛起铁锈混着尘土的微腥，每一次呼吸都牵动喉头微微发痒。

林默刚迈出高铁站的地下通道，迎面而来的不是古城的厚重，而是一阵刺眼的闪光灯——白光炸裂般劈进瞳孔，视网膜上残留着跳动的紫斑，耳畔嗡鸣未散，七八个声音已裹挟着电流杂音与急促喘息轰然压来：

“林默先生！关于沈清源教授指控您利用现代技术伪造‘怀表幻觉’，您有什么解释？”（声线尖利，带金属回响）

“有专家分析您的投影仪存在预设程序的痕迹，请问这是否属于商业欺诈？”（语速快，舌根发硬）

“您所谓的‘历史共鸣’，本质上是不是一种新型的情绪传销？”（尾音上扬，刻意拖长）

七八个话筒像是长枪短炮，冰冷的金属外壳蹭着下颌、抵住锁骨，话筒网罩上还沾着未干的指纹印和一点可疑的咖啡渍；林默后颈汗毛骤然竖起，皮肤被挤压出细微的凹痕。

他下意识抬手挡了一下眼睛，指缝间漏进的光斑灼烫，视线却穿透晃动的人影，落在不远处的一群人身上——

那群人站在碑林博物馆外围的警戒线旁，手里拉着白底黑字的横幅：“拒绝情绪营销历史！还学术以清白！”布面在风里绷得笔直，发出轻微的“噗噗”颤响；横幅边缘磨损起毛，露出底下灰褐色的衬布。

林默的脚步顿住了。鞋底碾过地面碎石，咯吱一声轻响。

他预想过质疑，但没想过质疑会变成一场精心策划的围猎——风里飘来一丝若有若无的消毒水味，混着远处油泼面摊升腾的辣香，竟奇异地勾出胃里的翻搅。

那个在车窗后审视他的中年男人，那个所谓的“理性派”领袖沈清源，出手远比想象中要快，也要狠。

“让一让，麻烦让一让。”赵晓菲挤到林默身前，用并不算宽厚的肩膀挡开了几只差点碰到林默的话筒。

她今天穿了双平底鞋，鞋跟敲击地砖发出短促的“嗒嗒”声，动作利索，但额头上已经急出了一层细汗，在斜阳下泛着微光，鬓角几缕碎发被汗黏在皮肤上。

好不容易挤进保姆车，车门“哐当”一声关严，外面的喧嚣被隔绝了一半，只剩下沉闷的拍打声——是记者们徒劳叩击车窗的节奏，一下，两下，像钝器敲在空心铁皮上。

林默靠在椅背上，真皮座椅冰凉僵硬，硌着尾椎；他手伸进口袋，指尖触到那块怀表——金属表壳沁着寒意，棱角锐利，表面覆着一层极薄的、几乎难以察觉的冷凝水汽。

冰冷，死寂。

自从昨晚那次奇异的自我修复后，这块表就陷入了某种深度的沉睡，连那丝微弱的震动都消失了。

“看这个。”赵晓菲把平板递过来，屏幕边缘还沾着一点未擦净的指印。

屏幕上是一个正在疯传的短视频：画面微微抖动，背景音是嘈杂的咖啡馆环境音——杯碟轻碰、低语嗡嗡；视频里，一个带着金丝眼镜的年轻人正用激光笔点着ppt上的波形图：“……这是一种很典型的心理暗示手段，利用模糊的音效和特定的光影，配合人群效应，诱导观众产生集体幻觉。所谓的‘沂蒙山小调’，很可能只是提前录制好的高频噪音……”他的镜片反着冷光，声线平稳得近乎刻板。

评论区里一片附和：“我就说嘛，哪有什么穿越时空的共鸣，全是科技与狠活。”（配图是张ps过的怀表拆解图）“这年头为了红，连先烈都敢拿来消费。”（文字下方跟着三个火焰emoji，烧得屏幕发烫）

林默关掉屏幕，只觉得胃里一阵痉挛——酸水顶到食道口，舌尖泛起苦味，喉结上下滚动时牵扯出细微的刺痛。

“他们不是在质疑怀表，”林默的声音有些发涩，像砂砾在喉咙里滚动，“他们是在质疑那些人的存在。”

“因为他们没见过，没疼过。”赵晓菲从包里掏出一张折得整整齐齐的纸条，塞进林默手里——纸面粗糙微糙，带着体温与一丝淡淡的茉莉洗手液气息。

林默展开纸条。

上面没有恐吓，只有一行打印的小字：承认这是魔术，你可以名利双收；坚持这是历史，你会身败名裂。

这是一场诛心局。

林默的手指缓缓收紧，纸条在他掌心变成了皱巴巴的一团，纸纤维在指腹下发出细微的“窸窣”声。

他看向窗外，西安古旧的城墙在夕阳下拉出长长的影子，青砖缝隙里钻出枯草，在风里簌簌轻颤；影子边缘被晚霞染成暗金，像一道无法逾越的屏障，沉甸甸压在视网膜上。

如果怀表里的声音真的是假的呢？

如果这一切只是自己太想念爷爷而产生的癔症呢？

如果……

手里的怀表突然烫了一下。

不是那种温热，而是一种灼烧般的刺痛——仿佛一块烧红的铁片猝然贴上掌心，皮肉瞬间绷紧，神经末梢炸开尖锐的警报。

林默猛地低头。

并没有光亮发出，但他能感觉到，表壳内部的齿轮正在疯狂转动，速度快得像是要崩裂开来——细微却密集的“咔哒、咔哒、咔哒”声，透过金属传导至指骨，震得牙根发麻。

一段画面毫无预兆地撞进了他的脑海。

不是北京那种模糊的声音，而是极其高清、甚至带着血腥味的视觉冲击——硝烟是滚烫的灰黑色，呛得眼球刺痛流泪；焦糊味浓烈得能尝到舌尖的焦苦；耳边是飞机引擎撕裂空气的尖啸，由远及近，震得耳膜嗡嗡作响，鼓膜几乎要破裂；脚下冻土坚硬如铁，每一步都陷进半寸深的弹坑，碎冰碴子扎进鞋底，硌得脚心生疼；肺叶像被粗粝砂纸反复刮擦，每一次吸气都带出血沫的铁锈腥气……

松骨峰。

这一次，视角不再是旁观，而是——第一人称。

林默感觉自己的肺像是被灌满了铁砂，每一次呼吸都带着撕裂般的剧痛。

他的手里握着一把已经打空的卡宾枪，那是缴获来的——枪托木纹粗粝，被血与汗浸透，黏腻发滑；扳机护圈边缘豁了个小口，割得食指指腹微微刺痛。

眼前是一片焦土。

美军的飞机贴着头皮飞过，机翼下的气浪掀起了地上的积雪和血泥——雪粒砸在脸上，冰冷刺骨；血泥溅上睫毛，黏稠温热，视野瞬间模糊。

“三排长！”

有人在喊他。

林默不受控制地转头，看到一个半边身子都被烧黑的小战士，正拼命把最后一枚手榴弹塞进他的手里——手榴弹外壳滚烫，金属导热快，烫得掌心一缩；引信拉环边缘毛糙，刮过拇指指腹，留下一道细微血线。

小战士的嘴唇干裂得像枯树皮，但他咧嘴笑了，露出一口白牙——牙龈渗着血丝，笑容却亮得灼人。

“排长，俺没给咱连丢人吧？”

话音未落，一枚燃烧弹就在几米外炸开。

热浪扑面而来——不是烘烤，是灼烧，皮肤瞬间绷紧发红，眉毛蜷曲，睫毛焦卷的气味钻进鼻腔。

林默下意识地想要扑过去救人，却发现自己动弹不得——四肢沉重如灌铅，肌肉纤维在极限拉伸后彻底断裂，传来一阵阵钝痛与麻痹感。

那是1950年的身体，已经耗尽了最后一丝力气。

“林默？林默！”

赵晓菲焦急的声音把他拽回了现实——声音由远及近，像隔着一层厚玻璃，最后猛地撞进耳道，带着真实的、带着汗味的体温与急促的呼吸节奏。

林默大口喘着气，后背已经被冷汗浸透，衬衫黏在脊椎骨节上，湿冷滑腻；车内空调风吹在汗湿的脖颈上，激起一片细小的战栗。

他摊开手掌，那枚怀表静静躺着，表盖上的弹孔似乎比之前更深了一些——边缘金属微微翘起，泛着幽暗的哑光，像一道尚未结痂的旧伤。

“我没事。”林默擦了一把脸，指腹蹭过额角，带下一把湿冷的汗；眼神里的迷茫正在一点点退去，取而代之的是一种像岩石般坚硬的东西——沉静，粗粝，带着风蚀千年的棱角。

他推开车门。

“你要干什么？”赵晓菲吓了一跳，“外面全是……”

“办讲座。”林默整理了一下衣领，把怀表郑重地挂回脖子上——冰凉的金属贴上锁骨，激得皮肤一颤；他指尖在表链上停顿半秒，仿佛确认那重量与温度真实存在。

碑林博物馆的报告厅不大，却挤满了人。

除了预约的观众，更多的是那些抱着“打假”心态来的媒体和网络主播——空气里浮动着廉价香水、电子设备散热的微焦味、还有人紧张时散发的淡淡体味；椅子腿摩擦水泥地发出刺耳的“吱呀”声，快门声此起彼伏，像一群受惊的雀鸟扑棱翅膀。

林默走上台时，台下响起了几声刺耳的嘘声——短促、尖利，像指甲刮过黑板，余音在穹顶下嗡嗡震荡。

他没有像往常那样先做开场白，也没有解释刚才门外的闹剧。

他只是走到那台老式投影仪前，将怀表放了上去——金属底座与投影仪外壳相触，发出“叮”的一声轻响，清越，孤绝。