第56章 迟来的“诗与信”（下）春日诗会的“双人诗”（1/2）

半个月后的诗社，被一场温柔的春意彻底浸透了。

青砖墙上爬满了新抽的爬山虎，嫩红的卷须缠着去年的枯叶，像新旧时光在悄悄牵手。院子里的向日葵苗已经长到半尺高，叶片上的露珠在阳光下滚来滚去，映着“春日诗会”的木牌——牌上的“未完成的约定”五个字，是阿哲用金粉描过的，风一吹，就像有细碎的星光在跳动。

林女士来的时候，手里的诗集用浅紫色的丝绒包着，边角嵌着细碎的珍珠，走在石板路上，鞋跟敲出的“笃笃”声，和诗社檐角的风铃应和着，像首没谱完的序曲。她穿的浅紫裙子，裙摆绣着暗纹的薰衣草，走动时，那些紫色的花瓣就像要从布料里飞出来，落在砖缝里刚冒头的三叶草上。

“我来赴约了。”她站在诗社门口，望着院里那棵一尘亲手栽的梧桐树，树干上还刻着歪歪扭扭的“1”字，那是诗社成立的第一年，“带了些迟到的诗，像带了些没来得及送的花。”

阿哲接过她手里的诗集，指尖触到丝绒的瞬间，像触到了陈年的月光——这本诗集的封面，是用当年一尘送她的薰衣草干花压膜做的，深紫的花穗间，还夹着根褪色的红绳，那是他们大学时共用的书签。

诗会开始时，阳光正好爬到院子中央的圆形石桌，二十几个诗班的孩子围坐在石凳上，手里的蜡笔在画纸上涂着“约定”：有的画了两只牵着的手，有的画了半开的花，还有个扎羊角辫的小姑娘，画了个模糊的人影，旁边写着“一尘哥哥”，字迹被蜡笔的油彩糊成了团。

“这是《等你的三年》。”林女士翻开诗集的第一页，泛黄的纸页上，钢笔字带着些微的颤抖，“写在医院的白墙上，后来护士给了我这个本子，说‘总比刻墙容易保存’。”

她的声音像浸了温水的棉线，轻轻绕过人的耳廓：

“第一片雪花落在窗台时，我数着输液管里的气泡

每一个都裹着你的名字

护士说‘别总盯着玻璃’，可我怕

怕雪化了，连你的影子都留不住

第二场春雨打湿窗棂时，我开始学写诗

把‘想你’藏进韵脚，把‘疼’藏进换行

医生说‘恢复得很好’，可我总觉得

少了半颗心脏在诗里跳

第三年的风带着向日葵的香，我终于敢

在出院证明背面，画了个小小的你

穿白衬衫，站在诗社门口，像从来没离开过……”

念到最后一句时，她的指尖轻轻抚过纸面，那里有个用铅笔淡淡的印痕，是个向日葵的简笔画，和一尘笔记本里的图案一模一样。孩子们都安静下来，蜡笔停在半空，有个小男孩突然举手：“林老师，‘少了半颗心脏’是什么感觉？是不是像弄丢了橡皮擦？”