第56章 迟来的“诗与信”（下）春日诗会的“双人诗”（2/2）

林女士笑了，眼角的细纹里盛着光：“更像风筝断了线，明明手里还攥着线头，却再也摸不到风筝的温度。”她转身指向院子角落，那里的薰衣草开得正盛，紫雾般的花丛里，立着阿哲新做的木牌，上面刻着“一尘的花田”，“但线还在，就不算真的丢了。”

诗会开到一半，天空突然飘起了细雨。起初是零星的几点，落在向日葵的嫩叶上，变成透明的珠子；很快就连成了丝，像无数根银线，把天空和地面缝在了一起。阿哲连忙把院子中央的诗集搬到屋檐下，却发现林女士没有动，她正站在雨里，望着梧桐树的方向，手里的诗集被雨丝打湿了边角，字迹晕开，像在纸上长了根。

“该读最后一首了。”她转过身，裙摆上的薰衣草图案在雨中更显柔和，“这是《双人诗》，本来该和他一起读的，今天就请大家当我的另一半吧——”

孩子们立刻坐直了身子，小奶音齐声应着：“好！”

雨幕里，林女士的声音格外清亮，像被洗过的风铃：

“你种的向日葵开了——”

孩子们跟着念，声音参差不齐却格外认真：

“我带的薰衣草香了——”

“我们的诗社暖了——”

“就像你从没离开过——”

最后一句落下时，雨突然停了。夕阳挣扎着从云缝里挤出来，给雨丝镀上了金红的边。林女士手里的诗集页脚轻轻颤动，有片干枯的薰衣草花瓣从里面飘落，打着旋儿落在湿漉漉的石板上，像个温柔的句号。

阿哲这才注意到，梧桐树的树干上，多了行新刻的字，是林女士的笔迹：“线还在”。旁边，一尘当年刻的“1”字被雨水润得发亮，像颗不会褪色的星。

“我想留在诗社。”林女士把诗集放进阿哲递来的布袋里，指尖擦过布袋上绣的向日葵，“当‘薰衣草诗班’的老师，教孩子们写‘温柔的诗’——就像他当年教我的那样，把想念藏在韵脚里，把约定写进日子里。”

她弯腰抚摸着最矮的那株向日葵，叶片上的水珠滴落在她手背上，和她眼眶里的泪混在一起：“他总说，诗里藏着长生不老的秘密，现在信了。你看，我们的约定，不是还在诗里活着吗？”

孩子们还在围着薰衣草田叽叽喳喳，有的说要写“雨和向日葵的诗”，有的要画“会发光的线”。阿哲望着林女士的背影，她正蹲下来，帮那个扎羊角辫的小姑娘擦掉画纸上的水渍，动作轻柔得像在呵护易碎的星光。

夕阳彻底沉下去的时候，诗社的灯亮了。暖黄的光晕透过窗棂，把林女士的诗集照得半透明，封面上的薰衣草干花在光里若隐若现。阿哲想起一尘笔记本里那页空白，除了“薰衣草”三个字，还有个极小的箭头，指向页脚——那里粘着片干枯的花瓣，和林女士诗集中的这片，一模一样。

原来有些等待，从来都不是单向的奔赴。就像向日葵永远朝着太阳，薰衣草永远带着月光的香，他和她的约定，早已藏在彼此的生命里，在诗行中抽芽，在岁月里开花，就算错过了季节，也会在某个春雨初歇的傍晚，以最温柔的姿态，完成一场跨越时光的重逢。

风穿过诗社的走廊，带着薰衣草和向日葵的混合香气，吹起林女士落在肩头的发丝。她抬头时，正好对上阿哲的目光，两人相视一笑，眼里都映着诗社的灯火——那灯火里，有一尘的影子，有未说出口的牵挂，有迟到的拥抱，更有无数个“未完待续”的明天。

孩子们的笑声从诗班教室传来，混着笔尖划过纸页的沙沙声，像首永远写不完的“双人诗”。阿哲知道，这就是一尘想要的诗社：有等待，有重逢，有遗憾的圆满，更有把约定种进时光里的，生生不息的暖。