第749章 铁匠铺（2/2）
“小子，”他抬起头，目光如炬，紧紧盯着少年的眼睛，“这剑，哪来的？”
少年茫然地摇头，眼神里的空白做不得假：“我……不知道。醒来时，它就在我身边。”
“醒来？从哪儿醒来？你叫什么？家在哪？”赵瘸子追问。
少年依旧摇头，脸上浮现出一丝真实的痛苦：“都不记得了。什么都不记得了。”
失忆了？
赵瘸子眼神闪烁，重新审视眼前的少年。衣衫褴褛，面有菜色，但骨架匀称，握剑递剑时，手腕稳定。尤其是此刻，虽然眼神茫然痛苦，可当自己目光逼视时，那眼底深处，似乎本能地闪过一丝极其细微的、难以形容的锐意，像深潭底偶然翻起的冰冷剑光，一闪即逝。
还有这把怎么看怎么古怪的木剑。
沉默在热浪滚滚的铁匠铺里蔓延，只有炉火偶尔发出的噼啪声。
半晌，赵瘸子将木剑递还给少年，语气听不出什么波澜：“收好它。别轻易给人看。”
少年接过木剑，熟悉的微弱温热感从剑柄传来，让他有些紧绷的心神稍稍一松。
“是老陈让你过来的吧？”赵瘸子问，走回炉子旁，用铁钳拨弄着里面的煤块。
“是。”少年点头。
“我这儿是缺个打下手的。”赵瘸子背对着他，声音混在风箱余热的呼哧声里，“拉风箱，要跟着我的锤头走，力气要匀，不能断。搬煤块，收拾碎铁，打扫铺子。活儿不轻省。”他转过身，指了指通往后院的小门，“后头有间柴房，堆了东西，收拾收拾能睡人。管早晚两顿饭，糙米饭，菜管够，偶尔有点油腥。一个月给你三十文。干，就留下。不干，吃完这顿，自己找地方去。”
条件简陋，甚至苛刻。但正如老陈所说，能活命，能有个遮风挡雨的地方，还能摸到铜板。
少年几乎没有犹豫，握紧了木剑：“我干。”
“行。”赵瘸子也不废话，从墙角一堆杂物里翻出一套半旧的粗布短打，扔给少年，“先去后面柴房，把湿衣服换了。换好了过来，我教你拉风箱。”
柴房比想象的更简陋，就是个靠着主屋后墙搭出来的棚子，堆着不少劈好的柴火和一些用不上的杂物，空气里弥漫着木头和灰尘的味道。角落里有张用几块厚木板和干草铺就的“床”，上面扔着条看不清颜色的旧薄褥。
少年换下湿透的衣衫，穿上赵瘸子给的短打。衣服宽大不少，袖子和裤脚都需要卷起，但布料干燥厚实，比湿衣服舒服多了。换衣时，他注意到自己身上有不少细小的疤痕，有的像是利器划伤留下的浅淡白痕，有的像是陈年旧伤愈合后的凸起……这些伤痕怎么来的？他毫无印象。
摇了摇头，将湿衣服拧干，搭在柴堆上，然后握着他的木剑，回到了前铺。
赵瘸子已经重新开始打铁，炉火烧得正旺。他指了指那个需要两人合抱的巨大皮革风箱：“过来。看好了，这么拉。”
他示范了一下，双臂稳健地推拉，风箱发出沉闷有力的“呼——哧——呼——哧——”声，炉火随之猛地窜高，颜色变得白亮灼目。
“力道要匀，不能急也不能缓。耳朵听着我的锤头，锤头砸下去，你推到底，锤头抬起，你拉回来。要变成一口气，不能断。”赵瘸子言简意赅。
少年点点头，上前握住风箱那被磨得光滑的木制手柄。入手沉甸甸的，但他发力之下，竟然并不觉得太过吃力。他学着赵瘸子的样子，开始推拉。
起初有些生涩，力道时大时小，风箱的声音也跟着忽快忽慢，炉火明灭不定。
“稳住！”赵瘸子低喝一声，手中铁锤却不停，“铛”地一声砸在烧红的铁料上。
少年深吸一口气，努力摒弃杂念，将全部注意力集中在手臂的动作和耳朵听到的锤音上。一下，两下，三下……
渐渐地，他的动作开始变得协调。推拉之间，力道趋于均匀。风箱的呼啸声，开始与铁锤敲击的“铛铛”声，形成一种奇异的、富有生命力的韵律。他不是在“学”，更像是在“唤醒”某种早已烙印在身体深处的节奏感。他的呼吸不自觉地调整，与这推拉捶打的韵律同步。
赵瘸子一边捶打着渐渐成型的铁条，一边用眼角余光瞥着少年。这小子，上手快得惊人。不仅仅是力气不错，更重要的是那种……仿佛天生就该握着什么、与某种力量共舞的协调感。还有他拉风箱时那不自觉挺直的脊背，凝神专注的侧脸……
铛！铛！铛！
铁锤起落，火星如雨。
少年额角渗出细密的汗珠，顺着脸颊滑落，在下颌汇聚，滴落在满是煤灰的地面上。热浪熏烤着他的脸，粗重的呼吸混合着炭火味。很累，手臂开始发酸，但很奇怪，他心里那片空茫的、冰冷的废墟，似乎被这灼热的火焰、沉重的韵律、实实在在的汗水，一点点填入了某种粗糙而坚硬的质地。
他活着。他在劳作。他能感觉到力量从身体里流出，又通过风箱，转化为催旺炉火的动力，助力着铁料的成型。
这是一种极其原始而直接的“存在”证明。
就在他渐渐沉浸在这种节奏中时——
铛！
赵瘸子全力一锤，砸在已经锻打成形的铁条末端，火星猛然暴溅！
就在这一刹那，少年脑中毫无征兆地刺入一道极其尖锐的幻痛！
不是画面，不是声音，而是一种纯粹的感觉：滚烫的、沉重的、无边无际的、带着碾碎一切生机的死寂意味的……洪流？不，比洪流更冰冷，更绝对，更……
“寂灭”。
这个突兀的词语，如同淬火的冰水，猛地浇在他的意识深处！
“呃……”他闷哼一声，手臂一软，风箱的节奏顿时乱了。
“专心点！”赵瘸子皱眉看了他一眼，但手上动作未停，铁条需要趁热定型。
少年咬紧牙关，压下那瞬间席卷而来的冰冷眩晕感和心脏的骤缩，重新握紧手柄，稳住节奏。
呼——哧——铛！
呼——哧——铛！
风箱声与打铁声再次汇合成稳定的交响。
汗水流淌得更急。少年不知道“寂灭”是什么意思，为何会突然冒出。但那瞬间的感觉太过鲜明可怕，让他心有余悸。他只能更紧地握住左手里的木剑，剑柄那点持续的、恒定的微弱温热，像一根细细的绳索，将他从那种冰冷的幻痛边缘拉回现实的灼热与疲惫之中。
雨还在下，敲打着铁匠铺的瓦檐，发出连绵的沙沙声。
铺子里，炉火熊熊，映照着一老一少两个沉默劳作的身影。一个挥舞铁锤，锤炼着坚硬的金属；一个推拉风箱，掌控着火焰的呼吸。
在这个陌生的青牛镇，在这间充满汗味、煤烟和金属气息的铁匠铺里，失去了所有记忆和力量的少年，握着他唯一拥有的、温暖而古怪的木剑，用最原始的方式，开始了他的“新生”第一天。
他不知道前路如何，不知晓自己是谁。
但他握住了剑。
他在呼吸，在流汗，在感受火焰的温度和金属的韧度。
并且，心底那簇被雨巷之言点燃的、微弱的火种，在这实实在在的劳作与疲惫中，非但没有熄灭，反而似乎……烧得更稳了一些。
向前看，别回头。
路，从这炉火旁，这风箱前，这简陋的木剑之上，悄然开始延伸。