第749章 铁匠铺（1/2）

青牛镇的街景，混杂着雨声，扑面而来。

不甚宽阔的街道铺着被岁月磨得光滑的石板，雨水在上面积起浅浅的水洼，映出灰蒙蒙的天空和两侧低矮屋舍模糊的倒影。土墙灰瓦的房舍参差不齐，偶尔有一两栋稍显齐整的二层木楼，挂着被雨水打湿的幌子。行人不多，大多撑着油纸伞或戴着斗笠，步履匆匆。

声音是嘈杂而富有生气的。有嘹亮的吆喝：“热腾腾的菜包子——三文钱两个嘞！”有妇人细碎的讨价还价：“这笤帚柄都不直，便宜一文！”有孩童从檐下跑过溅起水花的嬉笑，还有不知哪家铺子传来有节奏的“咚咚”敲打声。

最重要的是气味。雨水洗刷后的清新，泥土的腥涩，柴火燃烧的烟味，以及……从那斜对面一个支着油布雨棚的摊子处，源源不断飘来的、混合着麦香与肉香的浓郁气息。

包子的味道。

少年的胃狠狠抽搐了一下，发出响亮的鸣叫。他下意识地舔了舔干裂的嘴唇，目光牢牢锁定了那个摊子。

摊主是个膀大腰圆、面相敦实的中年汉子，系着油腻的围裙，正手脚麻利地从蒸笼里捡出白胖的包子，用油纸包好递给客人。蒸屉揭开时，白色的水汽“呼”地腾起，那香味更是肆无忌惮地扩散开来。

饥饿感如同最凶狠的野兽，撕扯着他的意志。他低头看了看自己：湿透的、打着补丁的粗布衣衫，空空如也的双手——除了那把可笑的木剑，身无长物。抢？偷？念头刚起，心底便涌起一阵强烈的抵触和陌生感，仿佛有另一个自己在严厉否定。

就在他僵立雨中，被本能与某种残留的“不该如此”的念头拉扯时，那包子摊的汉子，老陈，注意到了他。

老陈正用汗巾擦手，目光越过零星顾客，落在了巷口这个浑身湿透、脸色苍白、眼神茫然的少年身上。少年看着年岁不大，身板单薄，手里还握着个像是小孩玩具的木剑，站在雨里呆呆看着包子铺，那模样，怎么看都像是遭了灾祸流落至此的外乡人。

青牛镇不大，老陈在这儿卖了十几年包子，镇上的人不敢说全认识，至少脸熟。这少年，绝对是生面孔。

老陈皱了皱眉，心底那点朴素的怜悯动了动。他转身，从最底下一笼里，捡出两个蒸的时候不小心粘破了皮、卖相不好的包子，用一张稍大些的油纸包了，然后冲着少年招了招手，嗓门洪亮地喊道：

“喂！那边的小子！对，就是你，别看了，过来！”

少年被这喊声惊醒，有些迟疑地望过去。

“过来啊！愣着干啥？请你吃包子！”老陈把油纸包往前递了递。

少年犹豫了一下，还是握着木剑走了过去。雨水顺着木剑剑尖，滴滴答答落在湿漉漉的石板上。

“给，拿着。”老陈不由分说地把温热的油纸包塞进少年手里，“两个破皮的，样子丑，味道一样，顶饿！不要你钱！”

油纸包入手，温热透过粗糙的纸张传递到掌心，与木剑剑柄那点微温奇异地融合在一起。包子的香气更是直接钻进鼻腔，让他的喉咙不由自主地滚动。

“……谢谢。”声音干涩沙哑，几乎不像他自己的。

“谢啥！”老陈摆摆手，又上下打量了他一番，目光在他握剑的手和挺拔却单薄的身姿上顿了顿，“小子，外地来的？遭了难了？”

少年沉默着，点了点头，又摇了摇头。他自己也不知道算不算“遭难”。

老陈只当他是不愿多说，也不追问，指了指斜对面那间传来“叮叮当当”打铁声的铺子：“瞧见没？赵记铁铺。打铁的赵瘸子，我老伙计，他那儿正缺个打下手的，拉拉风箱，搬搬煤块。活儿是累点儿，但管两顿饭，后头柴房也能凑合住。一个月还能给几个铜板零花。”他又指了指西边，“镇子东头还有个私塾，教书的周先生是个厚道人，你要是识得几个字，去帮忙抄抄书、打扫打扫院子，混口饭吃也不难。”

老陈絮絮叨叨地说着，语气里带着市井小民特有的、混杂着精明与善意的实在：“总之，别傻站在雨里发呆了。先找个地方把包子吃了，暖暖肚子。咱青牛镇地方不大，但只要肯卖力气，或者有点小手艺，总饿不死人。”

少年紧紧攥着温热的油纸包，另一只手握着木剑，认真听着，然后再次低声道：“谢谢。”

他转身，想找个能避雨的屋檐先把这救命的食物吃下去，目光却不由自主地，再次投向老陈所指的铁匠铺。

铺子门面不大，敞着门，能清晰看见里面被炉火映红的墙壁，以及一个赤着上身、肌肉扎实的汉子，正抡着一把沉重的铁锤，一下又一下，极有韵律地砸在砧板上一块烧红的铁料上。

铛！铛！铛！

火星随着敲击不断迸溅出来，在门外阴雨天的昏暗光线衬托下，显得格外灼目，带着一种原始而坚实的力量感。

铁匠。火。金属。

少年低头，看向自己手中简陋的木剑。

粗糙，歪斜，毫无锋芒。

可那点微弱的温热感，始终执拗地存在着，从剑柄传递到掌心，再蔓延至手臂。

去那里。

这个念头异常清晰，并非全是为了老陈所说的活计和饭食，更像是一种……冥冥中的吸引。

他走到最近一处挑出的屋檐下，背靠着斑驳的土墙，小心揭开油纸包。包子的热气混合着肉香扑面而来。他拿起一个，咬了一大口。

面皮松软，带着碱香。肉馅不算多，肥瘦相间，咸淡适中，油脂的香气混合着简单的调味，在口腔里弥漫开来。温热的食物滑入空虚的胃袋，那尖锐的绞痛感终于被暂时抚平。

他吃得很慢，很仔细，目光却始终没有离开对面的铁匠铺。那有节奏的打铁声，仿佛敲打在他的心上，与某种沉睡的韵律隐隐共鸣。

两个包子很快吃完，连油纸上沾的油星都仔细舔净。他将油纸折好，塞进怀里——虽然湿了，或许还能用来引火。然后，他握紧木剑，深吸一口气，穿过细密的雨幕，走向那炉火通明的铺子。

铺子门口挂着一块被烟熏得发黑的木牌，用炭笔歪歪扭扭写着“赵记铁铺”四个字。尚未进门，一股热浪便混合着煤炭燃烧、金属锻打以及汗水的气息汹涌而出，与外面清冷的雨天气息截然不同。

少年在门口停了一瞬。

里面打铁的汉子似乎恰好完成一锤，停下动作，转过头来。他约莫四十多岁，脸上有一道深刻的疤痕，从左眉骨斜划至嘴角，让他的面相看起来有些凶悍。他站着的时候，重心明显偏向左侧，右腿似乎不太灵便。汗水在他古铜色的皮肤上流淌，在炉火映照下闪闪发亮。

“看什么？”汉子的声音粗嘎，像砂石摩擦，带着长期被烟火熏燎的质感，“买家伙？还是找活？”

少年张了张嘴，一时间竟不知如何开口。他下意识地举了举手中的木剑，声音依旧干涩：“这个……您能看看吗？”

赵瘸子——显然就是老陈口中的赵瘸子——眯起眼睛，目光如铁刷子般扫过少年全身，最后落在那把简陋的木剑上。他嗤笑一声：“看？小子，你这玩意儿是哪个娃娃削着玩的木头片子，有啥好看的？要修要打，也得是铁的家伙！”

少年抿了抿唇，没有放下举着木剑的手，只是沉默地看着赵瘸子。雨水从他发梢滴落，脸色依旧苍白，但那双原本茫然的眼底，似乎有什么东西在缓慢凝聚。

赵瘸子又盯着他看了几秒，目光在他虎口处那层与年龄不符的薄茧上停留了一下，又掠过他虽显憔悴却难掩清俊的轮廓，最后重新落回木剑上。那粗糙的剑身，那歪斜的线条，那简陋的缠绳……似乎没什么特别。

但不知为何，赵瘸子心里微微动了一下。他打铁三十年，打过农具，也修过刀剑，见过的人多了。眼前这小子，眼神空，却不“飘”，站姿虚，脚下却有种奇怪的“根”。还有那把木剑……

“进来吧。”赵瘸子忽然改变了主意，语气平淡了些，“外头雨大，别堵着门。”

少年迈步走进铁匠铺。

热浪瞬间包裹了他，湿冷的衣衫仿佛发出细微的“滋滋”声，腾起淡淡的白汽。铺子里杂乱而有序，墙上挂着、架上摆着各种成型或半成型的铁器，锄头、镰刀、菜刀、柴刀，也有几把样式最简单、毫无装饰的铁剑。角落堆着黑亮的煤块和等待回炉的废铁。中央的火炉正旺，橘红色的火焰舔舐着空气，将赵瘸子半边精悍的身子映得发红发亮。

赵瘸子把手里的大锤靠在砧板旁，用搭在脖颈上的旧毛巾胡乱擦了把脸和胸膛的汗，走到少年面前，伸出手：“拿来。”

少年将木剑递了过去。

赵瘸子接过，入手很轻，轻得不像话。他先是随意掂了掂，随即眉头几不可察地一挑。他翻来覆去地看，粗粝的手指摩挲过剑身的每一寸，尤其是那几个凸起的木节和剑柄处粗糙的缠绳。他的动作越来越慢，眼神越来越专注，甚至凑到炉火旁，借着更明亮的光线仔细观察木质的纹理。

“这木头……”赵瘸子喃喃自语，眉头紧锁，“不是咱青牛镇后山的老松木，也不是镇外黑水林的铁木……这纹理，这质地，怪了……”

他又用手指的关节，轻轻叩击剑身的中段。

声音沉闷，短促，不像寻常硬木应有的清脆回响，反而有种奇特的“实”感，仿佛敲击的不是木头，而是……某种密度极高的、吸收了所有声音的东西。

赵瘸子打铁多年，对材料的声响极其敏感。这木剑的声音，他从未听过。