第490章 火不打招呼，但会蹭你手心（2/2）

苏怜将其扫描投影至大屏，问全场：“谁能看懂？”

无人应答。

她转身面对屏幕，声音轻却坚定：“可我知道，这是‘我们一直在一起’。”

会后，练习本夹层里多了一张字条，墨迹未干：

“原来我也能被读懂。”

她没动它，只在办公室门牌下添了行小字：

“这里收留所有看不懂的心。”

城市的脉搏，在这些细微处悄然跳动。

而在某条清晨尚未苏醒的街道上，陆昭拄着拐杖缓步前行，录音笔紧贴衣袋。

他正采集环卫工人扫地的声音——竹帚划过沥青路面的沙沙声，像时间本身在行走。

忽然，背景里浮现出一段极轻的哼唱。

不成调，却带着熟悉的节奏，缓慢、稳定、深入骨髓。

那是他母亲当年送饭路上常哼的版本——《晨光交接班》最原始的节奏，精确得如同心跳。

第496章 火不打招呼，但会蹭你手心（续）

清晨五点十七分，城市还在沉睡的缝隙里打盹。

陆昭拄着那根磨得发亮的旧拐杖，缓步走在城南老巷。

录音笔贴在胸口内袋，紧挨心跳的位置——他总说，声音是时间的皮肤，而他的任务，就是把那些被遗忘的纹理一层层剥下来，轻轻抚平。

竹帚划过沥青路面的声音，像砂纸打磨记忆。

他闭眼听着，几乎能从这单调的沙沙声里听出三十年前某个冬日清晨：母亲挎着饭盒，脚步轻快，嘴里哼着不成调的《晨光交接班》。

那是她唯一会唱的歌，也是他童年最安稳的节拍器。

可就在这时，背景音里浮现出一段极轻的震动。

不是旋律，甚至不算“唱”——更像喉咙深处挤出的气流，在冷空气中微微震颤。

但那节奏……精准得令人心悸。

三长两短，再三长。

是他母亲当年用脚步踩出来的节拍。

陆昭猛地睁眼，循声望去。

街角，一位佝偻的老人正握着扫帚清扫落叶。

他耳朵上挂着助听器，却早已失效多年。

据社区登记，他是聋哑人，无名氏，住桥洞三年后被安置进临时环卫工宿舍。

没人知道他叫什么，只称他“老扫”。

可此刻，他的喉结正随着某种内在律动规律起伏，仿佛身体本身就是乐器。

更诡异的是，他一边扫地，一边用冻得发紫的手指在空中缓缓划动——那是五线谱的轨迹，一个音符一个音符地描摹着不存在的乐章。

陆昭走近，蹲下，用手语比划：“谁教你的？”

老人停下动作，看了他一眼，眼神澄澈如初雪。

他摇摇头，先指向路边嗡嗡作响的暖气管道，又缓缓将手掌覆在自己心口。

那一瞬，陆昭忽然懂了。

这不是学来的歌。

这是痛到极致后，身体自发的记忆。

是寒夜里无人倾诉的孤独，是饥饿中盼饭的脚步，是几十年来每一步都踩在生计与尊严裂缝上的回响。

它不属于耳朵，属于心跳；不在五线谱上，而在冻裂指尖每一次颤抖的间隙。

他没有按下录音键。

他在随身笔记本上写下一句：

“音不在谱，在痛过的指尖。”

合上本子时，天边泛起鱼肚白。

与此同时，清明刚过，十七户曾参与“声音教室”的家庭，灶台在同一夜莫名发热。

窗玻璃上的霜花凝成模糊人形轮廓，有孩子惊呼“妈妈回来了”，老人含泪伸手触碰。

警方介入调查，结论仍是“局部温差导致空气凝结异常”；媒体则大肆渲染“集体幻觉事件”，热搜标题耸动：“十七个家庭看见亡者归来？科学无法解释！”

但就在这一刻——

萌萌端着茶杯的手顿在半空。

瓷杯突然升温，却不烫手，暖意顺着掌心爬升，直抵心口。

他低头看着杯中倒影，仿佛看见少年将饭盒塞进炉膛的画面。

程远在梦中惊醒，掌心旧疤微微发痒，像是灰烬里吹过一阵温风。

他坐起身，望向窗外，没开灯。

苏怜加班至深夜，练习本页角无风自动，沙沙作响，如同有人一页页翻看她收藏的所有“看不懂的心”。

她没回头，只是轻轻抚平纸角。

陆昭床头那根陪伴他三十年的节奏棒，突兀地震动三下，停顿，再三下——正是当年母亲与他约定的暗号：“我到了，别怕。”

四人同时抬头望向窗外。

什么也没发生。

什么也没出现。

但他们几乎在同一秒，极轻地应了一声：

“嗯。”

而在城市西南角一间低矮出租屋内，七岁男孩正蹲在暖气片前，用铁勺一下下敲击金属外壳。

他母亲喊他吃饭，他却恍若未闻，嘴里哼着一首谁也没听过的歌——

节奏缓慢、稳定、深入骨髓。

正是《晨光交接班》最原始版本的节拍。

而他，从未听过。