第440章 旧历翻新，双影伴岁（1/2）

诗曰

残历撕残又一年，寒炉续火暖双筵。

牵衣共踏阶前雪，执手同看檐下烟。

针脚密缝冬夜冷，药香轻散晓霜寒。

莫言迟暮行将尽，尚有余温绕膝边。

林骁把最后一页旧历撕下来时，纸角“刺啦”一声破了，像扯断了根细弱的线。墙上的新历印着鲜红的福字，是晚晴昨天送来的，母亲却总说“旧历还没看完”，非要把撕下来的纸页叠得整整齐齐，收在樟木箱的底层——那里藏着父亲生前用过的老花镜、磨秃的笔尖，还有三十多年来的旧历，每一页都记着柴米油盐的琐碎：“三月初三，买化肥”“七月廿五，骁儿寄钱”“腊月初八，老头子咳嗽”。

“阿骁，把你爹的棉裤拿来，我再絮点新棉花。”母亲坐在火盆边，手里攥着团白生生的新棉，是前几日赶集买的。她的手指关节肿得像老树根，却把棉团撕得匀匀的，“去年絮的棉花板结了，不暖和，你爹总说‘像裹着层冰’。”

林骁从里屋翻出棉裤，藏青色的，裤脚磨出了毛边，膝盖处缝着块同色的补丁，是母亲前年补的。他把棉裤往母亲膝头放时，触到她腿上的膏药，温热的，带着艾草的气息——母亲的老寒腿这几日又犯了，夜里总疼得睡不着。

“娘，我来吧，您歇着。”林骁想接过棉裤，母亲却往旁边躲了躲，老花镜滑到鼻尖：“你手重，絮不匀。你爹穿衣服挑剔，棉花不匀硌得慌。”她的针穿过布面，发出“沙沙”的轻响，像蚕食桑叶，“他年轻时穿我絮的棉裤，在雪地里扛木头都不觉得冷，说‘比羊皮袄还暖’。”

父亲的藤椅斜靠在火盆边，椅面的藤条断了两根，用麻绳捆着，是林骁前几日修的。母亲总把藤椅擦得干干净净，说“你爹爱坐这把，说透气”。此刻椅面上搭着父亲的蓝布衫，领口的纽扣松了，母亲时不时停下来，伸手把纽扣系系紧，像在给谁整理衣裳。

“昨儿夜里我梦见你爹了，”母亲忽然开口，针在布面上悬着，“他穿着这件蓝布衫，蹲在灶前烧火，说‘老婆子，新棉絮好了没？我冻得慌’。”她往火盆里添了块炭，火星“噼啪”溅起，“我给他盖了床厚棉被，他还说冷，你说是不是我絮的棉花不够多？”

林骁的喉咙发紧，往母亲手里塞了个暖水袋：“够了娘，是爹想您了。”他转身往厨房走，灶台上的铁锅炖着羊肉汤，是晚晴的母亲送来的，说“给婶补补身子”。

父亲生前用的粗瓷碗摆在灶边，碗沿的豁口对着嘴，母亲总说“这样喝汤不烫”。林骁往碗里盛了勺汤，热气模糊了视线，他忽然看见父亲蹲在灶前，抢母亲手里的汤碗，说“我先尝尝咸淡”；看见母亲嗔怪地拍他的手，却把最肥的那块肉夹进他碗里。