第167章 无言（1/2）

红木桌面上的黄铜座钟刚敲过第一声，“恐爪熊”便从茄盒里抽出第一支古巴雪茄。他拇指碾过油润的茄衣，指腹触到茄身细微的纹路时。

眉峰几不可察地松了松——这触感像极了早年在南美丛林里摸到的蛇皮，熟悉的粗糙里藏着让他安心的秩序。打火机蓝火裹住茄尖，他没急着吸，任由焦香漫进鼻腔，心里却在默数：从火头接触到烟丝燃透，共需十七秒，就像当年伏击目标时，从瞄准到扣下扳机的间隔，一分一秒都不能错。

一小时后，座钟的第二声闷响刚落，第一支雪茄的烟蒂还在水晶烟灰缸里泛着余温，他已捻起第二支。

借火时火星溅在指节旧疤上，他眼皮都没眨，只盯着茄尖慢慢变红，思绪却飘到了昨天的对峙——那个敢在谈判桌上拖延时间的对手，要是知道他连抽雪茄都守着时规，大概就不会妄想用借口蒙混过关。

烟雾从齿缝漫出，他缓缓吐了口气，把心里翻涌的戾气也跟着压了下去：越是需要沉住气的时候，越得靠这固定的节奏稳住心神。

第三支雪茄点燃时，窗外已染了暮色。他指尖夹着茄身，看着烟丝燃出的红火头在昏暗里明灭，烟灰积到一寸长才轻轻抖落。

座钟的滴答声里，他忽然想起远在故乡的老母亲，当年她总说“做事要守时，做人要稳当”，那时他只当是唠叨，如今倒在这一支支雪茄里品出了滋味。

烟味漫过舌尖时，他喉结动了动，把涌到嘴边的思念又咽了回去——现在还不是松懈的时候，等把手里的事了结，才能真正卸下这紧绷的神经。

当第四支雪茄的烟蒂被按灭在烟灰缸里，他抬手看了眼腕表，刚好与座钟的第四声敲击重合。眼底掠过一丝不易察觉的满意，指腹蹭了蹭茄盒上的烫金纹路：

这规律的一小时一支烟，不是瘾，是他给自己立的规矩，也是在这混沌的世界里，唯一能牢牢攥在手里的确定感。

暴雨在避难所的防弹玻璃外织成水幕，铁皮穹顶被砸得嗡嗡作响，“幽冥狼”却稳坐在工作台前，指尖的刻刀划破楠木表层时，只漏出细弱的“沙沙”声，盖过了通风系统的低吟。

桌角的旧帆布上，已排开五件楠木木雕：耷拉着耳朵的兔、敛着翅膀的雀、弓着脊背的狐，每一件的眼底都刻着点冷光，在应急灯的暖黄光晕里，像片藏在安全区里的微型荒野。

他没停手，从身旁的木箱里拣出块新楠木坯——木料带着地下仓储区特有的潮气，却仍泛着温润的浅黄。

拇指摩挲过木纹的瞬间，铅笔已在木面勾出猎犬的轮廓，线条利落得像他当年在暴雨里追踪目标时留下的轨迹。

刻刀按下去，清苦的木屑簌簌落下，混着空气中的罐头余味漫开，他手腕转动得极快，却精准得惊人：猎犬的肌肉要刻出绷紧的张力，仿佛下一秒就能冲破木料；爪尖的凹槽得深些，好盛住从玻璃缝漏进的冷光，像在末日里攥着随时能出击的警觉。

桌角的木雕渐渐排成了长列，偶尔有雨滴顺着通风口的缝隙溅进来，他立刻用袖口擦去木坯上的水渍，动作急得像在护着件烧红的铁。