第26章 书言赠卿（1）。（2/2）

秋天的时候，上海也乱了。日本人的飞机像乌鸦似的盘旋在头顶，石库门里的人家天天有人搬走。苏曼卿的父亲要带全家去香港，她却偷偷留在了空荡荡的老宅里。她把沈书言的诗稿抄了又抄，贴满了整个房间，仿佛这样就能把那个清瘦的少年牢牢锁在屋里。

民国二十七年的春天，她在《申报》的角落里看到条消息：武汉某读书会遭日军突袭，十余名成员牺牲，其中有个叫沈书言的北平籍青年。那天她把自己关在阁楼里，一遍遍地摸那块蝴蝶玉佩，直到指腹被磨得发红。窗外的梧桐又绿了，可那个说要带她去看红叶的人，再也不会回来了。

后来她成了医院的护士，穿着浆洗得发硬的白大褂，在断肢残臂中穿梭。有次抢救一个重伤的士兵，他临死前从怀里掏出本揉烂的诗集，说这是他牺牲的同志写的，托他务必交给上海的苏曼卿小姐。苏曼卿翻开诗集，看见扉页上那行熟悉的字迹：赠曼卿，愿你如蝶，破茧而生。

民国三十四年的秋天，日本人投降了。苏曼卿站在霞飞路的咖啡馆前，看着穿西装的行人来来往往，恍如隔世。她还穿着那件月白色的旗袍，只是领口的兰草已经磨得发白，衬里的诗稿早就被汗水浸透，字迹模糊得像场梦。

有个卖报的小孩跑过，报纸上印着庆祝胜利的大字。她忽然想起沈书言说过，等胜利了，他们要在北平的四合院里种满兰草，要让她的旗袍上永远有新的花样。可如今兰草依旧，只是那个为她绣兰草的人，永远停留在了民国二十六年的夏天。

那天傍晚，她走到黄浦江的码头。夕阳把江水染成了血色，远处的轮船鸣着汽笛，像谁在低低地哭。她从颈间解下那块蝴蝶玉佩，轻轻放进江里。玉佩落水的瞬间，她仿佛看见只白色的蝴蝶从水面振翅而起，越飞越高，最后消失在暮色里。

后来有人说，在上海的某个老宅里，住着个齐耳短发的老姑娘，总爱在梧桐树下坐着，手里捏着本泛黄的诗集，像在等什么人。风穿过巷口的时候，会卷起地上的落叶，像无数只破碎的蝴蝶，围着她缓缓飞舞。而那本诗集的最后一页，有行被泪水晕开的字迹：民国二十六年春，书言赠曼卿，愿岁岁平安。