第130章 墨香里的约定（1/2）

墨坊的木门吱呀作响时，陈默正蹲在灶台前翻检松烟。听见动静，他手里的竹筛子一抖，细如粉尘的烟末簌簌落在青砖上，像撒了层薄雪。

“回来了？”林夏的声音裹着寒气涌进来，她肩上落着未化的雪粒，手里拎着个油纸包，“街角张记的热包子，还冒热气呢。”

陈默没回头，喉结滚了滚：“师叔让你带的墨模呢？”

“急什么。”林夏把包子搁在案上，从包里掏出个木盒，打开时露出个新刻的墨模，上面是只衔着桂枝的兔子，刀法稚拙却透着股认真，“你师弟刻了三天，说要给念念当见面礼。”

陈默的手指抚过墨模边缘，那里还留着未磨平的毛刺，像极了当年自己初学刻模时的样子。他忽然起身，往石臼里舀了勺桐油灰，又抓了把刚筛好的松烟，动作快得带起风来。

“慢点，”林夏按住他的手腕，“这方子你在里面琢磨了三年，还差这一时半会儿？”她看着他手背上那道蜈蚣似的疤——那是某次争夺墨料时被铁棍划的，当时血流不止，他却死死护着怀里的烟煤，说“这是熬了七七四十九天的料，不能废”。

陈默没说话，只是往石臼里加了勺清水，木槌落下时发出沉闷的咚声，震得案上的粗瓷碗都跟着跳。月光从窗棂挤进来，照在他汗湿的脊梁上，把那些新旧交错的疤痕映得格外清晰，有的是刻模时被刀划的，有的是扛墨坯时被扁担磨的，最深的那道，是当年为了护着一窖待干的墨锭，跟抢匪搏斗时留下的。

“师叔说，”林夏往灶里添了块松柴，火星子噼啪往上窜，“你刚进去那年，他把你刻坏的那些墨模都收起来了，满满一箱子，说等你出来，要让你看看‘失败是怎么长成果实的’。”

木槌停在半空，陈默的肩膀微微发颤。他想起入狱前那个雪夜，自己跟师叔吵得面红耳赤，只因他坚持要在墨里加一味罕见的“云香”，说能让墨色历久弥新，师叔却骂他“好高骛远，忘了本分”。如今想来，那味云香哪是加在墨里，分明是加在自己心里，成了不肯低头的执念。

“喏，这个给你。”林夏递过张泛黄的纸，上面是陈默当年写的《墨法刍议》，字迹被水洇过，有些模糊，却能看出笔锋里的锐气，“你在里面写的那些改良方子，师叔都抄下来了，说等开春就试。他还说，你总说要‘墨藏日月’，现在看来，是把日月藏进心里了。”