第364章 青衣三行·第三百六十四篇｜听一首残靛谣（1/2）

听一首残靛谣

——青衣三行·第三百六十四篇（2021-09-23）

旧染缸溺毙半匹春色

晾杆上滴答的蓝

是流云前朝未寄的家书

【茶余饭后】

读这首诗，像踩着腊元古村的青石板，走进了一间飘着靛蓝香气的老染坊，连空气里都裹着未说尽的温柔。“旧染缸溺毙半匹春色” 太戳心 —— 老染缸里盛着浓得化不开的靛蓝，刚放进的白布吸饱颜色，原本该透着鲜活的 “春色”，竟被这深沉的蓝轻轻 “溺毙”，不是遗憾，反倒像把春天的鲜活，都锁进了这抹蓝里，让布有了岁月的重量。

再看 “晾杆上滴答的蓝”，眼前瞬间有了画面。染好的布挂在晾杆上，靛蓝的水珠顺着布角往下滴，“滴答、滴答” 落在青石板上，那不是普通的水，是带着草木香的 “蓝”，像染坊在悄悄哼着谣，每一滴都裹着古村染织的时光，凉丝丝的，却暖得人心尖发颤。

最动人的是 “是流云前朝未寄的家书”。那滴答的蓝珠，竟成了前朝没寄出的家书 —— 或许是当年染坊匠人写给远方亲人的牵挂，或许是古村姑娘藏在布角的思念，没来得及寄出，就随着流云落在了染缸里，化作这抹化不开的蓝。如今看晾杆上的蓝水滴落，仿佛还能听见前朝的心事，在风里轻轻回响。

整首诗没提 “乡愁”，却把残靛谣的魂写透了。旧染缸的春色、滴答的蓝、未寄的家书，全是古村染坊的日常。站在染坊前，看那抹蓝在风里飘动，像触摸到了前朝的时光 —— 原来最浓的乡愁，从来都藏在这抹化不开的蓝里，一看见，就想起古村的温柔过往。

【诗生活】

腊元古村的午后，风像一条老狗，懒懒地卧在晒坪上。我循着一缕潮乎乎的蓝往里头走，只见一口裂了口的染缸蹲在屋檐下，缸沿还留着早春的指纹。阿婆说，它“吃”过数不清的蓝靛草，也“吃”过半个春天的颜色——那一瞬，我仿佛听见缸底有春水被淹死的回声。

晾杆横在太阳底下，滴答、滴答，蓝水从布边坠下，像迟迟不肯落地的雨。我伸手去接，掌心却只捧住一缕凉丝丝的旧光阴。那蓝，比天空沉，比海水轻，像是谁把一封写于前朝的信拆成了丝线，却忘了写上收信人的名字。

闭上眼，风把布匹吹得鼓鼓囊囊，像远去的流云仍在找回家的路。那一刻，我忽然懂了：腊元的蓝不是颜色，是一封未寄出的家书，住在每一个离乡的梦里。

【我们还有诗】

在郴州腊元古村的老染坊里，一口沉默的旧染缸，像盛满了岁月的深潭。它曾吞下整个春天的娇艳——桃花的粉、柳芽的绿、梨花的白，最终却溺毙了半匹春色6。那些没能浮出水面的色彩，沉在缸底，成了时光的遗骸。而晾杆上垂落的蓝，一滴，一滴，敲在青石板上，像谁未落尽的泪。

那蓝，不是天空的倒影，而是流云的前世。它从织娘的指缝间渗出，从老屋斑驳的土墙里沁出，甚至从古村巷口的槐树影里滴落。腊元人总说，蓝染是云写给大地的信，每一匹布晾在风中，都是流云摊开的家书。可这封信，染缸藏了太久，久到靛色沉淀成古铜镜上的锈，久到收信人早已走失在斑驳的朝代。

你伸手触碰晾杆上的湿布，冰凉沁入指尖。那蓝在日光下变幻——浅时如雾锁远山，深时似夜海暗涌。恍惚间，仿佛看见百年前的古村女子，弓着腰在染缸边搅动星辰，她的蓝头巾裹着风霜，袖口沾满云絮。而今染坊寂静，只剩风穿过空荡的木架，扯着半干的布匹，哼起断续的残谣……

旧缸溺毙的何止春色？还有未说尽的故事、未晒干的晨雾、未寄出的思念。晾杆滴答的蓝，是云朵流浪途中遗落的乡愁，轻轻一拧，便洇湿了古村的衣襟。

注：腊元古村的蓝染工艺如一首未写完的诗，靛蓝在时光里褪色又重生，恰似那些无法投递的深情。若路过染坊，请替流云拾起一滴遗落的蓝——它或许正等着，成为你衣角上漂泊的故乡。

【诗小二读后】