第209章 古琴自鸣（1/2）

古琴自鸣

深秋的雨，是江南老宅最妥帖的背景音。青瓦上的雨声淅淅沥沥，顺着瓦檐垂成细线，把天井里的青石板润得发亮，连墙角那丛芭蕉的叶子，都绿得能掐出水来。顾砚之站在书房窗前，指尖轻轻摩挲着案上那把唐代古琴，指腹掠过琴身时，像触到了一块温凉的白玉——这是他上个月从一场古籍拍卖会上拍来的宝贝，琴名“疏影”，刻在琴尾的紫檀木雁足上，小篆字体，透着股清雅劲儿。

拍卖行的老掌柜当时捧着琴，语气里满是郑重：“顾先生，这琴可是南宋隐士苏雪樵的旧物。苏先生一生避世，不仕不娶，就守着西山一间茅庐，唯以这把‘疏影’为伴。他临终前，让人把琴埋在松树下，说要‘与松风同眠’，直到去年修路，才被工人偶然挖出来，琴身竟一点没朽，也是奇事。”

顾砚之爱琴成痴三十年，家里藏了十几把古琴，却从未见过这般好琴。他当时凑近琴身，轻轻叩了叩，琴音清透如寒泉漱石，余韵能绕梁半盏茶的功夫。一弦一柱，都透着股孤高的灵气，像是藏着一整个西山的月光与松风。他不顾旁人“老琴易惹事”的劝阻，咬咬牙，以高价拍下——在他眼里，能遇到这样一把懂人心的琴，是比什么都难得的缘分。

可他没料到，这“疏影”琴，竟真藏着怪事。

第一次发现异常，是拍回琴后的第一个月圆夜。那晚云淡风轻，连雨都歇了，一轮圆月悬在天上，把银辉透过窗棂，洒在书房的案几上。顾砚之坐在案前看书，手里捧着本南宋的琴谱，正对着《潇湘水云》的曲谱琢磨指法，忽听见案上传来“铮”的一声轻响。

那声音清越得很，像月下寒泉滴落在青石上，瞬间把他的注意力从书页上拉了回来。他抬头，目光落在“疏影”琴上——这一看，他手里的书“啪嗒”一声掉在地上，竟忘了去捡。

只见“疏影”的七根琴弦，在没有任何人触碰的情况下，正微微颤动着。先是最粗的低音弦轻轻吟出散音，接着中音弦也跟着颤动，渐渐有连贯的曲调从琴弦上飘出来。那曲子他从未在任何琴谱上见过，调子孤高又忧伤，像寒梅在雪夜里独自绽放，花瓣落在冻土上的轻响；又像隐士在山巅望月，对着空茫的云海长叹，每个音符里都裹着化不开的孤寂，顺着月光，漫满了整个书房。

顾砚之僵坐在椅子上，连呼吸都放轻了。他弹了三十年琴，知道古琴的共鸣有多奇妙，却从未见过琴能自己奏出完整的曲调。那琴声里的情绪太真切了，不是机械的振动，而是带着人的心意，像有人隔着百年的时光，在他耳边轻轻弹奏。直到一曲终了，琴弦慢慢停住颤动，书房里恢复了寂静，只余月光还落在琴身上，泛着淡淡的银光，他才缓过神来，伸手摸了摸琴弦——琴弦还是温的，像是刚被人弹过。

第二天一早，顾砚之把这事告诉妻子林蕙。林蕙正在院子里浇花，一听这话，手里的水壶“哐当”一声掉在地上，脸色瞬间发白：“你说什么？琴自己响了？这……这该不会是闹鬼吧？赶紧把它送走！”

儿子顾晓峰也劝他：“爸，我听同学说，老物件放久了容易沾‘东西’，这琴埋在地下几百年，指不定有什么不干净的。万一出事怎么办？”

可顾砚之却不觉得害怕，反而有种莫名的触动。昨晚那曲子里的孤寂，竟与他偶尔独处时的心境隐隐相合——他半生收藏古琴，身边懂琴的人却寥寥无几，每逢月圆之夜，总爱独自坐在书房弹上几曲，那种无人能懂的落寞，竟与“疏影”琴自鸣的曲调撞在了一起。在他看来，这不是闹鬼，更像是遇到了知音。

可接下来的几个月圆夜，“疏影”琴都会准时自鸣。有时是在深夜，他已经睡下，忽听见书房传来琴声，披衣过去看，只见月光下，琴弦正独自颤动；有时是在黄昏，夕阳还没完全落下，琴声就随着初升的月色飘出来，把整个宅子都染得有些清冷。

家里的佣人最先受不了。张妈在顾家做了十年，平时胆子最大，可自从“疏影”琴开始自鸣，她每到月圆夜就找借口请假，最后干脆递了辞呈：“先生，不是我不想做，实在是那琴声听得人心里发毛，总觉得有双眼睛在盯着我。”

林蕙也搬去了客房住，晚上宁愿抱着被子睡沙发，也不肯靠近书房半步：“你要留着那琴我不管，但别让它扰着我。”

顾砚之看着空荡荡的宅子，心里也渐渐不安起来。他虽觉得与琴投缘，却也怕这琴真有什么“邪性”，万一哪天伤了人，或是惹出更大的事端，可就麻烦了。他试着把琴放进樟木箱里，锁上铜锁，可月圆之夜，琴声还是能从箱子里传出来，只是闷了些，更添了几分诡异。

后来，他去拜访一位收藏古籍的老友。老友听了他的话，沉吟片刻，说：“你去找个叫陈默的人吧。这人住在城东的临河小院，懂古物里的‘气’，之前有人得了个会自己转的罗盘，就是他给解的围。或许他能帮你看看这琴。”

顾砚之抱着“疏影”琴，按照老友给的地址找了过去。陈默的小院很不起眼，门口挂着块旧木牌，上面写着“默居”两个字，院里种着几竿翠竹，竹下摆着张石桌，一个穿浅灰色棉衫的男人正坐在石桌旁煮茶，手里拿着个紫砂壶，动作慢悠悠的，一看就是个懂生活的人。

“是顾先生吧？”陈默抬头，看见他抱着琴，笑了笑，语气很平和，“我猜你是为‘疏影’琴来的。”

顾砚之愣了愣，没想到陈默竟知道这琴的名字。他赶紧走上前，把琴小心翼翼地放在石桌上：“陈先生，您怎么知道？”

“这琴的名声，在圈子里早传开了。”陈默放下紫砂壶，伸出手，轻轻抚过琴身。他的手指修长，指尖带着薄茧，像是常年与古物打交道的人。从琴首的岳山到琴尾的龙龈，他的指尖缓缓移动，动作轻柔得像是在抚摸一件易碎的珍宝。过了片刻，他闭上眼，眉头微蹙，像是在感知什么，连呼吸都变得轻缓起来。

顾砚之站在一旁，大气不敢出，只看见陈默的手指在琴腹的铭文处停留了片刻——那里刻着一行细小的篆书，是苏雪樵的题字：“雪樵自适，月伴琴鸣。”忽然，陈默睁开眼，目光落在顾砚之身上，语气平静：“这琴有‘魂’。”