第87章 雪盲尽头是晴天（2/2）

“……嗯。”她应了一声，很快又说，“弹得很烂，邻居没来投诉我，算我运气好。”

我想起隔壁那可怕的琴声，深有同感地点头：“我隔壁那个也弹得惊天动地，看来烂琴技是普遍存在的。”

她在风中轻笑，没接话。

希望是个微妙的东西。当你彻底绝望时，反而平静。最怕的就是这种细小的、看似无意义的习惯和联结，它们像极细微的根，悄无声息地钻进冻土，让你开始对“以后”产生一丝飘渺的期待。

比如，和某个人约好，要一起去看看花开。

我开始更加留意隔壁的钢琴声。它依旧破碎，却似乎……流畅了一点点？至少，那段重复的旋律，错误越来越少。那背后固执的坚持，愈发清晰。听着那琴声，我拿起锥笔，“扎纸”的时候，心里的烦躁少了，多了一种莫名的焦躁。像在等待什么。

冬天最冷的时候，空气似乎都要冻裂了。一场大雪后，琴声断了两天。

那两天，我坐立难安。黑暗变得格外难以忍受。我才意识到，那糟糕的琴声，不知何时，已成了我生活背景音里不可或缺的一部分。它的缺席，比它的存在更让人窒息。

第三天下午，琴声再次响起。依旧是那段旋律，却意外地完整，一个错音都没有。它一遍又一遍地响着，单纯，执着，甚至透出一种笨拙的……温柔。

我靠在墙上，静静地听，直到最后一个音符消散在冰冷的空气里。

心里那个荒谬的联想再次浮现，并且疯狂滋长。图书馆里快速的翻书声，对布莱希特的熟悉，右半边身体不便的细微声响，钢琴教程，盲文乐谱，还有这个名字——夏阳。

一个只有一只手的女孩，如何弹奏出需要双手配合的钢琴？哪怕只是一段简单的旋律？

不可能。我迅速否定自己。这太戏剧化了，像烂俗小说里的情节。

可是，那个念头一旦生根，就再也拔不掉。

下一次图书馆见面，我装作无意地问：“你练琴……练得怎么样了？”

她顿了一下，声音轻松：“老样子，噪音制造者。怎么，想现场鉴赏一下？”

“有点好奇。”我的心脏在胸腔里跳得有点重。

“不行。”她拒绝得干脆利落，“还没到能见人的地步。等我觉得差不多了，也许吧……等春天吧。”

又是春天。我们之间一切的约定，似乎都押给了那个迟迟不来的季节。

时间在黑暗里黏稠地流淌。我和夏阳的对话越来越多，越来越深。我们聊失去，聊痛苦，聊那些无法对人言的恐惧和软弱。我用盲文写的诗越来越长，不再只是扎纸，开始真正地“写”。我把那些写好的诗带给她“看”——她用指尖读得很快，然后给出尖刻又精准的评价。

我们也聊那场约定。杏花的花期有多长？山上的风还冷吗？泥土融化了会不会很泥泞？

希望变得具体，而那琴声，成了这希望里最固执的节拍。

不知从哪一天起，窗外的风开始变软。簌簌落下的雪声，变成了嘀嗒嘀嗒的滴水声。空气里属于雪的清冽，混进了一种潮湿的、万物萌动的气息。

冬天正在溃败。

我能感觉到。我的皮肤，我的呼吸，都能感觉到。

那天下午，没有琴声。世界安静得异样。

我坐在窗前，能感受到阳光晒在脸上的温度，很暖。一种强烈的、无法形容的冲动攫住我。我摸索着走到窗边，用力推开了窗户。

风瞬间涌了进来，扑了我满怀。

冰冷，却不再是那种干硬的凛冽，而是浸润着一种磅礴的、汹涌的生机。它裹挟着潮湿的泥土气息、腐烂落叶底下青草嫩芽的腥气、远处河流破冰的湿润水汽……一种无比复杂、无比蓬勃的，春天的味道。

冬天变了。春天就在这风里，每一天，每一刻，都在改变。

我深吸一口气，那气息冲撞着我的胸腔，几乎让我战栗。

就在那一刻。

就在我转身的瞬间。

一片朦胧的、模糊的光影，毫无预兆地，撞进了我的世界。

像隔着磨砂玻璃，像浓雾正在缓慢散去。物体的轮廓，明暗的交界，开始幽灵般浮现。

我愣住了，血液轰一声冲上头顶，心脏骤停，继而疯狂擂鼓。我不敢呼吸，不敢动弹，生怕一点点细微的动作，就会惊散这脆弱得如同幻觉的微光。

我看见模糊的窗框轮廓，看见外面不再是纯黑，而是深浅不一的灰。

然后，在那片混沌、柔软的光晕中央，我看见了一个人影。

就站在我的房间门口，仿佛刚刚进来，静静地立在那里。

光影缓慢地聚焦，勾勒出纤细的轮廓，短发，穿着浅色的衣服。

世界依旧朦胧，像覆着一层流动的水膜。但我看得见她。

我看清了她空荡荡的右侧袖管，挽着一个结，垂在身侧。

我看清了她的脸。模糊，却清晰无比。她在微笑。平静的，了然的，甚至带着一丝狡黠的微笑。仿佛她一直站在那里，等了很久，就为了等待我看见她的这一刻。

阳光从我身后敞开的窗户涌进来，给她周身镀上了一层毛茸茸的光晕。

她举起了她的左臂，连同那截沉默的、残缺的右臂残肢，像一个完成了某种仪式的手势，像一个拥抱这个世界的姿态。

“喂，”她说，声音和图书馆里那个清亮的女声一模一样，带着那份独有的通透和一点点调侃，“说了等春天的。我没失约吧？”

我看得见她。看见光。看见站在光中，举着残肢向我微笑的她。

窗外的风涌入，鼓荡在整个房间，带着势不可挡的、春天的气息。

冬天终于结束了。