第182章 痛苦回溯，人性光辉（1/2）

手机还在响。

《茉莉花》的旋律像根细线，从耳道一直勒到心脏。我盯着屏幕，柯谨那条“用血写，别用笔”的消息还亮着，字迹边缘微微泛红，像是刚从血管里挤出来的。

林晚秋靠在墙边，呼吸很浅，怀里婴儿的金瞳已经不再剧烈收缩，但手指还在轻轻抽动，像在数看不见的脉搏。

我低头看自己的左臂。

血字糊了，粉笔灰混着血痂结成一层薄壳，可烫感还在。钥匙攥在手里，金属边缘几乎嵌进掌心，提醒我刚才那一战不是幻觉。

赵培生散了，黑洞灭了，可空气里还有东西在飘。

不是雾，也不是光，是那种让你记不清早餐吃了什么、室友叫什么名字的“空”。操场那边几个学生走过，眼神发直，脚步一致得像被同一根线拉着。他们经过的地方，地面浮起一层灰白色薄膜，像隔夜饭上长的霉。

“他们在被格式化。”林晚秋声音哑了，“记忆一层层剥掉。”

我闭眼。

不是为了休息，是为了回放。

十八岁生日那天，信封是牛皮纸的，边角磨得起毛。我拆开的时候手没抖，直到监控截图滑出来——我妈躺在手术台上，墙上四个血字：“清源计划”。她手指还在动，拼下一个字，笔画歪斜，是“人”。

我没听见她说什么。

保安把我按在地上，程砚站她旁边，刀尖滴着液体，说：“逻辑漏洞，必须清除。”

我那时候还不懂什么叫逻辑。

我只知道，我想救她。

眼泪突然掉下来。

一滴，砸在左臂伤口上，疼得我抽气。可就在这瞬间，那滴泪落地，没渗进水泥地，而是摊开成一圈金光，像油滴在水面那样缓缓扩散。

林晚秋猛地抬头：“你哭了？”

我没答。不是装酷，是根本顾不上。脑子里全是那天的画面——信封的触感、监控视频的帧率、我妈嘴唇开合的节奏。每一帧都带着痛，像生锈的齿轮在颅内转动。

金光继续蔓延。

操场边缘，一个学生脚步顿住，眨了眨眼，突然伸手摸后脑勺：“我……我是不是忘了打卡？”

有效。

我咬牙，继续往记忆深处钻。

不是只看那一幕，是重走那天的每一步——起床时袜子丢了一只，辣条吃了一半塞进书包，走到校门口发现作业没带又折返。琐碎，无聊，可正是这些没人会记录的破事，才叫“活着”。

泪水接二连三落下。

每滴都带金光，落地即燃，像微型火环炸开。光膜越扩越大，覆盖了整片走廊，甚至爬上了天花板。那些眼神呆滞的学生一个个停下，有人开始揉太阳穴，有人低头看手表，仿佛刚从一场漫长的广告里醒来。

“有用。”林晚秋声音发颤，“你在用痛苦当燃料。”

我睁开眼。

视线模糊，但能看到光膜上出现裂纹。不是大面积崩裂，而是细碎的蛛网状，像手机屏摔了一次又一次。

撑不住了。

记忆太重，痛感太密，我的脑子快成浆糊了。连《茉莉花》的调子都开始跑偏，前一句还清晰，后一句就像收音机信号不良。

“你得稳住。”林晚秋把婴儿塞进我怀里，“他认你。”

婴儿的小手抓住我的衣领，金瞳直勾勾盯着我，没哭，也没动，就像在等我给出下一步指令。

我深吸一口气，舌尖一痛——又咬破了。

血腥味冲上来，脑子瞬间清醒一瞬。

就是现在。

我闭眼，把全部注意力压进那段记忆：我妈的手指在墙上划，血还没干，她看着镜头方向，嘴唇动了三下。

我在心里同步读唇。

“你……是……人。”

不是“别哭”，不是“快跑”，是“你是人”。

系统从不教这个。

它只给能力，不给身份。

可这一刻，我需要的不是“痕迹回溯”，不是“逻辑链强化”，是有人告诉我——我活着，我有名字，我有妈。

林晚秋忽然开口。

她哼起了《茉莉花》。

不是电子铃声那种机械调，是真人唱的，轻，缓，带着点跑调的稚气。正是我妈当年教我的版本。

我猛地睁眼。

电子表震动了一下，魏九最后那句“用情感对抗逻辑”在脑子里炸开，像老式收音机突然接通信号。

光膜裂纹开始愈合。