第197章 舌尖上的乡愁（2/2）

正想着，烩面也端上来了。宽宽的面条煮得筋道弹牙，裹着浓郁的骨汤，里面卧着一块鲜嫩的烩面坯，还有几片薄薄的羊肉和翠绿的青菜。我用筷子挑起面条，吸溜着吃，汤里的胡椒味和羊肉的鲜味混在一起，暖得人心里发慌。旁边桌的大爷看着我吃得香，主动搭话：“小伙子是从外地来的吧？咱信阳的烩面，就得配着胡辣汤吃才够味！”我笑着点头，和他聊起家常，听他说信阳的变化，说浉河公园的柳树又长粗了，说他孙子也在武汉工作，偶尔也会像我一样，特意回来喝碗汤。

吃饱喝足，我按照大爷的指引，去了浉河公园。晨光刚好洒在河面上，碎成一片金箔，岸边的柳树垂着枝条，风一吹就轻轻晃，像是在和过往的行人打招呼。偶尔有老人在树下下棋，棋子落盘的声响隐约传来；还有带着孩子的母亲，在草坪上放风筝，笑声顺着风飘得很远。我沿着河边慢慢走，看着河水缓缓流淌，心里忽然就踏实了——这趟跨越一二百公里的奔波，没有惊天动地的目的，却因为一碗汤、一碗面、一段闲聊，变得格外有意义。

没待多久，我便又攥着返程票往车站赶。离开前，我回头望了望这座城，忽然想道声谢——感谢它用一碗热汤接住了我突如其来的乡愁，感谢它用烟火气温暖了一个异乡人的清晨，让几百公里的距离，变成了心里最柔软的念想。

后来有人知道了这事儿，调侃我：“跨越一二百公里，就为一碗汤、一碗面，算下来花了几百块，值吗？”我笑着回：“你不懂，这不是值不值的问题，是了却了心头的念想。”对老家的人来说，清晨推开窗，端一碗热腾腾的胡辣汤，配个油饼或水煎包，是稀松平常的日常；可对那时漂泊在武汉的我来说，喝上一口熟悉的胡辣汤，却是藏在心底的奢望——毕竟我和阿明，和无数从河南走出去的孩子一样，都是捧着粗瓷碗、吸溜着胡辣汤长大的，汤里熬着的不只是食材，还有晨光里的嬉闹、母亲的叮嘱、老街的烟火气，是一想起就暖的旧时光。

如今日子好了，我在武汉也能找到地道的河南胡辣汤店，每天都能喝上一口熟悉的味道。可那年奔赴信阳的记忆，却总在心里留着温度。有时候我会想，我们对家乡味道的执念，或许从来都不是因为味道本身有多特别，而是因为那些味道里，藏着我们最珍贵的回忆，藏着我们对“根”的眷恋。就像那碗胡辣汤，它见证了我的童年，接住了我的乡愁，也让我明白：无论走多远，只要能尝到熟悉的味道，就不算真正的漂泊。

我们都是喝着家乡的汤长大的人，汤在，关于家乡的念想，就永远鲜活。而信阳这座城，也因为那碗热汤，成了我心里永远的“第二故乡”，每次想起，都觉得温暖。