第67章 星尘指南针（1/2）

“双轨号”的引擎突然发出一阵不寻常的低鸣，仪表盘上的指针疯狂跳动，原本稳定的星图突然像被投入石子的水面，泛起层层涟漪。阿影刚把铜指南针嵌进控制台凹槽，整个驾驶舱就陷入一片短暂的黑暗，唯有那团流动的星尘指针悬浮在半空，发出柔和却不容错辨的光芒。

“怎么回事？”林野的声音带着一丝紧张，他正往背包里塞星麦饼干，闻言手一抖，饼干袋落在地上，碎渣撒了一地。他弯腰去捡时，突然发现散落的饼干碎屑竟顺着某种无形的轨迹滚动，在地板上拼出一个模糊的星座图案——那是猎户座，父亲日志里画了无数次的标记。

阿影的指尖抚过铜指南针上的刻痕，那些深浅不一的纹路是她小时候跟着父亲一笔一划刻上去的。此刻，纹路里渗出细碎的星尘，像有生命般顺着指缝爬上她的手腕，在皮肤上游走，最终聚成一个小小的箭头，与空中的星尘指针遥遥相对。“是指南针在定位，”她沉声道，目光落在舷窗外扭曲的星轨上，“它在帮我们撕开迷雾带的入口。”

话音刚落，黑暗中突然裂开一道缝隙，缝隙里涌出的光不是白色，而是温暖的琥珀色，像融化的蜂蜜。光中夹杂着无数细碎的光点，凑近了看，竟都是微型的信封，有的上面画着笑脸，有的印着泪痕，还有的用稚嫩的笔迹写着“妈妈我想你”。林野伸手去接，光点落在掌心就化作了透明的薄片，上面的字迹转瞬即逝，只留下一丝淡淡的暖意。

“这些都是…没寄出去的信？”他喃喃道，看着无数光点从“双轨号”周围飘过，像一场盛大的星尘雨。阿影翻开父亲的日志，最新一页不知何时自动浮现出几行字，笔迹潦草，带着急促感：“星尘指南针会引向‘最初的信’，但路上会经过‘遗憾之海’——所有未完成的牵挂都沉在那里，别被它们缠住…”

“遗憾之海？”林野突然指向舷窗外，原本琥珀色的光带不知何时变成了深邃的蓝黑色，那些微型信封在里面浮沉，像溺水的蝴蝶。有一封信封特别大，上面贴着张泛黄的邮票，图案是艘老式探险船，阿影一眼就认出那是父亲当年驾驶的“追光号”。信封上的收信人写着“我的小阿影”，寄信人处却是空白。

“那是…爸爸写给我的信！”她的声音带着颤抖，伸手想去触碰，却被林野一把拉住。“小心！”他指着信封周围，那些靠近的光点都在慢慢消散，“日志上说不能被缠住…这些信会吸走飞船的能量！”

阿影猛地回神，发现“双轨号”的防护罩正在闪烁，能量读数持续下降。她迅速转动铜指南针的底座，星尘指针突然爆发出刺眼的光芒，在前方劈开一条通路。那些浮沉的信封像遇到了无形的屏障，纷纷向两侧退去，唯有那封写给“小阿影”的信固执地停在通路中央，信封缓缓展开，露出里面的信纸——上面没有字，只有一片干枯的星叶草，叶脉清晰，像父亲当年教她认星图时画的线条。

“是爸爸的星叶草…”阿影的眼眶发热，指尖轻轻按在防护罩上，“他当年出发前，就是用这片叶子给我做了第一个星轨书签…”话音未落，那片星叶草突然从信纸上飘了出来，穿透防护罩落在她掌心，瞬间化作点点绿光，融入铜指南针。

星尘指针的光芒变得更加稳定，原本扭曲的星轨开始重新排列，在前方织成一张璀璨的网。林野看着能量读数回升，长舒一口气，从背包里掏出个小罐子，里面装着之前剩下的星尘油墨：“还好带着这个。老日志说，遇到‘最初的信’时，要给它盖个属于我们的邮戳。”