第65章 素绢上的“山海之约” （上）晨光里的新笺与远信（2/2）

信的末尾，是几十个小小的签名，有的画成了向日葵，花瓣上还点着自己的小名；有的画成了小星星，旁边标着“我是溪头镇的小诗人”；还有的画成了歪歪扭扭的小房子，屋顶上飘着炊烟，像在说“我们的家就在这里等您”。林女士握着信笺的手轻轻颤抖，指尖拂过那些歪扭的字迹和可爱的图案，纸页上仿佛还留着孩子们的温度，有的地方被口水浸得发皱，有的地方沾着透明的泪痕，却都透着最纯粹的期待。

她忽然想起去年夏天，她和孩子们在向日葵田里读诗的模样。那时的风里满是花的甜香，孩子们的笑声比阳光还要明亮，扎羊角辫的小姑娘把诗稿藏在花盘里，说“这样太阳就能先读到”；戴草帽的小男孩用葵花籽摆出诗句，说“等秋天结了籽，就能把诗种进土里”。一尘当时坐在田埂上，咳着轻嗽却笑着说“溪头镇的诗，是长在土里的，带着向日葵的根”，那时的阳光落在他的白衬衫上，把他的影子和向日葵的影子叠在一起，像棵永远不会倒的树。

阳光渐渐升高，透过木窗落在信笺上，把那些小小的脚印照得透亮，像一个个藏着期待的小小心愿，在晨光里轻轻跳动。林女士站起身，走到地下室的樟木柜前，打开柜门，一股樟木的清香混着薰衣草的香漫出来。她从绣盒里取出一块新的素绢，绢布洁白得像山里的云，边缘还留着纺织时的细绒，摸起来像婴儿的皮肤。又从线轴架上捻起一缕明黄色的丝线，线色鲜活得像刚从向日葵花瓣上摘下来的，在光里泛着润泽的光泽——那是向日葵的颜色，也是孩子们眼里的光。

“好啊，”她对着窗外的阳光轻声说，声音里带着笑意，像把溪水的清、花田的暖都揉了进去，“我去教你们，把山里的诗，绣成最美的画。”

她把孩子们的信笺小心夹进母亲的绣活日记里，就在“溪头镇的向日葵该开花了”那页的旁边，然后将素绢铺在绣架上，用银针轻轻挑起那缕明黄丝线。针尖穿过绢布的瞬间，仿佛听见溪头镇的风正穿过向日葵田，带着孩子们的笑声和诗稿的墨香，朝着诗社的方向赶来。

客厅里的《春江图》在晨光里泛着柔光，绢布上的水鸟仿佛真的展翅飞了起来，穿过花田，朝着溪头镇的方向；录音笔里的《绣诗》旋律似乎也被唤醒，在空气里轻轻流淌，与窗外的蝉鸣、远处的溪流声，汇成一首奔赴山海的歌。林女士知道，这场素绢上的约定，早已在孩子们的信里、在向日葵的香里、在风的诗里，悄悄启程了。

她拿起剪刀，剪下一段明黄丝线，线头在晨光里轻轻晃动，像系住了诗社与溪头镇的纽带。接下来要绣的，是溪头镇的山岗，是漫山的向日葵，是孩子们奔跑的身影，是所有藏在山海之间的暖与诗——这些，都将在素绢上慢慢生长，像向日葵的根，深深扎进时光的土里，开出跨越山海的花。

门口的邮差早已走远，帆布包上的铃铛声还在巷口轻轻回响，像在为这场约定伴奏。林女士望着窗外的阳光，忽然觉得，那些向日葵的花粉落在手背上，不是叹息，是孩子们从远方递来的请柬，邀她共赴一场山海之间的绣诗之约。