第60章 信笺里的“未寄时光（下）花前的“时光回信”（2/2）

她把信纸翻到背面，画了个小小的花盆，里面长着两株花，一株顶着金黄的花盘，一株缀着紫蓝的花穗，根在土里交缠，像两只紧握的手。画完，又在旁边写：“这是孩子们教我的，说这样画，就代表我们永远在一起。”

写完信，林女士把信纸折成纸船的形状——是一尘教她的折法，说“思念要像船，才能漂到想去的地方”。纸船的帆上，她用红笔点了个小小的太阳，像他总画的那样。她把纸船轻轻放在花盆旁，又把苏护士带来的病历摊开，压在纸船边缘，病历的最后一页，还留着一尘出院时的签名，字迹虽然轻，却笔笔认真，像在说“我尽力了”。

“我会把我们的故事讲给孩子们听，”她对着纸船轻声说，声音被风揉得软软的，“让他们知道，有些爱会藏在时光里，像埋在土里的种子；有些约定会在花里开花，哪怕等了很久很久。以后每年薰衣草开花时，我都会来这里读诗给你听，读孩子们写的，读我新写的，读那些你没来得及写的，就像你从未离开过。”

风掠过院子，带着刚抽芽的草木清香，吹动了纸船的边角，船帆上的小红点在灯影里轻轻晃动，像是一尘在点头回应。林女士蹲下来，指尖轻轻抚摸着薰衣草的幼苗，叶片上的绒毛蹭着指腹，痒丝丝的，像他当年刮胡子时，胡茬蹭过她脸颊的感觉。

“明年春天，我们的薰衣草一定会开花，”她的声音里带着笃定的温柔，像在和幼苗拉勾，“我会把它种满整个院子，沿着老槐树的根须种，顺着石桌的边缘种，让诗社里永远都有你喜欢的香味。等花开了，就采下来晒干，装在你留的那些玻璃罐里，放在每个孩子的树桌上，让他们写作业时，都能闻到‘我们的味道’。”

夜露渐渐重了，青瓷台灯的光晕里浮着细小的尘埃，像无数个漂浮的时光碎片。林女士把纸船和病历小心地收进个木盒里，盒子是用诗社旧木门的边角料做的，上面刻着朵向日葵，是阿哲亲手雕的，说“这样时光就不会走散了”。她把木盒埋在花盆旁边的土里，埋得不深，刚好能让雨水渗进去，“苏小姐说，你喜欢听雨声，这样你就能在雨里读我的信了。”

收拾好东西，林女士站起身，拍了拍沾在裙摆上的泥土。夕阳的最后一缕余晖从西边的山坳里淌出来，落在花盆上，把幼苗的影子拉得很长很长，像一双温柔的手，轻轻环住了花盆，也环住了这份迟来的和解。老槐树的枝桠在暮色里勾勒出疏朗的轮廓，像幅写意的画，画里藏着未说尽的话。

她转身往屋里走，走到门口时，忽然想起什么，回头望了眼花盆。月光不知何时爬了上来，落在幼苗的叶片上，镀了层银辉，叶片轻轻晃了下，像在挥手。林女士笑着挥了挥手，转身推开门，木门“吱呀”一声，像在说“晚安”。

屋里的壁炉里，火光正旺，烤着的橘子发出滋滋的响，甜香漫了满室。林女士坐在藤椅上，拿起一尘的诗稿，翻到《双生花》那页，轻声读了起来。窗外的风里，似乎有薰衣草的气息在浮动，混着壁炉里的橘香，像一尘在说“我在听呢”。

林女士知道，虽然他们错过了太多时光，错过了太多春暖花开，但这份藏在信笺和时光里的爱，会像薰衣草的种子一样，在诗社的院子里，在孩子们的笑声里，在每首未完的诗里，永远生长，永远温暖。就像那株在寒风里倔强生长的幼苗，只要有阳光，有雨水，有牵挂，就一定会在明年春天，开出最温柔的花。

夜色渐浓，诗社的灯亮了很久，像颗落在巷口的星，照着花盆里的幼苗，照着土里的木盒，照着那些未寄的信，和永远不会消散的思念。