第23章 五块钱的温差（2/2）

第二天上工，李建军看见财务室门口贴着新的告示：“因物价上涨，伙食费调整为每日 2 元。” 红纸上的油墨还未干透，在阳光下泛着刺目的光。瘸子三娃用拐杖敲了敲告示：“这下好了，一天白干半响。” 他裤兜里露出半截烟丝，是用省下的饭票换来的。

混凝土继续从泵管倾泻而下，吞没了工人们的脚印。李建军扛起水泥袋时，肩膀上的旧伤又开始隐隐作痛。他数着脚下的步数，计算着照这样下去，要多少年才能攒够一万元。121 步，从料场到搅拌机，每一步都踩着汗碱结晶的硬块，每一步都离梦想更远一点。

收工后，他蹲在水龙头前洗脸，浑浊的水流过脸颊，冲走了新沾上的水泥灰。春杏递来半块发硬的馒头，说食堂今天没剩菜了。李建军望着远处国贸大厦的塔吊，钢铁臂杆上的灯光在夜空中划出诡异的弧线。他突然想起王磊画的地图，那个用红笔圈出的太阳，此刻正被乌云遮蔽。

深夜，李建军再次摸出信纸。这次他写得很快，字迹潦草得自己都快认不出：“深圳的月亮和老家的一样圆，可照在身上却冷冰冰的。” 写到这里，他听见工棚外传来巡逻的脚步声，慌忙把信纸塞进墙缝。月光透过竹架板的缝隙洒进来，照亮了他掌心里的茧子，那些被水泥腐蚀的伤口，正在慢慢结痂。

隔壁铺位的工友说梦话的声音忽大忽小，夹杂着呓语般的方言。李建军躺在硬邦邦的床板上，听着远处马路上汽车呼啸而过的声音。他想起临行前母亲塞进行李的那包晒干的艾草，说是能驱蚊，此刻那包艾草安静地躺在背包底部，散发着熟悉的草药香，与工棚里刺鼻的汗味、水泥味格格不入。

翻了个身，李建军的后背贴上冰凉的竹板，粗糙的纹理硌得生疼。他想起老家的土炕，烧得温热的黄土能驱散所有疲惫。工棚外，搅拌机仍在不知疲倦地轰鸣，混凝土浇筑的声音像城市永不停歇的心跳。而他藏在心底的那个 “万元户” 梦想，在五块钱一天的现实面前，正如同被汗水浸透又晒干的工装，褶皱里满是无奈的痕迹 ，却又倔强地等待着被熨烫平整的那一天。

82 元，这个数字像块烙铁，烙在李建军的心头。它是混凝土里的汗碱，是工棚漏下的月光，是永远寄不出去的家书。当城市的霓虹再次亮起，照亮正在长高的大楼，他知道，自己与深圳的温差，远不止五块钱那么简单。这温差里，藏着黄土高原的日出，藏着母亲纳的千层底，藏着一个少年破碎又倔强的梦。