第221章 瓜田锅巴香，把“趁热”种进晚星的缝（2/2）

“锅巴要趁热铲。”奶奶拿老发火柴当锅铲，轻轻一铲，锅巴就“呲啦”起身，身是完整的，像一张小圆月，月上烙着四枚指纹：兔耳印、钩印、牙印、火星印。她把锅巴对折，对折再对折，折成一只“锅巴包”，包里包着刚才的汤、刚才的花、刚才的笑脸，还有一缕看不见的阳光。包口用枣蒂一别，别成一只小包袱，包袱不大，刚好塞进你们胸口，胸口立刻暖成一只小炉，炉里“噼啪”作响，像炒下一锅的种子。

“走吧，去河边，把锅巴种在水里。”奶奶领头，你们跟后，像五只蚂蚁搬月亮。回到河床，她找一处最细的裂缝，裂缝像瞌睡人的眼，半睁半闭。她把锅巴包轻轻放进去，包一落，裂缝就“咯吱”合拢，合得严丝合缝，像把秘密锁进抽屉。锁完，她让你们排队撒尿，尿是热的，浇在裂缝上，浇出一股白烟，烟里浮出“下一锅”的芽，芽头像小手指，先竖一根，再竖一根，最后竖成一把“锅巴伞”，伞面是金的，伞骨是银的，伞柄是铜的，伞顶站着一只小蟋蟀，蟋蟀拿胡须当琴弦，弹一首《趁热》。

曲子弹完，河床“咕咚”一声，像咽下一口甜。咽完，裂缝里涌出一股清泉，泉是五色，色里浮着刚才的汤、花、笑脸，还有一缕阳光。泉水越涌越高，高成一面小镜，镜里映出你们的下午：灰兔耳朵在泉里洗头，猫尾巴在泉里钓鱼，丫头虎牙在泉里照镜子，你空袖炉在泉里捞星。奶奶最后照，照完，她弯腰捧一捧水，水在她掌心团成一只“水饺子”，饺子皮是泉，饺子馅是光，饺子边是你们的笑。她一口吃下，吃下后，她眼角的褶子舒展开，像一张熨平的锅巴。

“下一锅，真的好了。”她轻声说，声音像从水底浮上来，浮得极慢，怕把午后的蝉鸣惊碎。你们围过去，发现她掌心还剩一滴水，水不落，悬成一颗“午星”，星面还是“趁热”俩字，只是字变小了，像怕被偷吃。奶奶把这滴水分成四份，一份抹在灰兔耳朵尖，耳朵立刻长出一只小月亮；一份抹在猫胡须，胡须立刻长出一只小芝麻；一份抹在丫头虎牙，虎牙立刻长出一只小糖鼓；一份抹在你空袖炉，炉里立刻长出一只小火星。长完，她拍拍手，像收摊，又像开新摊。

“去吧，去把这一滴传给下一锅。”她转身，围裙一甩，甩出一道蓝风，风把你们轻轻推离河床，推向远处一片没收割的稻田。稻穗低头，像在看自己的影子，影子是金的，金里掺着刚才的泉、汤、花、笑脸，还有一缕阳光。你们边走边回头，奶奶站在枣树下，老发火柴当拐杖，拐杖尖指着天空，天空刚好飘过一朵“午云”，云形像一只锅盖，锅盖慢慢合拢，把“下一锅”盖进蓝里，盖得极轻，像怕把锅巴碰碎。

你们四个走进稻田，稻穗立刻“沙沙”让路，让出一条“锅巴径”，径是软的，踩上去“咯吱”响，像踩碎一床新炒的米。径尽头有一间看稻棚，棚是草搭的，草是去年的锅巴味，一闻就饿。棚里空着，只一张竹床，床板裂一道缝，缝里嵌着一颗“晚星”，星比午星瘦，像饿了一天。你们把各自的小月亮、小芝麻、小糖鼓、小火星放在竹床四角，四角立刻亮成一只“锅巴灯”，灯罩是稻叶，灯芯是稻穗，灯油是你们的呼吸。灯一亮，晚星就“叮”地滚到中央，滚成一只“锅巴蛋”，蛋面刻着两个字——趁热。

蛋刚成型，棚外就“咕咚”一声，像有人把锅盖掀开。掀开处冒出一股白烟，烟里浮出奶奶的最后一句：“娃，下一锅，真的好了。”你们互看一眼，谁也没说话，却像约好了似的，一齐把肚皮贴上去，贴得并不用力，刚好让肚皮尖碰到蛋面——那感觉像碰到一张刚出锅的锅巴，烫，却带着脆生生的温柔。心跳“咚咚”一落，蛋“呲啦”一声，裂开一道缝，缝里透出金光，金光里浮出一只“锅巴太阳”，太阳不大，刚好捧得住，可谁也没伸手，因为奶奶说过：让它自己升，升到傍晚家门口，再抱也不迟。

于是你们排成一条斜斜的“人形稻穗线”：灰兔耳朵打头，猫尾巴当绳，丫头虎牙咬中间，你空袖炉压尾，顺着稻香，顺着锅巴味，顺着那股子“下一锅”的香，一路往西飘。西边哪有傍晚？西边只有一口“更大的锅”，锅沿贴着地平线，锅肚盛着一片“将睡未睡”的云，云被夕阳烤得发软，像一张摊到一半的熟面，等着月亮这张“大锅铲”来翻面。