第176章 七碗锅巴风里暖，一铲焦香送我还（2/2）

你端起第一只碗，唇刚碰锅巴，“咔嚓”一声，脆声像钥匙，打开第一道门：七岁夏天。你看见自己蹲在灶前，拿火钳扒灰，灰里扒出七粒黄豆，豆烫手，你急得直跳脚，奶奶笑呵呵：“慢点，别烫着。”第二口，十四岁春天，你把第一张奖状递给她，她拿锅铲当锣鼓，“当当当”敲七下，敲得你耳朵红。第三口，离家那天，奶奶站在门口挥七根葱，葱叶被风吹得“沙沙”响，像说：走吧，走吧。第四口，空碗，只漂一层米汤，汤里映着你此刻的脸，眼角有泪，泪被锅巴香蒸得发烫。第五口，你看见自己背着七样宝贝赶路，一路丢，一路捡，丢的是稚气，捡的是故事。第六口，奶奶的白头发越来越多，像撒了一把盐，盐里还混着七粒芝麻，芝麻香，让你舍不得眨眼。第七口——最后一口，锅巴最小，却最厚，咬下去，“咔嚓”一声脆响，像锁落锁扣，七道门“哗”地合拢，合成一扇大门，门是锅巴色，脆生生的，你手指一碰，门就“咔嚓”碎，碎成七片，片儿贴在你背上，像给你插七片大翅膀，翅膀扇两下，你整个人就暖了——暖得能飞出胸膛，却又稳稳当当落回原地。

七口吃完，奶奶放下锅铲，铲柄在灶沿轻轻磕了磕，“当——”声音像古钟，震得你七窍生风。风从你鼻孔钻进去，从耳孔溜出来，带着七股焦香，香得你直打饱嗝。嗝里蹦出七粒小渣渣，是刚才的锅巴边，渣渣落地，自己排成“回”字，像给你铺最后一截路。

奶奶看着你，眼里映着七盏豆油灯，灯里跳着七粒小星，她轻声道：“第七把柴烧完了，第七口锅也空了，剩下的路，你自己走。记住，锅巴要趁热，路要趁脚，走到哪，哪就是家。”

你点头，喉咙却哽得说不出话，只能把七只豁口碗摞成一摞，碗底相碰，“叮叮当当”脆响，像七个小铃铛，给你送行。奶奶转身，从灶后摸出七只小纸包，纸是旧报纸，包的是刚铲下的新鲜锅巴，焦黄、薄脆、带一点微糊，正是最好吃的那一口。她把纸包塞进你口袋，拍拍：“路上饿了，就嚼一片，嚼七下，再咽，香才全。”

你出了门，日头已爬得老高，七间小屋在身后排成勺子，勺柄冲你晃，像说：去吧，去吧。你走一步，口袋里锅巴“咔嚓”一声脆响，像给路面打拍子；走七步，回头望，奶奶还在门口，手里挥着那根黑木筷，筷头红线被风吹得笔直，像一根小火柴，随时能划亮你的下一顿炊烟。

你转身，大步往前走，脚步比来时稳，却比来时轻，像有人在你鞋底垫了七层锅巴，软，却香，踩下去，每一步都能印出个“家”字。而此刻，风从背后吹来，吹得口袋里七片锅巴“沙沙”作响，响成一句悄悄话：

“别怕远，别怕黑，锅巴在手，灶就在心口。第七把柴已添完，第七口锅已熄火——剩下的，就是走，一直走，走到下一缕炊烟升起，再替奶奶，添第八把柴。”

你笑，迎风长吸一口：空气里还留着焦香的尾韵，像奶奶把最后一勺锅巴刮进你碗，刮得“咔嚓”脆响，响成你脚下最踏实、也最漫长的一条路。