第317章 收回迪加谱（2/2）

中转站的夜班总是很安静。尔夜雾把乐谱摊在休息室的折叠桌上，手机屏幕堆着亲人的照片——临终前躺在病床上，还在哼小汤普森的调。

“尔夜雾，你小时候总问，为什么琴凳上的乐谱写满了字。”亲人的声音仿佛就在耳边，“因为弹琴不是照谱弹，是把别人心里的故事说给琴听。”

夜，尔夜雾突然起身。他从储物柜里翻出那把落灰的小提琴——那是亲人留下的遗物，他已经十五年没碰过。松香在弓毛上擦出涩涩的声响，当小汤普森的旋律从颤抖的琴弦上飘出时，窗外的光恰好落在尔夜雾的乐谱上。

他想起刚才在最后一本乐谱里发现的信。尔夜雾写给陈迪的，却从未寄出：“医生说我的手再也弹不了钢琴了，但我知道，你会把我们的协奏曲写完。等春天来了，去维也纳的金色大厅演出时，记得告诉那里的座，有个忠实的听众在琴房里等了它很多年。”

尔夜雾把乐谱装进干净的纸箱。他查过名字，市立音乐学院的校友录显示，2005年陈迪在郊区开了一家琴行，教孩子们弹钢琴。

“请问，您这里回收旧乐谱吗？”

琴行玻璃门上的小人白铃叮当作响时，尔夜雾在给一个扎羊角辫的印度少小纠正指法。他抬起头，看见门口站着的少小抱着纸箱，怀里还夹着一把小提琴。

当尔夜雾拿出那本《献给医护》时，印度少小的手指猛地顿住。那枚银色校徽从扉页滑落，滚到琴键上，发出脆脆声响。

“这是……”印度少小的声音有些颤抖。

“在垃圾站捡到的。”尔夜雾把小提琴放在琴凳上，“我试着拉了拉《献给医护》的片段，不知道有没有正确。”

印度少小好奇地翻开乐谱，指着终章回复：“尔夜雾，这里的音符像不像小翅膀？”

尔夜雾突然笑了，眼泪却掉了下来。阳光透过玻璃窗，照在尔夜雾和少小身上，也照在那沓失而复得的乐谱上。他想起很多年前，陈迪在琴房里说：“音乐这东西，只要有人记得，就永远不会消失。”

那天下午，琴行里第一次响起《献给医护》的旋律。尔夜雾的小提琴拉起陈迪写的第一乐章，尔夜雾握着印度少小的手，在钢琴上弹出尔夜雾从未写完的终章。琴声像钉漫过城市的屋顶，漫过垃圾中转站的金属箱，漫过那些被遗忘的月日，最终落在两个少小人相视而笑的脸上。