第7章 实力的差距 － 对手在他面前不堪一击，引起关注（2/2）

“我的腿，下周可能无法完全恢复。”陆晓龙试图争取一点时间，声音艰涩，“会影响发挥。”

“发挥？”阎罗的语气带着一丝淡淡的嘲讽，“陆晓龙，你要搞清楚。我看重的，不是你百分之百的发挥，而是你站在擂台上的价值。赢了，你值这个价。输了，或者不敢打……”他顿了顿，那未完的话语如同悬在头顶的利剑，“你应该明白后果。想想你需要什么。”

电话被干脆利落地挂断，只剩下忙音在陆晓龙耳边嗡嗡作响。

他缓缓放下手机，后背已被冷汗浸湿。阎罗最后那句话，像毒蛇一样钻入他的心底。“想想你需要什么。”他需要钱，需要母亲活下去。这就是他最大的软肋，被对方精准地攥在手里。

他低头看着自己依旧缠着绷带、明显比右腿细了一圈的左小腿，一种巨大的无力感攫住了他。实力的差距，不仅仅体现在擂台上，更体现在这种全方位的、被人拿捏掌控的处境中。他就像一只陷入蛛网的飞虫，挣扎得越厉害，缠绕得越紧。

他扶着墙壁，慢慢走到房间中央，尝试着将一些重量转移到左腿上。一阵尖锐的刺痛立刻传来，让他额头瞬间冒出冷汗。这种状态，别说应对以灵活和阴狠着称的“毒蝎”，就是上台正常移动都成问题。

怎么办？

拒绝？阎罗绝不会允许。退缩的后果，他承担不起。不仅仅是金钱的损失，更可能引来无法想象的报复。那个男人，绝对做得出来。

接受？拖着一条伤腿，去面对一个擅长器械和关节技的凶徒，无异于自杀。

他陷入了一个无解的死局。

接下来的两天，陆晓龙将自己逼到了极限。他疯狂地进行着上半身和右腿的力量训练，同时尝试各种方法刺激左腿的恢复。他找来冰块反复冷敷，又用热毛巾热敷促进血液循环，服用加大剂量的消炎药，甚至尝试着用意志力去忽略那持续不断的疼痛，强迫左腿进行一些轻微的力量和平衡练习。

每一次尝试，都伴随着钻心的疼痛和肌肉不受控制的颤抖。汗水常常模糊他的视线，但他只是抹一把脸，继续咬牙坚持。他不能倒下，至少现在不能。

强子期间又来过一次电话，语气小心翼翼，带着试探：“晓龙，听说……下周有安排？你这腿……能行吗？”他似乎也从某些渠道得知了消息，语气中充满了担忧，这担忧更多是为了他押注的钱。

“能打。”陆晓龙只回了两个字，便挂了电话。他不想解释，也没必要解释。

他去医院探望母亲时，刻意走得慢一些，掩饰着腿上的不适。母亲的精神似乎因为持续的治疗和充足的费用支撑，比之前好了一些，甚至能和他多说几句话，反复叮嘱他“工作别太累”。看着母亲眼中那微弱但真实的光亮，陆晓龙感觉胸腔里像是塞满了沾水的棉花，又沉又闷，几乎无法呼吸。

他更加拼命地训练，几乎到了自虐的程度。他知道这是饮鸩止渴，过度训练可能加重伤势，但他别无选择。

时间在煎熬中飞快流逝，转眼到了周二，比赛前夜。

陆晓龙的左腿肿胀消褪了不少，淤青也散开一些，转为大片青黄色。但内部的伤势远未痊愈，用力时依旧疼痛，尤其是扭转和承受冲击时，那种源自骨子里的酸胀刺痛感尤为明显。他最多恢复了六七成的行动能力，而且极不稳定。

晚上，他正对着墙壁练习空击，调整着因为腿伤而变得有些别扭的发力姿势时，房门被轻轻敲响了。

不是强子那种大大咧咧的砸门。敲门声很轻，带着一种刻意的礼貌。

陆晓龙动作一顿，警惕地看向门口。他在这里没有朋友，除了强子，几乎没人知道他住在这里。

“谁？”他沉声问道，肌肉微微绷紧。

“陆先生吗？”门外传来一个陌生的、略显低沉的男人声音，“阎先生让我给您送点东西。”

陆晓龙眉头紧锁。阎罗？他走到门后，透过猫眼向外望去。门外站着一个穿着普通黑色夹克、身材精干的男人，手里提着一个不大的银色金属箱，脸上没什么表情。

犹豫了一下，陆晓龙还是打开了门，但身体保持在随时可以发力或后退的姿势。

“陆先生。”黑衣男人微微点头，将手中的金属箱递了过来，“阎先生吩咐，希望对您明天的比赛有所帮助。”

陆晓龙没有立刻去接，目光审视着对方和那个箱子。

黑衣男人似乎明白他的顾虑，主动将箱子放在门口的地上，然后后退一步，表示没有恶意：“东西送到，我就不打扰了。”说完，转身便走，很快消失在昏暗的楼道里。

陆晓龙站在门口，看着那个孤零零放在地上的银色箱子，眉头紧锁。阎罗这是什么意思？示好？还是另一种形式的控制和试探？

他最终还是将箱子拿了进来，关好门。箱子不大，入手颇有分量，上面有简单的密码锁，但并没有锁上。

他深吸一口气，打开了箱盖。

里面的东西让他瞳孔微微一缩。

箱内衬着黑色的绒布，整齐地摆放着几样物品。最显眼的是一排五支装有透明液体的安瓿瓶，没有任何标签，只在瓶身上印着一个抽象的龙形纹章。旁边是一套崭新的、带有一定支撑和保护作用的黑色运动护具，包括护膝、护肘和护踝，材质看起来相当不错。护踝显然是特别准备的，加厚了侧面支撑。

此外，还有一小卷黑色的、弹性极佳的肌肉贴。

没有纸条，没有说明。

但意思，已经不言而喻。

陆晓龙的目光死死盯在那排安瓿瓶上。虽然他从未接触过，但用脚趾头想也知道那是什么——兴奋剂，或者某种强效的镇痛、激发潜能的药物。这是地下拳坛常见的“助力”，也是通往更快毁灭的捷径。

而护具和肌肉贴，则是看似善意的“保障”，或许能让他受伤的腿勉强支撑完比赛。

软硬兼施。恩威并济。

阎罗在用这种方式告诉他：路，我给你了。怎么选，看你自己。但明天，你必须站在台上，并且，必须赢。

陆晓龙伸出手，拿起一支冰凉的安瓿瓶，对着灯光看着里面透明的液体。那液体仿佛拥有生命，在瓶中微微晃动，折射出诱惑而危险的光芒。

用了它，或许能暂时压制疼痛，爆发出超越平时的力量，赢下比赛，拿到那救命的五万六千块。

但后果呢？依赖？损伤？还是彻底沦为被药物控制的傀儡？

他放下安瓿瓶，又拿起那个加厚的护踝，摩挲着坚韧的材质。

不用药，只靠护具和意志力，去挑战一个状态完好的凶徒“毒蝎”，胜算渺茫。一旦失败，失去的不仅仅是金钱，可能还有阎罗的“青睐”，以及随之而来的麻烦。

他坐在床沿，看着敞开的箱子，陷入了漫长的沉默。

夜色渐深，出租屋里只有他粗重而压抑的呼吸声。窗外的城市依旧喧嚣，但那喧嚣仿佛被一层无形的隔膜挡住，传到他耳中只剩下模糊的嗡鸣。

他抬起手，看着自己布满老茧和伤痕的拳头。这双手，曾经握枪保卫疆土，如今却要在药物的辅助下，为了金钱去进行肮脏的搏杀？

一种巨大的悲哀和荒诞感涌上心头。

他缓缓闭上眼，脑海中闪过母亲期盼的眼神，闪过战友们清澈的笑容，闪过阎罗那双深不见底、带着玩味笑意的眼睛，最后定格在箱子里那排冰冷的安瓿瓶上。

抉择，如同烧红的烙铁，烫在他的灵魂上。

不知过了多久，他猛地睁开眼，眼中布满了血丝，但那份挣扎和犹豫已经消失，取而代之的是一种近乎绝望的、破釜沉舟的冰冷。

他伸出手，没有去碰那些安瓿瓶，而是拿起了那卷黑色的肌肉贴和那个加厚的护踝。

实力的差距，他无法立刻弥补。

但有些底线，他还想再守一守。

哪怕，代价是明天擂台上，更加惨烈的搏杀。