第28章 花墙新抽的藤蔓（2/2）

“奶奶说，‘勿忘我见了雨水就疯长，像扯不断的念想，雨越大，长得越旺’。”苏晚蹲在藤蔓下，指尖轻轻抚过最顶端的那朵花，花瓣上沾着颗露珠，滚落在泥土里，“爷爷的愿望实现了，藤蔓爬满墙了，他可以接奶奶来了。”

沈砚之走到藤蔓最顶端，忽然注意到——花心里，卡着片小小的纸鸢残片！比指甲盖还小，是余杭巷特有的金箔纸，上面写着个“归”字，金粉的光泽在阳光下闪着光，与第十九章里石桥下捞起的残纸是同一块！那残纸上，原本只有半个“归”字，而这花心里的残片，正好是另一半，拼在一起，就是个完整的“归”。

他想起祖父诗稿里的句子，那是民国二十六年的残页，字迹已经模糊，却能看清“枯藤生新绿，离魂认归途”——原来那些枯萎的岁月里，从来都藏着新生的希望。就像这花墙，就算塌了大半，就算藤蔓枯了几十年，只要根还在，只要念想还在，总有一天，藤蔓会重新爬满墙，开出花来，把失散的人、未说的话、没完成的约定，都一一找回来。

“他们从来没走。”沈砚之轻声说，声音里带着点哽咽，却格外坚定，“爷爷在藤蔓里，奶奶也在，他们看着我们，等着我们帮他们完成约定。”

五

沈砚之把那沓信小心地放进铁皮盒，又铺了层新的油纸——怕雨水打湿信纸，怕岁月磨淡字迹。他把盒子埋回藤蔓最粗的地方，上面培了层新土，还从临安北的花墙下挖了几株忘忧草，种在土旁——忘忧草的叶子细细的，与勿忘我缠在一起，像奶奶和爷爷的手，紧紧握着。

苏晚找来块梨木牌，用毛笔在上面写着“沈苏藤”三个字——字是她写的，笔锋里带着祖父的苍劲，也带着祖母的娟秀，“沈”字的撇，与“苏”字的捺，缠在一起，像藤蔓的根。她把木牌插在土旁，木牌上还系了根红绳，红绳在风里轻轻晃，与藤蔓的白花相映，像极了奶奶当年绣在帕子上的图案。

张阿婆提着个布包过来时，正看见沈砚之在给藤蔓浇水。她走到花墙前，看着爬满墙的新绿，抹了把眼泪，声音里带着点欣慰：“老掌柜在天有灵，总算等到这一天了。他守了这花墙一辈子，临死前还说‘等藤蔓爬满墙，沈先生和苏姑娘就回来了’。”

她打开布包，里面是枚银质的藤蔓发簪——簪身是缠在一起的藤蔓，藤梢开着两朵小小的勿忘我，中间嵌着半朵荷，与苏晚发簪上的白玉荷正好组成一朵完整的莲。“这是当年沈先生给苏姑娘打的，”张阿婆把发簪递给苏晚，指尖还带着布包的温度，“老掌柜说，沈先生打这簪子时，打了三天，说‘等花墙爬满藤，就给她戴上，告诉她，我再也不走了’。老掌柜让我收着，说‘总有一天能派上用场’。”

苏晚接过发簪，轻轻插在发间——银质的藤蔓缠上白玉的残荷，正好组成一朵完整的莲，在阳光下闪着光。阳光透过花叶照在她脸上，叶影斑驳，落在她眼底，像极了第三十七章里荷花绽放的清晨——那天清晨，祖父在余杭巷的池子里种了满池荷花，说“等阿鸾来了，让她看整朵的荷”。

原来圆满从来不是轰轰烈烈，不是金戈铁马，是像这藤蔓一样，一点一点，爬满时光的墙；是像这发簪一样，半朵加半朵，凑成完整的莲；是像这一百封信、一百只纸鸢一样，一封一封，一只一只，藏着一辈子的念想。

风穿过藤蔓，发出“沙沙”的声响，叶片碰撞的轻响里，竟像是掺了人的低语——有男人的温声，说“阿鸾，藤蔓爬满墙了”；有女人的轻笑，答“慕安，我看见整朵的荷了”。那声音混在风里，绕着花墙转了圈，又飘向天井的荷花池，像是两个失散多年的灵魂，终于在这满墙新绿里，找到了彼此的温度。

沈砚之望着苏晚发间的莲簪，忽然想起第十九章里航海日志的最后一页——那页画着个小小的天井，天井里有池荷花，池边站着两个人，男人手里举着纸鸢，女人发间别着簪子，旁边写着“等荷开，等藤绕，等你归”。原来祖父当年画的，不是空想，是他藏在心里的家，是他想和奶奶一起过的日子。

“我们去泉亭吧。”沈砚之忽然开口，声音里带着笃定，“拿着这把钥匙，去打开爷爷藏在那儿的念想。”

苏晚点点头，指尖轻轻碰了碰发间的银簪，簪身还带着张阿婆手心的温度。她弯腰从墙根摘了朵勿忘我，别在铁皮盒的红绳上——花瓣小小的，却挺得笔直，像奶奶当年站在花墙下的模样，“带着它，让奶奶和我们一起去。”

张阿婆站在一旁，看着两人相携的背影，忽然从兜里掏出个布帕，递了过去——帕子是蓝布的，边角绣着半朵荷，与奶奶留下的半帕正好凑成一对，“这是老掌柜给的，说‘拿着两块半帕，泉亭的门才好开’。”她笑着拍了拍苏晚的手，“去吧，沈先生和苏姑娘在等着你们呢。”

沈砚之接过布帕，指尖触到帕角的针脚——那针脚细密，是奶奶的绣法，原来这半帕，是爷爷当年让徒弟交给奶奶的，却因为战乱，一直留在了裱糊铺，如今终于能和另一半帕子，在他们手里重聚。

两人沿着后巷往泉亭走，手里攥着钥匙和布帕，铁皮盒里的信随着脚步轻轻晃，像在应和着藤蔓的“沙沙”声。路过巷口时，沈砚之回头望了眼裱糊铺的花墙——满墙的新绿在阳光下泛着光，白花星星点点，木牌上的“沈苏藤”三个字，被风拂得红绳乱颤，像在挥手告别，又像在说“我们等着你们回来”。

走到巷口的老槐树下，沈砚之忽然停下脚步——槐树上挂着只小小的沙燕纸鸢，翅膀上用金粉写着“荷”字，与花墙上藤蔓绕成的“荷”字一模一样。他抬头望去，只见茶馆的老者站在树影里，手里转着两颗核桃，笑着点头：“沈先生说，泉亭的纸鸢，要带着荷香才好。”

原来老者早就知道，知道他们会来，知道他们要去泉亭，甚至知道祖父藏在那儿的念想。沈砚之忽然明白，这些年，守着祖辈约定的，从来不止他们——有茶馆的老者，有裱糊铺的老掌柜，有隔壁的张阿婆，他们都是时光的守路人，替失散的人，守着那些没说出口的话，没完成的约。

苏晚伸手取下槐树上的纸鸢，指尖触到翅膀上的金粉，忽然想起第三卷里断了线的那只沙燕——那只纸鸢翅膀上写着“北”，而这只写着“荷”，一北一荷，一断一续，竟像是祖父用两只纸鸢，把他的一生都写在了风里：从临安北的茶馆，到泉亭的荷池，从断了线的等待，到续上缘的圆满。

“走吧。”苏晚握紧沈砚之的手，掌心的钥匙硌着掌心，却暖得发烫，“爷爷和奶奶在泉亭等着我们，等着我们给他们泡壶龙井，等着我们告诉他们，藤蔓爬满墙了，荷花开了，他们的约定，我们替他们圆了。”

两人并肩往泉亭走，风从身后吹来，带着花墙的清香，带着槐叶的气息，还带着铁皮盒里信纸的墨香。沈砚之忽然想起祖父诗稿里的最后一句，那是他在民国二十七年写的，字迹已经很淡，却字字清晰：“枯藤生新绿，旧约续新篇。荷开泉亭处，岁岁有人还。”

原来祖父早就预料到，就算他走了，就算岁月枯了藤蔓，总会有人带着他的念想，带着他的约定，替他回到泉亭，替他见到阿鸾，替他把这篇没写完的故事，续上一个圆满的结尾。

阳光洒在青石板上，把两人的影子拉得很长，像花墙上缠缠绕绕的藤蔓，你连着我，我连着你，再也分不开。铁皮盒里的勿忘我轻轻颤动，红绳上的花瓣在风里晃着，像是在轻声唱着：

“勿忘我，勿忘我，

藤绕花墙，荷开池阁。

钥匙开了泉亭门，

半帕合，人归了……”

那歌声飘在临安北的巷子里，飘在裱糊铺的花墙上，飘向远方的泉亭，像一封跨越百年的信，告诉那些藏在时光里的灵魂——

你们的藤蔓爬满墙了，

你们的荷花开满池了，

你们的约定，

我们替你们，

守住了。