第487章 ∶末班车上的活印（1/2）

我低头。

视线垂落，落在自己交叠于膝上的双手上——指节分明，指甲修剪得短而齐整，掌纹清晰如刀刻，皮肤下青色血管微微起伏，一切正常。可这“正常”本身，却像一块浮在深潭表面的薄冰，底下暗流无声奔涌，只待一个动作，便碎裂、沉没、吞噬所有错觉。

我缓缓抬起右臂。

袖口顺着手腕滑落，露出小臂内侧——那片常年不见阳光的苍白肌肤上，赫然浮出两枚手印：一枚鲜红如初凝之血，边缘尚有细微水汽蒸腾，指腹微隆，掌心凹陷处似含一滴将坠未坠的露；另一枚则略显黯沉，泛着陈年朱砂混着铁锈的褐红，轮廓稍虚，却更显顽固，仿佛早已长进皮肉深处，随血脉一同搏动。它们并列排布，间距恰好三指宽，像一对被强行钉入血肉的孪生胎记。更骇人的是，它们竟在跳——不是幻觉，不是光影错乱，而是确凿无疑地、同步地、如活物般收缩舒张：咚、咚、咚……节奏与我左胸之下那颗心脏严丝合缝，却又多出一分异质的沉滞感——仿佛第二颗心，在臂骨之后，悄然搏动。

我屏住呼吸，指尖微颤，却不敢去触碰。

就在此时，车门“嗤”一声开启，气压外泄的轻响像蛇信吐信。冷白光从门外泼进来，刺得我瞳孔骤缩。站台顶棚垂下一盏老旧霓虹灯，灯管半明半暗，电流滋滋作响，幽蓝底色上，“归途巷”三个字歪斜闪烁，笔画末端拖着细长残影，仿佛墨迹未干，正一滴、一滴，缓慢渗入水泥地缝。

乘客开始上车。

他们鱼贯而入，脚步无声，鞋底未沾尘，衣摆不扬风。一律黑衣灰裤，身形削瘦，脖颈细长如竹节，面庞平滑得没有一丝褶皱——不是年轻，而是“无面”：眉毛淡得近乎消失，嘴唇是褪色的浅粉，眼窝深陷，却不见瞳仁，只有一片均匀的、哑光的灰翳，像蒙了层陈年宣纸。最奇的是，所有人右手皆自然垂落，掌心朝上，摊开如托钵，五指微屈，指腹朝天，仿佛在承接某种不可见的、必须以空手承接的祭品。

我踱步向前门。

司机端坐驾驶座，穿藏青制服，肩章锈迹斑斑，帽檐压得极低，阴影完全吞没了眉骨以下。他并未转头，只伸出左手——那只手枯瘦如鹰爪，指甲发黄卷曲，却异常稳定——朝副驾后方第三排靠窗空位，轻轻一点。动作精准得如同提线木偶被同一根丝线牵引。

我坐下。

座椅是暗红色人造革，表面覆着一层薄薄油光，触手温软，仿佛刚被体温熨过。我臀部陷落的瞬间，一股暖意自布料下汩汩渗出，顺着脊椎爬升，竟带着活物般的依恋感。我下意识想挪动，腰背却像被无形胶质黏住，动弹不得。更令人心悸的是，座椅凹陷处，赫然留着一道新鲜印痕——轮廓纤细，边缘微翘，分明是前一位乘客留下的臀形，而那印痕中心，竟还残留着淡淡余温，熨帖得令人头皮发麻。

新乘客继续登车。

第二人落座于我斜前方，穿驼色风衣，后颈裸露，皮肤苍白如瓷。我目光扫过，心头一紧——他颈后第七节脊椎凸起处，一枚暗红手印悄然浮现，大小、形状、指节弧度，与我小臂上那枚“旧印”分毫不差。

第三人坐在我左侧隔道，戴无框眼镜，镜片后灰翳浮动。他刚扶稳椅背，我小臂内侧，那枚“新印”倏然亮了一线，红光如血珠沁出皮肤，灼得袖布微微发烫。

第四人、第五人、第六人……每坐一人，我臂上双印便炽盛一分。旧印由褐转朱，新印由朱转赤，两团光晕在皮下脉动，越来越亮，越来越烫，仿佛两簇微型炭火，正烧穿筋膜，炙烤尺骨。袖口布料开始泛起焦黄微痕，空气里飘起一丝极淡的、类似焚香末混着焦糊皮肉的气味。

第七人踏上踏板。

是个穿校服的少年，领口歪斜，书包带勒进单薄肩膀。他脚步迟疑，目光茫然扫过车厢，最终停驻在我身上——不，是停驻在我裸露的小臂上。他瞳孔里的灰翳剧烈震颤了一下，随即垂首，默默坐进我正前方的空座。

就在他脊背贴上椅背的刹那——

轰！

双印骤然爆亮！

不是光，是“灼”。一种能灼穿视网膜的赤红，自皮下喷薄而出，瞬间穿透薄薄棉布袖口，映得我整条小臂如烧红铁棍。剧痛炸开，却并非皮肉之痛，而是骨骼深处传来被烙铁反复碾压的钝响，仿佛有两枚滚烫铜钱，正沿着我的桡骨与尺骨，一寸寸，狠狠楔入。我咬紧牙关，喉间涌上腥甜，额角青筋暴起，却连一声闷哼都未能溢出。

我猛地扭头，望向右侧车窗。

玻璃蒙着一层薄雾，本该模糊倒影。可此刻，雾气正被一股无形之力急速抽离——不是蒸发，而是被“吸走”，像有无数细小吸管扎进玻璃深处，贪婪吮吸着每一粒水汽。雾散尽，窗面陡然清明，冷硬如冰镜。

我看见车厢全景。

三十个座位，三十名乘客，静坐如泥塑。而他们的后颈，无一例外——从发际线边缘到第七节颈椎凸起，每一寸裸露的皮肤上，都浮着一枚我的手印。新旧不一：靠近车头者印迹黯淡如旧拓，越往后，印记越鲜亮、越饱满，直至我正前方那少年颈后，那枚手印竟与我臂上“新印”同频搏动，红光流转，脉络清晰得能数清每一条掌纹分支。

我的倒影，坐在窗内。

它穿着我的衣服，有着我的轮廓，却比真实的我更“静”。它缓缓抬起双手，动作如古寺铜钟撞槌，沉重而庄严。双掌平举至胸前，掌心朝外，十指舒展，纹路纤毫毕现——生命线蜿蜒如断续山脊，智慧线锐利如刀锋劈开迷雾，感情线末端分叉，一枝直刺掌心，一枝隐入月丘，深不见底。那掌纹，分明是我自己的，却又陌生得令人心胆俱裂——因为每一道沟壑里，都游动着细若发丝的赤色微光，如活虫，如血丝，如尚未冷却的熔岩细流。

它凝视着窗外。