第136章 腊梅的清芬（2/2）

风拂过枝桠，落了些花瓣在沈爷爷的棉袍上，金黄的花配着花白的发，倒比堂屋的瓷瓶更像幅画。豆宝捡起片落在膝头的花瓣，夹进去年的课本里，墨香混着梅香，像把这冬的清芬，锁进了字里行间。

“爷爷，您年轻时见过这么香的梅吗？”她摸着灯笼的骨架，篾条光滑得像浸了油。

“在山里见过野梅，”沈爷爷的手指在篾条上打着结，“长在悬崖上，花小，香却烈，能飘半座山。”他往灯笼架上糊了层薄纸，“人也一样，不在排场，在骨里的劲。”

日头偏西时，灯笼的骨架编好了。沈爷爷把它挂在檐下，风一吹轻轻晃，像个待着穿新衣的娃娃。豆宝看着青瓷瓶里的腊梅，忽然觉得这冬天也不全是萧瑟，有梅香暖着，有灯笼盼着，有老人孩子笑着，日子就像这梅花，看着清苦，细品却全是甜。

沈爷爷要走时，豆宝折了枝最盛的腊梅给他。“插在您的窗台上，”她说着，把花枝往他手里塞，“屋里也能闻见香。”

沈爷爷拄着竹杖往巷口走，梅枝在他身后轻轻晃，香气跟着竹杖的“笃笃”声，在雪地上织出条香路。豆宝站在院门口看，直到他的身影拐过墙角，梅香却还在空气里绕，像句没说完的暖话。

夜里，梅香顺着窗缝钻进来，和灶膛里的柴火味缠在一起。豆宝摸出课本里的花瓣，放在鼻尖闻了闻，清苦的甜里，好像还藏着沈爷爷编灯笼的竹香，藏着腊八醋的酸，藏着芝麻酥的脆——全是这冬月里，最实在的暖。

她想起沈爷爷说的野梅，长在悬崖上也照样开花，忽然觉得，日子就该像这腊梅，不管天多冷，风多大，该香的时候，总要香得烈烈的，不藏着，不掖着，让每个路过的人，都能闻见这股子劲儿。

窗外的月光落在青瓷瓶上，梅影在墙上轻轻晃，像谁在夜里绣着朵不谢的花。豆宝笑着翻了个身，明天，得给腊梅再浇点水，好让它开得更久些，香得更远些。