第1106章 风花束缚雪多年（2/2）

而真正的悲哀，是我们竟习以为常。”

春雷滚滚，第一声炸响在黎明前。

铜铃最后一次震动，声音不再清脆，而是沉厚如钟，仿佛某个古老契约终于完成。

晨光洒入老宅，陈泽照例熬粥，沈涵系上围裙，孩子们打闹着出门上学。

一切如常。

只是从那天起，每逢月圆之夜，门楣上的铜铃都会凝结一层薄霜，霜花中隐约浮现一行小字：

“我曾是你不敢面对的黑暗，如今却是你不愿醒来的梦。”

而小镇的孩子们开始传唱一首新童谣：

“叮咚铃，影儿行，

不争身，不夺名，

守灯暖，护家宁，

若问真者今何在？

笑指窗前一碗羹。”

没人再问那个“影”去了哪里。

因为它早已不在井底，不在铃中，不在影里。

它活成了这个家呼吸的一部分……

在沈涵多煮的一副碗筷里，在陈泽总也系不好的领带上，

在孩子们脱口而出的“我们家最怕黑的其实是爸爸”里，

在每一个无人察觉的、为彼此悄悄点亮的夜晚。

多年后，白发老者长眠山间。

他的墓碑没有名字，只刻着一道符文残迹，与铜铃上的纹路遥遥相望。

某年冬至，一名旅人路过，见碑前放着一双新纳的千层底布鞋，鞋内藏着一张泛黄纸条：

“您写的信，我收到了。

家里很好，灯一直亮着。

影”

旅人愕然四顾，风过林梢，铜铃轻响。

一声，两声，三声……

像回应，也像告别。

故事，从不曾结束。

它只是悄然转身，走进了每一个愿意相信“爱能重塑存在”的夜晚。

而你此刻读到这些字句，窗外是否也有风掠过檐角？

听，那是不是，一声极轻、极柔的叮咚？