第142章 我不是你的草稿（1/2）

那刺耳的摩擦声被紧随而来的滚滚雷鸣掩盖，暴雨像是一盆脏水，毫不留情地当头泼下——雨丝斜劈如刀，砸在水泥天台时迸出细碎白雾，空气里弥漫着铁锈、臭氧与陈年沥青被蒸腾出的焦苦味；雷声滚过耳膜，震得牙根发麻，余音在颅骨内嗡嗡共振。

沈夜站在废弃美术学院的天台上，浑身湿透，头发软塌塌地贴在额前，冰凉的雨水顺着颈窝滑进衣领，激起一阵阵细微战栗；他抬手抹脸，指腹刮过下颌时带下几缕泥水，掌心黏腻，指尖冻得发僵。

他抹了一把脸上的雨水，手里死死攥着那张刚从停尸间顺出来的素描。

画纸已经被雨水浸得发皱，炭笔的线条晕染开来，黑乎乎的一团——纸面吸饱了水，沉甸甸地往下坠，边缘微微卷曲，散发出淡淡的尸冷与松节油混杂的腥气。

那是苏清影画的。——画纸右下角，还沾着半枚她指尖的淡青色颜料印，和沈夜第一次死时，她攥着他手腕留下的指痕，严丝合缝。

画里的场景很狼狈，火光冲天，他满脸烟灰，像扛麻袋一样扛着昏迷的苏清影往外冲。

这甚至不是什么英雄时刻，因为下一秒他就被掉下来的横梁砸折了腿，那是他第八次死亡的惨状。

这也是只有他们两个人知道的瞬间。

所谓的“完美”，是给外人看的。沈夜低头看着那团模糊的墨迹，嘴角扯出一个嘲弄的弧度，但人活这一辈子，真正能证明你存在的，往往是那些不想让别人看见的狼狈和私密。

顾青崖那个疯子想用“大众认知”来覆盖现实，逻辑没错，但他忘了，防火墙的核心，永远是那几行只有守墓人能读懂的碑文。

指尖那点微弱的“残响”火光腾起，湿漉漉的画纸嗤嗤作响，并没有化作灰烬，而是烧成了无数金色的光点——火苗舔舐纸面时发出细微的噼啪声，光点升腾时带着灼热气流，拂过他睫毛，微微刺痒。

去吧，占座去。

沈夜松开手。

那些光点没有被暴雨浇灭，反而顺着风势，像是嗅到了血腥味的萤火虫，朝着城市各个角落飞去——光尾拖曳着微不可察的暖意，在冷雨中划出细长金线，掠过他裸露的手背时，皮肤泛起一阵酥麻的温热。

每一个光点落下，都是一处曾经的“影户”遗址。

这不仅仅是坐标，这是他在这个世界打下的水印。

与此同时，市中心那座仿佛要刺破雨幕的高塔之巅。

睁眼！给我睁眼！

顾青崖的咆哮声嘶力竭，那团如同黑色雾气的残念在狂风中剧烈扭曲——风声尖啸如裂帛，裹挟着断续的电流滋滋声，吹得他衣袍猎猎鼓荡，袖口撕开一道口子，露出底下青筋暴起的手腕。

在他面前，那个被称为“完美替身”的男人正赤裸着上身，最后一层作为“画布”的人皮正缓缓贴合在他的后背——皮肉相触时发出湿滑的“噗”声，像两片浸透水的宣纸被按压粘合，泛着蜡质般的幽光。

为了这一刻，顾青崖不知用了多少活人的精血去浇灌。

替身缓缓睁开了眼。

那双眼睛里没有顾青崖期待的神性，也没有哪怕一丝新生的茫然。

有的只是一片死寂的深潭——瞳孔深处映不出雷光，只有一片沉滞的、非反射性的暗，仿佛连光线都会被吸进去，再无声息。

成了！不灭之胚！顾青崖狂喜，声音尖锐得像是指甲刮过黑板，现在，去行使你的权柄，抹杀那个劣质品！

替身没动。

他缓缓抬起右手，五指成爪，猛地扣进了自己的胸口。

噗嗤一声，皮肉撕裂的声音在雷雨夜里格外清晰——闷浊、粘滞，带着筋膜被强行撑开的韧响，一股浓烈的、新鲜的铁锈味瞬间弥散开来，盖过了雨水的土腥。

顾青崖的笑声戛然而止：你……你干什么？那是完美无瑕的皮囊！

完美？

替身的声音低沉沙哑，和沈夜的嗓音如出一辙——声带震动频率几乎一致，只是更沉，更钝，像砂纸磨过生铁。

他面无表情地撕开了胸前那层所谓完美的人皮，露出了下面狰狞错乱的伤疤——皮肉翻卷处渗出暗红血珠，伤口边缘泛着不祥的青紫，有些疤痕凸起如蚯蚓，有些则凹陷如熔岩冷却后的沟壑，每一道都在雷光下泛着湿亮的、活物般的微光。

那是车祸留下的挫伤，是溺水后的肺部塌陷，是无数次死亡在他灵魂上刻下的纹路。

你给他装了所有的记忆和感觉。替身转过头，看着那团黑雾，眼神像是在看一个白痴，你以为那是数据？那是痛。

既然我是他，那我也很痛。

替身猛地发力，整张人皮画布被彻底撕碎，在那具躯体之上，千疮百孔的伤痕在雷光下触目惊心——血珠沿着肋骨沟壑缓缓滑落，滴在脚边积水里，漾开一小圈转瞬即逝的暗红涟漪。

雨声，忽然停了一瞬。

此时的沈夜已经踹开了画室废墟的大门。

一股浓烈的血腥味混合着颜料的怪味扑面而来——铁锈、腐肉、松节油、熟亚麻籽油，还有陈年石膏粉的干涩粉尘，重重叠叠撞进鼻腔，熏得人喉头发紧；门轴断裂处发出刺耳的金属呻吟，余音未散，又被屋内死寂吞没。

地上横七竖八地躺着几具尸体，那个总是阴恻恻的画皮匠趴在门口，双手被齐腕斩断，嘴里塞满了揉成团的速写纸——纸团缝隙里渗出暗红血沫，随着他微弱的胸廓起伏，发出咕噜咕噜的窒息音。

沈夜弯腰捡起一团纸展开，上面反反复复只写了一句话，笔迹从工整到癫狂：我不是他……我不是他……我不是他……

这时候才想明白，晚了点。

沈夜跨过尸体，皮鞋踩在血泊里发出吧唧吧唧的声响——鞋底陷进温热黏稠的液体，每一步都带起轻微的吸啜声，鞋帮边缘溅上几点暗褐斑点，散发出微腥的暖意。

他径直走向画室中央的核心祭坛。

地面上，原本用来铺地板的木板被撬开，露出了下面用骨灰和血墨混合绘制的巨大阵法——“百面归真”。

九成已亮，只差阵眼。

沈夜盯着那个阵眼的位置，忽然乐了。

那里没有复杂的符文，只有一道蚀刻在骨灰层上的、微微发烫的凹痕——和他每次在意识深渊里‘醒来’时，视网膜上残留的灼烧轨迹，分毫不差。

原来如此。沈夜摸出烟盒，也不管里面的烟是不是湿了，叼在嘴里干嚼着烟丝，那一股辛辣味直冲脑门，呛得他眼角沁出生理性的水光。