第119章 老藤椅（2/2）

我凑近了才看清，那刻痕深得很，笔画里嵌着经年累月的灰尘，像藏了半个世纪的秘密。太爷爷走的时候我还小，只记得他总坐在这藤椅上抽旱烟，烟杆敲着椅腿的节奏，和现在沈星晚补藤条的动作，莫名地像。藤条的缝隙里卡着片干枯的石榴花瓣，是去年秋天的，被风吹进来看似偶然，却像特意留着的念想——太奶奶生前最爱的就是院里那棵石榴树。

“这藤子啊，跟咱家人一样。”沈星晚把最后一根藤条系紧，打了个结实的结，又往椅面上泼了点清水，用粗布擦得油亮。阳光照在上面，新补的藤条颜色浅些，像条年轻的血管，和老藤紧紧缠在一起，分不清哪是新痕哪是旧岁。“看着不金贵，却经得住日子磨。你看这断了的地方，补一补照样能坐，就像咱家里的事，再难也能熬过去。”

她直起身，捶了捶腰，围裙带子在身后飘着，上面沾了点藤条的绿沫子。“等这茬葡萄熟了，咱就搬这椅子到架底下吃，让你爸给咱摘最新鲜的。”她指了指葡萄架，藤蔓已经爬满了头顶，一串串青葡萄藏在叶间，像缀满了绿珠子。“就像小时候一样，你太爷爷摇着蒲扇，你爸抢你的葡萄吃，你趴在这椅子上哭，鼻涕蹭了一椅面……”

我笑着点头，视线落在藤椅的铜钉上，那是爸爸后来加上去的，怕椅腿散架。铜钉被手摸得发亮，映出我模糊的影子。忽然想起去年冬天，沈星晚就是坐在这藤椅上，裹着厚棉袄，看我爸在院里扫雪，嘴里念叨“这椅子啊，比人经冻，当年你太爷爷冬天也总坐这儿，说晒着太阳比屋里暖和”。

风穿过葡萄叶，藤椅又“吱呀”响了一声，像是在应和。沈星晚已经拎着菜篮往厨房走了，脚步慢悠悠的，背影在阳光下拉得很长，和藤椅、葡萄架、石榴树一起，构成了一幅走得很慢的画。我摸着椅面上光滑的地方，那里沉淀着三代人的温度，磨得发亮，却永远不会真正磨损。就像这院子里的时光，看似慢悠悠地走，却把每个人的脚印都刻得深深的，任谁也抹不去。