第126章 药箱里的铜秤（2/2）

药箱底层有个锡制小盒，打开后里面是些锈迹斑斑的铜药匙，大小不一，最小的那把勺底刻着个“心”字。“这是给娃娃喂药用的，”沈星晚拿起小药匙，勺沿被磨得圆润，“你爸小时候总爱抢这把匙子玩，说像小元宝。有次他发高烧，你太爷爷用这匙子一点点喂药，喂了整整两天，匙子上的‘心’子都被药汁泡得发亮。”

小宝忽然发现，药箱的内壁贴着张小小的红纸条，上面是太爷爷的字迹：“光绪三十一年，收徒景和（丈夫的名字），授铜秤，传药书，望其守仁心，济乡邻。”墨迹已经发黑，却透着股沉甸甸的郑重。

“他走的那天，还攥着这铜秤呢。”沈星晚把铜秤放回药箱，动作轻得像在安放一件稀世珍宝，“那天他去邻村看诊，回来时遇上暴雨，摔在山路上，药箱没护住，铜秤却被他紧紧攥在手里，秤砣都嵌进了掌心。”

阳光透过窗棂，照在药箱上，牛皮表面的划痕被镀上了层金边。小宝摸着那些深浅不一的纹路，忽然明白这药箱装着的不只是草药和铜秤，还有太爷爷踏过的山路、熬药的灯火、病人的叹息，和那句“医者仁心”——它们像铜秤上的刻度，一分一厘，都刻在时光里，从未褪色。

沈星晚合上药箱，又用蓝布条把提手缠紧了些。“等你爸回来，让他把这铜秤擦亮了，”她望着窗外的后山，声音轻轻的，“过些日子采新茶，用它称茶叶，准保斤两不差。”

风从窗缝钻进来，吹动药箱上的铜锁轻轻晃，像在应和。小宝仿佛看见太爷爷背着药箱，踏着晨露走向山路，铜秤在箱里轻轻碰撞，发出细碎的“叮铃”声，像在唱一首关于仁心的歌谣，在山谷间，在岁月里，久久回荡。