第7章 巷陌暮色送衣来（2/2）

苏蘅卿的手顿了顿，线在指尖打了个结。“是我娘教的，”她的声音低下去，“她是淮安人，说这种绣法老实，能经得住浆洗。”

壁炉里的火苗突然噼啪响了声，把两人的影子投在墙上，忽长忽短地晃着。沈砚洲看见苏蘅卿脖颈上挂着根细银链，链坠藏在衣襟里，形状像是枚小巧的玉簪。他想起三天前搬进来时，在楼梯转角捡到半片碎玉，玉质温润，上面刻着个模糊的“卿”字。

“苏小姐一个人住？”他状似随意地问，目光扫过墙上的照片。相框里的年轻女子穿着学生装，梳着齐耳短发，眉眼间和苏蘅卿有七分像，只是嘴角的痣长在左边，而苏蘅卿的痣在右边。

“那是我姐姐，”苏蘅卿很快把照片扣在桌上，“三年前嫁去新加坡了。”她低头补衬衫，银针穿过布面时，突然在某个针脚处停住——这块布料的夹层里，藏着张极薄的纸，纸上印着密密麻麻的小字，像是某种药品的配方，却又夹杂着几个地名：静安寺、霞飞路、外白渡桥。

弄堂口突然传来警笛声，由远及近，带着刺耳的尖啸。苏蘅卿的手猛地一抖，针扎在拇指上，血珠瞬间涌出来，滴在衬衫的灰色布料上，像朵突然绽开的红梅。

沈砚洲立刻按住她的手，从怀里掏出瓶药水。药水是德国产的，标签已经磨掉了一半，他用棉签蘸着药水擦她的伤口时，动作轻得像怕碰碎了什么。“是法国巡捕房的车，”他低声说，“最近在查赤色分子，苏小姐不必惊慌。”

苏蘅卿看着他专注的侧脸，突然发现他左耳后有颗小小的朱砂痣，和她父亲左耳后的痣长得一模一样。警笛声在弄堂口停住，接着是杂乱的脚步声和呵斥声，有人在拍隔壁李裁缝家的门，问有没有见过个穿灰色西装的男人。

沈砚洲的手突然握紧，指节泛白。苏蘅卿却不动声色地把衬衫往自己身后拉了拉，同时用脚把壁炉边的废纸踢进去些，盖住那半张没烧完的密码纸。“沈先生，”她抬头时，眼里带着种超乎年龄的镇定，“你衬衫上的墨渍，我帮你用牛奶泡泡吧，能洗干净。”

警笛声渐渐远去时，天已经擦黑了。苏蘅卿把补好的衬衫叠得整整齐齐，放在藤编托盘上。袖口的裂口处，她用同色的线绣了朵极小的白玉兰，不细看根本发现不了。

“多谢苏小姐。”沈砚洲接过衬衫时，指尖不小心碰到她的，两人都像被烫到似的缩回手。他突然想起什么，从书架上取下本书，“这个送你，算是谢礼。”

是本1925年版的《漱玉词》，扉页上有行钢笔字：“赠吾爱，风雨同舟。”字迹遒劲，却在“爱”字上有个小小的墨团，像是写的时候犹豫了。苏蘅卿认得这笔迹，和她父亲留在《新青年》杂志上的批注，简直如出一辙。

走出沈砚洲的房门时，弄堂里的路灯亮了，昏黄的光透过梧桐叶洒下来，在地上织出张破碎的网。张阿婆在二楼喊她，说炖了冰糖雪梨，让她上去喝一碗。苏蘅卿抬头时，看见沈砚洲正站在窗前，手里拿着她补好的衬衫，目光落在袖口的白玉兰上，久久没有移开。

她摸了摸怀里的《漱玉词》，书页里夹着的半片碎玉硌着心口。三天前捡到这碎玉时，她就觉得眼熟，此刻才想起，父亲的书房里有个空玉盒，盒底刻着“赠妻”二字，而那半片碎玉的缺口，恰好能和她颈间的玉簪对上。

弄堂口的修鞋摊已经收了，老杨头把铜锥子插进铁皮箱时，发出声清脆的响。苏蘅卿走过时，看见箱盖上放着只修好的皮鞋，鞋底钉着新的掌子，掌子上的纹路，竟和沈砚洲西装裤上沾的泥印，一模一样。

夜色渐浓，石库门的屋檐下亮起盏盏灯笼，把青石板路照得忽明忽暗。苏蘅卿的裙角扫过墙角的杂草，草叶上的露水打湿了布料，凉丝丝的，像某种无声的提醒。她知道，从接过那本《漱玉词》开始，有些被岁月尘封的往事，就要像这弄堂里的青苔，沿着记忆的墙根，悄悄蔓延开来了。