第118章 诗歌唱和（1/2）

贾玉振挑眉：“你会谱曲？”

“不会。”苏婉清老实摇头，“但我会画画。我可以把曲子画出来，画成……画成你能看懂的样子。”

这话说得天真，却让贾玉振心头一软。

他想起她那些细腻传神的画作，想起她用色彩和线条构筑的世界。

“好啊。”他柔声道，“那你就为我画一首歌。”

苏婉清眼睛亮起来：“真的？”

“真的。”

午后，两人搬了椅子，坐在后窗边。

窗下是那片菜畦，更远处是长江，江面上白帆点点。

苏婉清铺开画纸，调好颜料。

贾玉振则拿了本书，坐在她身旁，却不看，只看着她。

看她微微蹙眉思索的样子。

看她蘸取颜料时专注的侧脸。

看她笔尖落在纸上的瞬间，那凝神屏息的神情。

时光仿佛被拉长了，又像是凝固了。

只有阳光在缓慢移动，从她的肩头，移到她的手腕。

不知过了多久，苏婉清搁下笔。

“画好了。”她声音有些羞涩，“只是……我也不知道这算不算歌。”

贾玉振凑过去看。

画纸上没有五线谱，也没有工尺谱。

只有色彩和线条。

最上方是一片淡淡的蓝，像黎明前的天光，蓝中透着微紫，边缘处染着几缕暖橙——那是朝霞。

往下，蓝渐变深，成了靛青，笔触变得细密而柔和，像风吹过水面泛起的涟漪。

涟漪中央，有一小片留白，形状不规则，却隐约像个人影。

人影周围，点缀着细碎的金色光点，像是星光，又像是灯火。

最下方，是深沉的墨色，却非全黑，其中藏着极深的青与赭，像是大地，又像是长夜。

而在整幅画的右侧，苏婉清用清秀的小楷，题了几行字：

“以目光为笔，夜色作纸。

将心跳研墨，呼吸成诗。

每一笔素描都是你的样子，

每一处留白都是想你的位置。

想为你写诗，想为你静止，

想为你把时光熬成蜜汁。

这乱世的硝烟太刺，

唯你是唯一的暖色。

为你写诗，为你固执，

为你做不可能的事。

如果你听见这笨拙的句子，

那是我的心事，在纸上走失。”

贾玉振读着这些句子，呼吸渐渐屏住。

这分明是歌词。

是仿着他曾经哼唱过的、某个未来时代的旋律，填的词。

词句直白，甚至有些笨拙。

可那笨拙里，藏着滚烫的、几乎要溢出来的真心。

“这词……”他喉咙发紧。

“是我胡乱写的。”苏婉清低下头，耳根通红，“我……我听你有时哼些奇怪的调子，就记在心里。这词填得不好，你……你别笑我。”

贾玉振没有说话。

他只是伸出手，轻轻捧起她的脸，让她看着自己。

她的眼睛里，倒映着窗外的天光，也倒映着他。

“婉清。”他哑声唤她。

“嗯？”

“我唱给你听。”

苏婉清怔住：“唱……唱什么？”

“唱你写的这首歌。”贾玉振说着，清了清嗓子。

他没有用复杂的旋律。

只是用最朴素、最舒缓的调子，像吟诵，又像低语，将她写的那些句子，一句一句，唱了出来。

他的声音不高，甚至有些沙哑。

可那沙哑里，有种说不出的温柔。

像春夜的风，拂过新生的柳枝。

像冬日的炉火，烘着冻僵的手。

苏婉清听着，听着，眼泪又掉下来。

这一次，她没有躲，任由泪水滑过脸颊，落在画纸上，晕开一小片湿润的痕迹。

贾玉振唱到最后一句——“那是我的心事，在纸上走失”——时，声音微微发颤。

他停下，看着她。

四目相对。

无声。

却有什么东西，在这沉默里疯狂生长，缠绕，将两人的心脏紧紧捆在一起。

“玉振。”苏婉清哽咽着唤他。

“我在。”

“你抱抱我。”

贾玉振伸手，将她拥入怀中。

很紧很紧。

紧到能听见彼此的心跳，紧到仿佛要将对方揉进自己的骨血里。

窗外，江风拂过。

菜畦里的新芽在风中轻轻摇曳。

远处传来轮船的汽笛，悠长而苍茫。

可这小楼里，只有两人相拥的身影，和那未散的、甜得发颤的余韵。

不知过了多久。

楼下忽然传来一阵喧哗。

是几个“听风者”的少年，还有何三姐，以及几个街坊妇人。

他们不知何时聚在院里，正仰着头，朝楼上张望。

见贾玉振和苏婉清从窗边探出头，何三姐先笑起来：“哎哟！可算出来啦！我们都在下头听半天了！”

一个胆子大的少年嚷嚷：“贾先生！您唱的那是什么歌？怪好听的！再唱一遍呗！”

其他人都笑起来。

苏婉清羞得恨不得找个地缝钻进去，贾玉振却笑了，扬声道：“这是我夫人写的歌，叫《为你写诗》。想听？”