第3章 未完待续（1）。（2/2）

林溪顺着他的视线望向讲台，教授正在演示水波干涉的动态图。蓝白色的波纹在屏幕上扩散，像极了那晚雨夜里，他们脚边交错的水花。也许知道吧。她小声说，就像人会下意识在意别人的目光。

周延转过头，光斑刚好落在他瞳孔里，亮得像揉碎的星星。林溪慌忙移开视线，假装研究汽水瓶上的标签，却听见他低低的笑声：那我现在看你，你知道吗？

周围突然安静下来，只有教授讲课的声音在空旷的大厅里回荡。林溪感觉脸颊在发烫，汽水的橘子味顺着喉咙漫上来，带着点微酸的甜。她偷偷用余光看他，发现他正盯着笔记本上的光斑发呆，嘴角还挂着没散去的笑意。

讲座结束后，他们在走廊里遇到周延的室友。那男生冲周延挤挤眼睛：行啊你，藏着掖着这么久，终于把中文系的小学妹带来了？

周延的耳尖瞬间红透，伸手去推室友的肩膀：别胡说。林溪站在旁边，听见自己心跳的声音比刚才讲座厅里的掌声还要响。阳光穿过走廊尽头的玻璃窗，在地面拼出长长的光带，她和周延的影子在光带里重叠，像被时光定格的剪影。

十一月的银杏叶铺满通往图书馆的路时，林溪在周延的实验台抽屉里发现了个信封。牛皮纸封面没有署名，边缘有些磨损，像是被摩挲过很多次。

那天她去还实验记录本，周延临时被教授叫走，抽屉没来得及锁。信封上贴着片干枯的梧桐叶，叶脉清晰得像标本。林溪的心跳突然漏了一拍——这片叶子的形状，和她高一时夹在物理笔记本里的那片几乎一样。

高二下学期的物理竞赛颁奖礼上，林溪作为学生代表给获奖者献花。走到周延面前时，她不小心把藏在花束里的梧桐叶标本掉了出来。那是她捡了三个月才找到的完美叶片，上面用铅笔写着祝周延生日快乐。

他弯腰去捡的瞬间，林溪转身就跑，听见身后传来他的声音：同学，你的东西掉了。她没敢回头，直到跑出礼堂，才发现手心全是汗。后来那片叶子再也没出现在她的笔记本里，她以为是被保洁阿姨扫走了。

抽屉突然被拉开时，林溪吓得差点把信封掉在地上。周延站在门口，白大褂上沾着点蓝色的试剂，找什么呢？他的目光落在信封上，脸色瞬间变得有些慌乱，那个...你别看。

林溪把信封推回去时，指尖碰到他的手背。这次他没有躲开，反而轻轻握住了她的手。实验室里的老式挂钟滴答作响，窗外的银杏叶被风吹得沙沙响，她听见自己的声音在发抖：这片叶子...

是你的。周延的声音比平时低了很多，带着点不易察觉的紧张，那天在礼堂捡到的，一直没找到机会还给你。他拉开抽屉深处的铁盒，里面整齐地放着十几片梧桐叶标本，每片背面都标着日期，最早的那片，日期正是她掉叶子的那天。

林溪的眼眶突然发热。原来有些未拆的信，不需要文字也能传递心意；有些落叶的轨迹，早已被某人悄悄记录。周延从口袋里拿出片新鲜的梧桐叶，叶脉上还带着露水：这个送给你，今天刚捡的。

阳光透过实验室的窗户，在叶片上投下透明的纹路。林溪突然想起他讲过的光的衍射，原来当光遇到障碍物时，不是简单的直线传播，而是会绕过边缘，在阴影里留下温柔的光斑——就像他对她的心意，早已在时光里拐了无数个弯，最终落在掌心。

第一场雪落下时，林溪正在写期末论文。电脑屏幕上的光标闪烁不定，她数着窗外飘落的雪花，突然想起周延说过，雪花的六边形结构其实是水分子的结晶奇迹。

手机震动起来，是周延发来的照片：实验室的恒温箱里，放着个用铜丝弯成的雪花模型，旁边贴着张便签，写着给林溪的低温惊喜。照片背景里，他的白大褂搭在椅背上，袖口露出的手表正是她上次在图书馆看到的那块。

林溪裹紧围巾跑到实验室时，周延正趴在桌上睡觉。阳光透过结着薄冰的窗户，在他脸上投下淡淡的光影。她轻手轻脚地走过去，发现他手边摊着本笔记本，最后一页画着片梧桐叶，旁边写着行小字：计算了一百次相遇的概率，发现所有变量都指向你。

恒温箱的指示灯闪着绿色的光。林溪打开箱门，铜丝雪花上凝着层白霜，在灯光下泛着细碎的光。她突然想起高中物理老师说过，热力学第二定律告诉我们，热量总是从高温物体流向低温物体，但有一种情况例外——当有人愿意用自己的温度，去温暖另一个人时。

周延的睫毛颤了颤。林溪慌忙缩回手，却被他抓住手腕往怀里带。她跌坐在他腿上，闻到他身上混着雪气的薄荷味。窗外的雪越下越大，实验室里的温度计显示25摄氏度，比恒温箱里的温度还要暖。

其实...周延的下巴抵在她发顶，声音带着刚睡醒的沙哑，那封信里写的，是我第一次在公告栏看到你名字的样子。他顿了顿，手指轻轻摩挲着她的马尾辫，你站在阳光下，头发上有片梧桐叶的影子，像给名字盖了个邮戳。

林溪把脸埋进他的颈窝，听见他胸腔里传来的心跳声，和高二那年走廊里的雨滴声重合在一起。原来有些恒温箱，不需要电源也能保持温暖；有些未拆的信，早在时光里被反复阅读。

毕业那天的散伙饭上，周延被物理系的男生灌了不少酒。他举着酒杯走到林溪面前时，脸颊泛着红，眼睛亮得像夏夜的星星：我有东西给你。

梧桐树下的长椅上，他从背包里拿出个铁盒。打开时，林溪看见里面除了那些梧桐叶标本，还有封写着她名字的信，邮戳是三年前的九月——正是他们第一次在实验课见面的那天。

其实那天在讲台上，我就认出你了。周延的手指在信纸上轻轻划过，高二那个暴雨天，你撞进我怀里，作业本上的名字和现在一模一样。

林溪拆开信时，晚风刚好吹过。信纸边缘有些泛黄，上面的字迹和他实验报告上的一样工整：计算过无数次相遇的概率，发现当变量是你时，所有公式都失去了意义。或许爱情就像量子纠缠，无论相隔多远，总会在某个时刻，感受到对方的心跳。

远处传来毕业晚会的音乐声，混合着梧桐叶的沙沙响。周延伸手把她揽进怀里，下巴抵在她发顶：其实还有很多信没写，比如第一次在图书馆看你发呆，第一次发现你偷偷画我的手，第一次...

不用写了。林溪抬头吻上他的嘴角，尝到淡淡的啤酒味和薄荷香，有些心意，不用拆信也能听见。

夏夜的风裹着桂花香吹过，就像他们初见那天。林溪看着周延眼睛里的自己，突然明白，原来所有未拆的信，都藏在夏夜晚风里，藏在梧桐叶落的轨迹里，藏在每一次心跳加速的瞬间里——就像有些爱情，从一开始就写好了结局，只等着时光盖章签收。

铁盒里的梧桐叶在风里轻轻颤动，像无数个被记录的瞬间在低语。林溪把信放回盒里时，发现最底下压着片新鲜的叶子，叶脉上还带着露水，背面用铅笔写着：未完待续。