第53章 谁点第一把火（2/2）

“你还记得这声音吗？”我望着他，声音不高，却字字凿进夜风里，“那天在南坊，你踩碎了陶片，抬头问我：‘火不会永远沉默吧？’我说——不会，只要有人肯点它。”

他低头盯着那枚无舌的铃，喉结滚动了一下，指节因用力而泛白。

“可若点了火，烧到了自己人呢？”他声音低哑，“那些跟我一起抄《判录》的孩子，他们家里还有老人要养、有田要种……一旦被扣上‘聚众私议’的罪名，全坊都要遭殃。”

我早知他会犹豫。

少年热血易燃，难的是明知前方是刀山火海，仍敢迈步。

而真正的觉醒，从来不是一声呐喊，是一步步踩着恐惧走过去的。

“你以为不报官就安全？”我冷笑一声，目光如刃切入他眼底，“昨夜潜入你屋里的四个人，是从县衙后巷摸出来的。他们不敢动你，是因为怕激起民变；但他们更不会罢手，只会换手段——下毒、纵火、造谣说你勾结外匪……你以为沉默就能保全？”

他猛地抬头，瞳孔震颤。

“这世上最狠的火，从来不是烧在窑里的。”我逼近一步，压低嗓音，“是被人捂在胸口，日日夜夜煎熬着不敢吐出来。你现在不点那一把火，将来就有人替你点，烧得更猛、更乱，连灰都不剩。”

风卷起枯草，在我们之间打了个旋。

良久，渠童缓缓闭眼，再睁开时，已没了犹疑。

他将残铃紧紧攥入掌心，仿佛握住了某种沉寂多年的回响。

“那就……让它响一次。”他说，声音轻，却稳如磐石。

三日后，废弃窑场。

残阳如血，洒在坍塌半边的窑顶上，像一道未愈的伤口。

可此刻，这里却聚满了人——不止是南坊少年，还有邻村偷偷赶来的孩童、少女，甚至几个背着药篓的老医婆也站在外围，目光灼灼。

渠童立于高台之上，手中捧着一叠泛黄纸页——那是他们日夜誊抄的《律例抄本》，官府颁行、代代传诵的“金科玉律”。

“这些书教我们跪，”他朗声道，“教我们忍，教我们信‘天命不可违’。可去年大旱，是谁掘开旧渠引水？是我们！前月争地，是谁平息纷争未动一刀一枪？也是我们！”

人群静得落针可闻。

“所以今日，我们不再抄它！”他手臂一扬，火焰腾起，“我们烧了它！”

火光冲天而起，纸页翻飞如蝶，在烈焰中化作黑灰升腾。

孩子们齐声高呼：

“旧法压人，新火照心！”

那声音穿透暮色，震得窑壁簌簌落尘。

紧接着，一名十岁左右的女童上前，捧出一块新制陶牌，正面刻着十个大字——《井约十条》。

她清脆念道：“第一条：凡裁断不明者，焚陶三日，集议共决！第二条：每坊选两名少年监察，轮值巡查，不得徇私……第五条：遇灾疫旱涝，邻里互助，拒援者罚粮一石！”

一条条念来，稚嫩却坚定。

人群中不断有人低声重复，像是要把每一个字都刻进骨头里。

我藏身窑顶暗处，披着深灰斗篷，几乎与瓦砾融为一体。

心口起伏不定，不是因为紧张，而是——

太像了。

像极了我初到此地时，在破庙檐下写下第一张验毒方的模样。

那时我以为自己只是救人，后来才明白，我在撬动一座山。

可就在我怔神之际，颈后忽地一凉。

细微、轻柔，似一片落叶飘落肌肤。

我缓缓偏头——一只通体靛蓝的蝴蝶，正停在我的衣领上，双翅缓慢开合，如同呼吸。

怪事。

这种蝶只在春末夏初出现，且从不近人。它怎会出现在深秋寒夜里？

我还未及细想，下方渠童忽然举起一块新制的“源陶牌”，迎向火光。

那牌背面，竟用极细的刻刀留下一行小字：

“灵感自某不愿留名之疯医娘。”

我一愣，随即笑出声。

疯医娘？

好啊，我本就是个疯子。

不信天命，不敬权贵，偏要在这泥潭里种出花来。

我摇头轻叹，正欲转身离去，那只蝴蝶忽然振翅，掠过我的肩头，翩然飞向窑场中央的烈火。

火光映照中，它的影子被拉得很长，很长，像一道无声的誓约。

我跃下高墙，足尖轻点瓦砾，身影隐入夜色。

身后，窑火熊熊，照亮半边天幕，仿佛一场燎原之始。

风起了。

带着灰烬与热意，吹向北方群山。

而我袖中，不知何时多了一片干枯的菊叶，边缘焦黄，脉络清晰——像是谁曾在火边写下什么，又匆匆藏起。

我没有回头。

但我知道，有些火一旦点燃，便再也扑不灭。

哪怕寒冬将至。