第22章 灯芯试炼（2/2）

自来水“哗哗”响起，冲去血与炭的腥甜，却冲不走焦糊味——它像一段被烙进皮肤的记忆，从此成为母亲身上第二道“契约灰烬”。林逸站在厨房门口，看着母亲背影被灯光映得单薄，却像一柄重新入鞘的匕首，锋芒藏于温柔。他忽然明白，雪夜铜铃不是结束，而是开始：母珠要换灯芯，却不再抽他的记忆，而是把“灯芯”转接到母亲身上——以她的寿数，以她的血，以她左手的疤，为他守住人间灶火。

自来水停了。母亲转身，目光落在他眉心那道已重新闭合的银痕，声音低而稳：“下次火再烧，别用手接，用这里。”她抬手，指了指自己左手虎口的新疤，像指一条早已铺好却尚未启程的路，“我替你疼，你替我走。”

林逸喉咙发紧，却发不出声音。母亲却已转身，走向卧房，脚步很轻，却带着火正祭司最后的守灯姿态：添完火，封好炉，转身，把黑暗留在身后。门轻轻合上，铁闩滑动，“咔哒”一声，像铜棺最后那道锁舌，把厨房与雪地、把记忆与遗忘、把人间与地底，一并隔开。

他回到床上，腕间小珠安静得像一粒未燃的炭，却在他闭眼的瞬间，轻轻一跳——像回应母亲左手虎口那道新疤，也像回应地底母珠遥远的召唤。黑暗里，他听见自己心跳与母亲心跳同频——咚，咚，咚——像两口灶膛，隔着一堵墙，同时添进新炭，同时封好炉门，同时等待下一次血月，等待下一次“灯芯试炼”。

窗外，雪又开始下，像一场无声的封炉，也像一场无声的约定。

灯芯已换，灶火未熄。

归途无岸，却有母心长明。