第131章 年的小火锅（中）（2/2）

成长的第一课，往往不是学会如何得到，而是被迫习惯接二连三地失去。

王磊看着儿子，这个他印象里只会傻吃憨玩、成绩吊车尾、没心没肺的胖小子，突然变得如此陌生而成熟，那双小眼睛里透出的冷静和担当，让他这个做父亲的感到无地自容。

他张了张嘴，想解释生意的压力，想诉说在家的憋闷，但所有的话在儿子这沉静的目光下都显得苍白无力。

他最终什么承诺也没能给出，只是耗尽全力般叹了口气，伸出手，重重拍了拍儿子厚实的肩膀。一股混合着羞愧、懊悔和无力感的潮水，汹涌地淹没了这个步入中年的男人。

而成长的代价，就是眼睁睁看着曾经仰望的高山露出土坷垃的本相。你没法恨，只能默默把那份失望嚼碎了，咽下去，变成自己脊梁骨的一部分。人不是慢慢长大的，都是在某个瞬间被生活踹了一脚，踉跄着就长成了大人模样。

周也家，大空调无声地送着冷风，将暑气彻底隔绝在外。屋内窗明几净，一尘不染，却也缺少烟火人气。

钰姐安静地坐在梳妆台前，看着镜子里儿子小心翼翼的动作。周也买来了染发剂，正按照说明书，一点一点帮她遮盖鬓角新生的、刺眼的白发。空气中弥漫着染发剂刺鼻的化学气味，母子间却有种暴风雨过后、近乎脆弱的安静。

“小也，”钰姐轻声开口，带着柔软的南京口音，打破了寂静，“不是妈妈势利，非要拦着你交朋友……你们，终究不是一路人。那个环境，太复杂，太……辛苦。”她斟酌着用词，眼底是化不开的担忧。

周也的手停了一下。他清楚，母亲不是看不起人，她是太看得起这个世界了——看得太清楚这世界怎样把穷人最后那点体面，放在磨盘上细细地碾。

晚上，周也系着那条与他气质格格不入的格子围裙，在宽敞明亮却显得空旷的厨房里忙活。

他对照着一本崭新的菜谱，眉头紧锁，如临大敌。最终成果是：西红柿炒鸡蛋（盐放多了，咸得发苦）、青椒肉丝（肉切得粗细不均，炒得老了，嚼起来费劲）、和一锅紫菜蛋花汤（蛋花打得过于豪放，成了蛋块汤）。

他把这几盘卖相不佳的菜端上餐桌。看着儿子炒的菜，钰姐心酸又骄傲。母亲的焦虑：既怕孩子飞不高，又怕他飞太远，去了自己够不着的、觉得“不安全”的地方。

钰姐没说什么，拿起筷子，夹了一筷子咸得过分的西红柿鸡蛋，面不改色地吃了下去。

“妈，”周也低头扒拉着碗里的米饭，声音闷闷的，“我知道你是为我好。怕我吃亏，怕我走弯路。”他抬起头，目光直视着母亲，眼神里有不容置疑的坚定，“但我长大了，有些路，我想自己走，哪怕会摔跤。”

他顿了顿，声音更轻，却更清晰：“他们……是很好的人。那种好，是钱买不来的。”

钰姐握着筷子的手指微微收紧，她没说话，只是又夹了一筷子卖相可怜的青椒肉丝，放进嘴里，慢慢地、认真地嚼着。

孩子长大了，翅膀硬了，要往他自己认定的天空飞了。拦不住，也护不了一辈子。或许……是我错了？

两代人的战争，往往没有赢家。一个渴望挣脱束缚翱翔天际，一个担忧风雨试图规划航线。爱的悖论在于，我们都想给对方自己认为最好的，却常常忽略了对方真正渴望的风景。

县图书馆那间狭小的办公室里，日光灯管发出嗡嗡的轻响。

张军穿着那件领口都洗得有些松懈、颜色发旧的浅灰色t恤，双手接过办公室主任递来的一个薄薄的信封。

未完待续