第121章 侠者（1/2）

陈文蹲在河边，磨他的刀。

刀身狭长，像柳叶，也像他用来刮除腐肉的那把救命刀。

河水很凉，流过他指缝。

他磨得很仔细，一下，又一下。

有人叫他陈文，更多人叫他“悬壶刀”。

地榜三十一名，悬壶刀。

这名号在江湖上有点怪。

别人上榜，靠的是杀了多少成名人物，挑了哪个山寨。

他上榜，据说是因为有一次，为了救一个被仇家追杀、逃进他暂住破草屋的小门派弟子。

他一个人，一把刀，挡住了追来的十七个高手，其中包括两个玄榜上有名有姓的。

他没下杀手，只是让那些人暂时失去了动武的能力。

这事传开，人们才发现，这个平日里背着药箱、专给穷苦人看病的郎中，刀法比他的医术更吓人。

他活得清贫。

凭他的本事，随便投靠哪个世家大族，做个供奉，金银财宝、娇妻美妾都不会少。

他不去。

他只在实在揭不开锅的时候，才会接几个活，换点米粮药材。

接的活也怪，有时是去某个瘟疫横行的村子救人，有时是深入险地采一味稀世草药，只为救一个与他素不相识的贫家子。

得来的酬劳，转头又换成药材，施舍给那些连诊金都付不起的穷苦人。

有人不解，问他图什么。

他那时刚给一个老乞丐接好断腿，正收拾药箱，闻言抬起头，脸上沾着点灰，眼神却很亮。

“想做点什么。”

他说，“不想争强好斗一辈子。想在史书上，留个名字。”

顿了顿，又低头，声音轻了些，“看不得穷苦。”

这话听起来有点傻，甚至有点天真。

在这人命如草芥的世道，想靠救人留名史书？

江湖朋友听了，多半嗤笑一声，骂句“痴人说梦”。

但他就是这么做的，年复一年。

现在，他磨刀，不是为了救人。

他听到消息了。

地榜十四，女罗刹。

慕容家悬赏五千两黄金，要她和那个叫冷云舒的人的命。

活的，翻倍。

五千两黄金。

这个数字在他脑子里转。

能买多少粮食？

能救活多少在灾荒里挣扎的人？

能建多少间遮风挡雨的屋子？

能让像刚才那个老乞丐一样的人，少受多少苦？

他能用这笔钱，安稳很久，不用再为生计去接那些他不愿意接的活。

他知道女罗刹是谁。

听风楼的消息传得飞快，齐天盟盟主。一个在江北搅动风云，杀过官兵，也杀过豪强的女人。

是好是坏，他说不清。

他只知道，杀了她，能救很多人。

至少，是另一种形式的“救”。

他收起磨刀石，用河水洗净手。

他看着水里自己的倒影，一张平凡的脸，没什么特色，只有那双眼睛，带着点常年与草药、与伤病打交道的沉稳。

干完这一单，可以救很多很多人。

他对自己说。

虽然，他可能会死。

那个女罗刹，能杀得京城人头滚滚，能跻身地榜十四，绝不是易与之辈。

燕十三也在她身边。

他站起身，擦干手，将刀插回腰间的刀鞘。

刀鞘很旧，皮革磨损得厉害。

死？

他笑了笑，有点自嘲。

人生不就是这样吗？

不然活得也太没意思了。

他自认为。

他背起那个比刀鞘更破旧的药箱，里面装满了各种瓶瓶罐罐和晒干的草药。

救人的，和可能要用来杀人的，都在里面。

他迈步向西，朝着草原的方向。