第409章 旧时代的葬礼（4）（1/2）

油麻地，果栏。

凌晨四点，本该是这里最喧闹的时候，此刻却死寂得像个屠宰场。

血腥味盖过了所有水果腐烂发酵的气味。

七八个男人，说普通话，口音很重，带着北方某地的悍匪气。他们不像求财，更像在发泄。一个档口老板被他们用铁钩穿过下巴，吊在铁皮屋顶上，还在微微抽搐。钱箱里的现金撒了一地，混着脑浆和西瓜汁，黏糊糊的。

他们笑，骂，用手里的黑星五四，对着那些瘫在地上求饶的搬运工，挨个点名。

“操你妈的港农，不是很有钱吗？”为首的光头，一脚踩碎一个椰子，汁水四溅，“钱呢？”

没人敢回答。

光头不耐烦了，枪口对准一个最年轻的搬运工。

“砰！”

枪声在半封闭的果栏里，回音震耳。

这不是抢劫。

这是示威。用最原始，最血腥的方式，向这座城市刚刚建立起来的，脆弱的“文明”，吐了一口浓痰。

和联胜总堂。

阿乐用一块白色的丝巾，擦拭着他那副金丝眼镜的镜片，动作一丝不苟。

飞机站在他面前，低着头，声音里压着火。

“乐哥，是大陆来的大圈仔。下手没轻重，不问字号，不讲道理。我们有三个兄弟，在果栏收账，被他们活活打死了。”

阿乐擦拭的动作停顿了一下。

“死了？”

“死了。一个脑袋被开了瓢，两个被乱枪打死。比大d那时候还惨。”

阿-乐把眼镜重新戴上，镜片后的目光，看不出任何情绪。他走到巨大的落地窗前，看着窗外依旧平静的城市。

“大圈仔的头，叫什么，住哪里？”

“不知道。”飞机摇摇头，“这帮人是疯狗，没有固定的窝。今天在油麻地，明天可能就去了铜锣湾。我们的人，跟不住。”

阿乐沉默了。

他第一次发现，杨天给他的那把“手术刀”，虽然锋利，却只能用来切除明确的肿瘤。面对这种扩散全身的癌细胞，它无能为力。

他可以悄无声息地抹掉一个号码帮龙头，却没办法处理一群无名无姓的疯狗。

“乐哥，”飞机忍不住开口，“让我带人去。把油麻地翻个底朝天，也要把这群杂碎揪出来！”

“然后呢？”阿乐转过身，看着他，“跟一群烂命在街上火拼？让黄志诚有借口抓我们的人？让那些刚刚低头的老家伙，看我们的笑话？”

他的声音不大，却让飞机瞬间冷静下来。

他明白了，时代变了。

当惯了斯文人，就很难再像野狗一样，趴在地上咬人了。

金三角，山顶训练场。

一群维也纳来的音乐家，正穿着凯夫拉防弹衣，在泥地里匍匐前进。

“move! move! move!”天养生手下的一个佣兵教官，用英语咆哮着，“你们是来演奏的，还是来绣花的？拿出你们吃奶的力气！”

乐团的首席小提琴手，一个优雅的法国男人，被泥水呛得连连咳嗽，手里的工兵铲挥舞得有气无力。

“上帝啊……我只是个拉小提琴的……”

周星星戴着贝雷帽，扛着摄像机，在一旁激动地拍摄：“对！就是这个感觉！痛苦！迷茫！艺术家的尊严在现代暴力面前被碾碎！这种冲突感，太棒了！坤哥，你的想法简直是天才！”

靓坤踩在一个沙包上，嘴里叼着雪茄，满意地看着眼前的一切。

“这叫‘沉浸式艺术体验’！”他大手一挥，“不亲身体验战争的残酷，怎么能奏响和平的乐章？告诉他们，谁能在武装越野跑进前三名，晚上我亲自用工兵铲，给他加一份mre牛肉套餐！”

角落的临时禅房里，吉米大师的业务，已经拓展到了心理治疗和投资理财领域。

他面前的桌上，除了木鱼和佛像，还多了一台彭博终端机。

汉斯大使穿着僧袍，盘腿坐在他对面，神情肃穆。