第110章 《铜炉合璧》（2/2）

“到了。”林羽停在一扇雕花门前，门楣上“苏绣雅集”四个字在雨中透着温润。推门进去，一股淡淡的艾草香扑面而来，老太太正坐在窗边绣一幅《双鲤图》，旁边的博古架上，“秋”字炉正袅袅地冒着热气。

“阿峥的炉子？”老太太抬头看见“冬”字炉，手里的绣花针“啪嗒”掉在绷子上。她颤抖着起身，从博古架上取下“秋”，小心翼翼地与“冬”并在一起——两只炉子的边缘严丝合缝，炉身上的缠枝纹连成一片，像从未分开过。

“阿媛婶子临终前说，‘秋’和‘冬’本是一对，分开了会冷的。”老太太抹着泪，从绣架下的抽屉里拿出个木盒，“这是她攒的书信，说等找到‘冬’，就把这些给陈家后人。”

信纸上的字迹从娟秀到苍老，记录着南方的梅雨、绣坊的趣事，最后几页写着：“听说北平下雪了，阿峥的手会生冻疮，‘冬’炉该焐热了吧？”“今天绣了对鸳鸯，等凑齐炉子，就绣在他的枕头上。”

陈守义把脸埋在铜炉上，滚烫的泪水落在炉身，发出细微的声响。他掏出手机，翻出叔公的照片：“叔公，您看，炉子合了……阿媛婶子没忘您。”

窗外的雨渐渐停了，月亮从云里钻出来，清辉落在两只铜炉上，泛着柔和的光。老太太把书信和铜炉包在一起，递给陈守义：“这些该回陈家了。阿媛说，炉子暖，心就暖，家就不会散。”

回去的路上，陈守义把两只铜炉紧紧抱在怀里，脚步轻快了许多。林羽看着他的背影，忽然想起那句“炉暖时，玉合处，便是家”。原来所谓圆满，不是非要等到人聚在一起，而是那些带着温度的旧物，终于替他们完成了未说出口的约定。

雨后天晴，月光洒在老宅的屋檐上，像一层薄薄的银霜。林羽站在窗前，看着陈守义的身影消失在巷口，手里还捧着那对铜炉。他翻开卷宗，在“冬”字炉的记录旁写下：“有些等待，会穿过雨幕，越过岁月，在某个月光皎洁的夜晚，悄悄团圆。”

桌角的铜铃被晚风拂动，发出清脆的响声，像是谁在说“晚安”，又像是在说“都回来了”。