第260章 师父真言（1/2）

杜守拙的手指贴在残页边缘，纸面粗糙，刮着指腹。他低头看那行刚浮现的字——“若见此字，速离原地。”墨迹未干，像是刚刚写上去的。

风从塌陷的山壁里吹出来，带着湿气和盐粒的味道。他的左臂旧伤开始发麻，不是疼，是沉，像整条手臂被裹进湿布里拧紧。他把残页翻了个面，月光斜照，焦黑的纸角下，一行小字缓缓显出轮廓。

“断锋非绝路。”

他呼吸一滞。

这字他认得。笔锋收尾时微微上挑，横画略重，是师父年轻时常写的样式。陈默尘早年不用毛笔，只用烧焦的竹枝在黄麻纸上练字，写出的墨痕粗粝却有力，和眼前这一模一样。

他又翻回去，盯着那句“速离原地”。

不是警告，是试探。师父若真要他走，不会只留一句话。他会留下记号，会标出路，会像当年教他刀法时那样，在地上划出三道线，告诉他哪一步该停，哪一步该进。

可这句不是命令，是引子。

杜守拙将残页轻轻托起，对着月光。纸背透出更多字迹，断续不成句：“……守心方成器……刀不斩无辜……亦不避当诛……”

他一个字一个字地读，喉咙发紧。

这些话他听过。不是一字不差，但意思一样。十年前，他在村外破庙练刀，一刀劈空，人摔在地上。师父站在门口，说：“刀要是只会砍人，那和屠夫手里的剁骨刀有什么区别？”

那时他不服，说：“仇人杀了全村，我不砍他们砍谁？”

师父没答，只是走进来，捡起他的刀，往地上一插。刀身震颤，发出嗡鸣。

“你记住，”师父说，“刀不是为了杀人活着的。是为了让你想护的人，能好好活着。”

他当时不懂。

现在懂了。

他的手指慢慢移向左腕刺青。“守”字凸起，皮肉经年摩擦，早已麻木。可这一刻，他觉得那两个字在跳，像心跳贴着皮肤往外撞。

杜清漪站在他身后半步，没说话。她看见哥哥的肩膀绷住了，不像刚才突围时那样起伏喘息，而是静，死静。她知道这种静意味着什么。在刘撼山的地窖里，每次她绣蝴蝶绣到最后一针，也会这样静下来。那是心被什么东西抓住了，放不下，也挣不开。

她悄悄收回袖中银针。四周没有动静，布鞋脚印通往山壁深处，血迹只有一滴，再无后续。敌人没埋伏，至少现在没有。

她不动，也不催。

杜守拙忽然蹲下。

他把残页平铺在岩石上，双手压住四角。月光正好落在中央，那些原本模糊的字迹，像被水洗过一样，一点一点清晰起来。

“断锋非绝路，守心方成器。”

“刀不斩无辜，亦不避当诛。”

“杀一人而救百人，是义。”

“杀百人而快一己之恨，是魔。”

最后两句下面，还有一行极小的字：

“拙儿：若你见此页，为师已不在人间。刀谱不在纸上，在你手中。路不在前方，在你脚下。”

他的手抖了一下。

师父走了。

不是失踪，不是隐退，是已经死了。

他不知道什么时候死的，怎么死的。但他知道，这张纸，是师父留给他的最后一课。

他想起最后一次见师父。那天雨大，他背着包袱站在院门外，说要去找屠村的人。师父坐在屋檐下磨刀，头也没抬，只说了一句：“记住你叫什么名字。”

他说：“我叫杜守拙。”

师父点头：“那就守住你的‘拙’。别让仇恨把你变成另一个恶人。”

他当时觉得师父啰嗦，转身就走。

十年了。他追过三十七个线索，杀了九个疑似参与者，每一次拔刀，都说是替天行道。可他心里清楚，有些不该死的人，也倒在了他的刀下。

他曾以为复仇就是终点。

现在他知道，不是。

终点是守住该守的人，守住该守的道。

他慢慢站起来，把残页折好，贴身收进内袋。动作很慢，像是怕弄坏了什么重要的东西。