第11章 爱如镜中脸（2/2）

“他，felix vogel，”她一字一顿，清晰而残忍，“天生全色盲，加上后天失明。他的人生里，从来没有过哪怕一丝一毫关于‘颜色’的概念。红色？蓝色？金色？晚霞？晨光？那些你感动得无以复加的‘描绘’，那些他让你深信不疑的‘共鸣’……”她发出一声短促而冰冷的嗤笑，“不过是他为了取悦你，为了让你心甘情愿留在他那个只有声音的黑暗世界里，精心编织的、彻头彻尾的谎言罢了。”

轰——

世界仿佛在我脚下裂开。那些五年间无数个温暖的午后，窗棂旁，阳光下，我握着他的手，努力描绘的天空、云朵、树叶、街角的鲜花、他送我的那条“宝石蓝”围巾……我绞尽脑汁搜刮着所有关于色彩的词汇，试图将世界的斑斓注入他永恒的黑暗。而他，总是那样专注地“倾听”，脸上带着一种近乎圣洁的满足和向往，甚至能“补充”出更瑰丽的细节——“那晚霞燃烧的橙红里，是不是还融着一丝熔金般的质感？像你上次说的，莫扎特k.488慢板乐章里最温暖的那个和弦？”

每一次，他的“懂得”和“共鸣”，都让我觉得自己是如此重要，如此特别，是唯一能为他打开那扇色彩之窗的人。那是我在这段关系里最坚实、最温暖的基石，是我对抗他世界里的无边黑暗时，握在手中的、以为真实存在的火把。

谎言？

全是谎言？

那些让我心头发烫的“阿尔卑斯湖晨光”的比喻，那些对我描述报以的热烈“回应”，那些基于我的描述而“想象”出的、比我描绘的更为绚烂的“色彩”……统统都是他精心设计的表演？只是为了……取悦我？只是为了……把我绑在他身边？

一股冰冷的、带着强烈铁锈味的腥气猛地涌上喉咙。五脏六腑像是被一只无形的大手狠狠攥住、扭转、撕扯。我踉跄了一下，手肘撞在工作台边缘，发出沉闷的响声，上面摆放的调音工具一阵叮当作响。眼前的一切——堆叠的乐谱、泛着幽光的钢琴、墙壁上挂着的各种音叉和工具——都开始剧烈地摇晃、旋转、变形，色彩在瞬间褪尽，只剩下令人作呕的灰白。

工作室深处，felix调试钢琴的声音不知何时已经停止了。一片死寂。

“felix？” sophie的声音带着一丝看好戏的悠然，朝着琴房的方向抬高了些，“不出来打个招呼吗？还是说，谎言被拆穿了，连面对的勇气都没有了？”

死寂。

几秒钟后，沉重的脚步声响起，缓慢地，一步一步，从琴房的阴影里踏出来。felix站在琴房门口的光影交界处，脸色是一种失血的惨白，嘴唇紧紧抿成一条僵硬的直线。他空洞的眼睛“望”着我们这个方向，身体绷得像一张拉满的弓，微微颤抖着。那双曾经带给我无数安慰和甜蜜的、空洞的眼睛，此刻却像两个深不见底的黑洞，吸走了房间里所有的光，只剩下冰冷和欺骗的深渊。

他的沉默，比sophie的指控更致命。那是一种默认。一种彻底的、无可辩驳的定罪。

最后一块基石在我脚下轰然崩塌，连带着五年来构建的所有信任、温暖和共同编织的彩色幻梦，一起摔得粉碎。

“呵……”一声破碎的、连我自己都感到陌生的冷笑从我喉咙里挤出来。我猛地甩开手，仿佛要甩掉某种令人恶心的黏腻触感。动作太大，带倒了工作台边缘的一盒琴弦钉，细小的金属零件哗啦啦地撒了一地，像无数颗碎裂的心。

我没有再看那个门口惨白的身影一眼，也没有理会sophie脸上那抹刺眼的、胜利者般的怜悯。巨大的耻辱和愤怒像熔岩般在血管里奔涌，烧毁了我所有的理智和言语。我像一头被刺伤的困兽，只想逃离这个充满谎言和恶臭的地方。

我抓起搭在椅背上的外套和放在桌上的车钥匙，撞开挡路的凳子，头也不回地冲向门口。在拉开那扇沉重的木门，即将投身于外面街道的喧嚣之前，我停顿了不到半秒，用尽全身力气，将那句压抑在喉咙深处的、带着血腥味的诅咒狠狠砸向身后那片令人窒息的死寂：

“felix vogel… 你这骗子！你让我觉得恶心！”

砰——！

木门在我身后被巨大的力量甩上，发出震耳欲聋的巨响，震得门框上的灰尘簌簌落下。那声巨响，像一把钝斧，彻底劈断了我与那个声音堡垒之间，最后一丝脆弱的连接。

***

巴黎。香榭丽舍剧院后台。空气里充斥着化妆品的脂粉香、汗水的微咸、松香的清冽，还有演出前特有的、混合着紧张与亢奋的荷尔蒙气息。距离我作为巴黎爱乐首席特聘调音师的首场正式演出开场，只剩下不到一小时。

巨大的化妆镜里映出我精心修饰过的脸。深色的眼线勾勒出略显凌厉的轮廓，腮红的颜色被化妆师特意加重了些，试图掩盖那份挥之不去的苍白和眼底无法掩饰的疲惫。身上剪裁完美的黑色礼服裙，像一层冰冷的铠甲，束缚着我，也支撑着我。

成功了。我对自己说。指尖拂过梳妆台上那份印着巴黎爱乐金色徽章的演出流程单。首席特聘调音师。eva klein。我的名字终于响亮地印在了这里。镁光灯的追逐，同行的艳羡，指挥家尊重的握手……所有我曾经梦寐以求的荣光，此刻都触手可及。

可为什么，胸腔里那片巨大的空洞，非但没有被填满，反而在喧嚣和成功的映衬下，显得更加幽深冰冷？像一口被遗忘在极北之地的深井，无论投入多少光鲜的碎片，都激不起一丝涟漪，只有彻骨的寒意不断上涌。

felix。

这个名字像幽灵一样，在每一个寂静的缝隙里浮现。他那张惨白的脸，那双空洞绝望的眼睛，sophie那冰冷残酷的宣判，还有那扇被我摔得震天响的门……无数碎片在脑海里翻搅、冲撞，日夜不休。每一次回忆，都像是在那道深可见骨的伤口上再狠狠剜下一刀。欺骗。利用。五年时光，倾注所有心血的感情，原来不过是建立在一个精心设计的、关于色彩的谎言之上。我像个彻头彻尾的傻瓜，对着一个天生的盲者，徒劳地描绘着彩虹，还感动于他“看见”后的欣喜。

化妆间的门被轻轻敲响，打断了我的怔忡。一位穿着整洁后台工作服的年轻助理探进头来，脸上带着职业化的礼貌微笑：“klein女士，还有半小时开场。另外，您之前特别要求关注的那架备用斯坦威三角琴，已经调试完毕，移送到二号准备区了。需要您现在最后确认一下音准吗？以防万一。”

备用琴？我微微一怔。随即想起来，这是演出前的例行流程，尤其是我负责的首场，必须确保万无一失。那架琴是备用的，只在主琴突发状况时才会启用，但它的状态也必须完美。

“好的，谢谢。”我站起身，声音带着自己都未察觉的沙哑。提起裙摆，深吸一口气，努力将那个幽灵般的名字和随之而来的刺痛强行压回心底的深渊。现在不是时候。镁光灯下的成功，才是我唯一的救赎。我必须专注。

跟随助理穿过迷宫般曲折的后台通道。这里比维也纳金色大厅的后台更宏大，也更繁忙。巨大的布景板斜靠在墙边，穿着华丽戏服的演员匆匆走过，道具师推着沉重的箱子，各种语言的指令和谈笑声混杂在一起，形成一片嗡嗡的背景音。

二号准备区位于主舞台侧后方一个相对僻静的角落，空间不大，堆放着一些备用灯具和杂物。那架黑色的斯坦威三角琴安静地停放在中央，像一头蛰伏的巨兽。琴盖已经打开，露出里面交错排列的琴槌和琴弦。

助理将我带到门口，便礼貌地止步离开了。

我独自走向那架琴。高跟鞋踩在光洁的水磨石地面上，发出空旷的回响。离琴还有几步远时，我的脚步猛地顿住了。

空气里有声音。

不是后台远处的喧嚣，也不是灯光设备发出的电流嗡鸣。

是琴声。

极其细微、极其零散的琴键敲击声，从斯坦威的内部传来。叮……咚……嗒……不成调，不成曲，只是单个音符的、间隔不规则的试探性敲击。伴随着这细微声响的，还有一种更低沉的、几乎被掩盖的金属摩擦声——那是调音扳手在缓慢转动琴弦轴时发出的、极其克制而谨慎的吱呀声。

有人……正在调试这架琴？

谁？剧院的调音师？不可能。所有乐器的最终调音确认权在我这里，这是首席特聘的职责，也是约定俗成的规矩。而且，这个时间点，剧院自己的调音师应该都在主舞台区域待命。

一种莫名的、令人心悸的熟悉感瞬间攫住了我。那扳手转动弦轴的节奏，那种对单个音符反复试探、捕捉、调整的耐心和专注……像一根冰冷的针，猝不及防地刺破了刚刚勉强构筑起来的心理防线。

我的呼吸骤然停滞，心脏在胸腔里沉重地撞击着肋骨，发出擂鼓般的闷响。血液似乎瞬间涌向头顶，又在下一秒冻结成冰。脚下像生了根，无法再向前挪动一步。视线死死地钉在那架斯坦威乌黑发亮的琴身上，仿佛要穿透那厚重的漆面，看清里面那个正在调试它的人。

不可能。怎么会是他？

这里是巴黎。香榭丽舍剧院。他应该在维也纳。在那个被我摔上门、充满谎言和绝望的工作室里。

可那声音……那扳手转动的韵律，那对琴键音色近乎苛刻的挑剔和捕捉方式……深入骨髓的熟悉感，像冰冷的藤蔓缠绕上来，带着令人窒息的压迫。五年。一千八百多个日夜。我听过、感受过他无数次这样工作。那早已不是一种技艺，而是他生命的一部分，是他与这个世界对话的唯一方式，刻进了他的灵魂深处。

我的手指死死地攥紧了冰冷的裙摆面料，指节因为过度用力而泛出青白。恐惧和一种更复杂的、连我自己都无法厘清的情绪在血管里疯狂奔涌。理智在尖叫着离开，身体却背叛了意志，僵硬地钉在原地，像一个等待审判的囚徒。

终于，那细微的、不成调的琴键试探声停止了。

扳手转动弦轴的吱呀声也消失了。

一片死寂降临在这小小的准备区。空气凝固得如同实质，沉重地压迫着我的耳膜。

几秒钟后，一个轻微的、布料摩擦的窸窣声响起。

在钢琴另一侧，那个被巨大琴身遮挡的阴影里，一个身影极其缓慢地、带着一种近乎虚脱的疲惫，扶着琴边站了起来。

深栗色的头发有些凌乱，遮住了部分苍白的额头。他依旧清瘦得惊人，挺括的西装外套穿在他身上，空荡荡的，像挂在一个移动的衣架上。那张曾经让我无数次心动的脸，此刻只剩下一种被彻底抽干了所有生气的灰败。眼睑下方是浓重的、无法掩饰的乌青，嘴唇干裂，没有丝毫血色。他微微佝偻着背，一只手还无意识地撑在冰凉的琴身上，指尖因为用力而泛白，似乎在支撑着随时可能倒下的身体。

felix vogel。

他空洞的、没有任何焦距的眼睛，茫然地“望”着前方虚空中的某一点，大口地、无声地喘息着。那喘息不是因为劳累，而更像溺水之人刚刚浮出水面时，一种濒死的、汲取氧气般的贪婪。冷汗顺着他清瘦的鬓角滑落，在下颌处凝聚，滴落在他昂贵的、此刻却显得无比狼狈的西装领口上。

他像是穿越了千山万水，耗尽了最后一丝生命力，才终于抵达了这里。然后，他听到了我紊乱的呼吸声。

那张灰败的脸上，肌肉极其细微地抽动了一下。他撑着琴身的手指猛地收得更紧，指关节发出轻微的咔哒声。他缓缓地、极其艰难地抬起了头，朝着我站立的方向，努力地“看”过来。

空洞的瞳孔里，依旧映不出任何影像。然而，在那片永恒的、令人绝望的黑暗深处，却有什么东西在剧烈地翻涌、燃烧。那是极致的痛苦，是深入骨髓的疲惫，是被彻底碾碎后的卑微，是孤注一掷的绝望……所有这一切，最终都汇聚成一种近乎实质的、带着血腥味的哀求。

他的嘴唇剧烈地颤抖着，翕动了好几下，才终于发出一点微弱到几乎被后台远处喧嚣完全吞没的气音：

“e… eva…”

那声音嘶哑、破碎，像被砂纸磨过喉咙，带着一种无法承受的、令人心碎的重量，沉沉地砸在凝固的空气里。

“琴……”他艰难地吞咽了一下，仿佛喉咙里堵着滚烫的刀片，“……只有你……只有你的手……能调准……”