第127章 宿舍管理员的脑脊液走廊（1/2）

头顶的钟停在23:59:58，可我的表还在震。

不是响，是震，像有根针在骨头缝里来回刮。我把它按在掌心，残片边缘已经嵌进皮肉，温热的血顺着腕骨往下淌，滴在地板上，发出“嗒”的一声。

林晚秋没说话，只把笔记本往怀里收了收。

走廊灯还在闪，频率和刚才不一样了，不再是随机的明灭，而是有规律地三亮两暗——跟老周拖地的节奏一模一样。

“他来了。”我说。

林晚秋抬头看了眼尽头的楼梯口。老周果然准时出现，拎着那把锈迹斑斑的拖把，水桶晃荡着，里面液体泛着淡蓝光，像掺了荧光剂的脑脊液。

他弯腰，开始拖地。

水痕在地板上蔓延，不是随意涂抹，而是沿着某种隐秘的几何路径延伸，一圈圈螺旋向内，最终汇聚在走廊正中央。那地方的地砖原本是灰白色的，现在却像被泡发了，表面微微鼓起，像是下面有东西要顶出来。

我盯着那滩水，启动“逻辑链强化”。

残片的信号顺着神经往上爬，扫描出一串异常数据：这片区域的地磁波动，和钟楼地基深处的共振频率完全一致。差一点都对不上，偏偏就是它。

这不是巧合。

这是钥匙孔。

我蹲下身，从校服袖口撕下一小条布，蘸了点血，又滴进水洼。

水没扩散，反而收缩，形成一个微型漩涡。

下一秒，“痕迹回溯”自动触发。

眼前一黑，再亮时，我看见了1907年的走廊。

一样的布局，一样的楼梯，只是墙皮没剥落，灯是煤油的，地上铺着青砖。老周站在那儿，穿着长衫，手里还是那把拖把，正低头擦拭地板。他桶里的水，泛着同样的淡蓝光。

他抬头看了眼钟楼方向，从口袋里掏出那个生锈的罗盘。指针剧烈抖动了几下，然后死死钉在钟楼位置。

画面消失了。

我回到现实，呼吸没乱，心跳也没快。只是左腕那块残片，烫得像是要烧穿骨头。

“他不是人。”我说。

“他知道你会来。”林晚秋说，“不然不会每天十一点整，准时拖这一段。”

我站起身，从内袋摸出那张从赵培生那儿抢来的荧光纸。纸面已经暗了，但还能看出残留的字符轮廓。我把纸撕成两半，一半贴在墙上，一半扔进水洼。

贴墙的那半，瞬间被墙壁吸收，像被吞进去一样。

水里的那半，却浮了起来，缓缓旋转，像是被某种力量托着。

“通道只开13秒。”林晚秋低声说，“而且进去的人，可能会被系统判定为‘已删除’。”

“那正好。”我冷笑，“反正我已经不是‘原始版本’了。”

我把电子表残片从手腕撕下来，血肉拉扯的痛感只持续了半秒。我把它贴在太阳穴，用“逻辑链强化”锁住记忆坐标——不是身份，不是名字，是十八岁生日那天，匿名信落在门口的声音。

那是我第一次听见系统的提示音。

也是我第一次，知道自己不对劲。

十一点整。

老周的拖把正好划过最后一块地砖。

水洼中央泛起涟漪，像有人往里面扔了颗石子。涟漪扩散，地板开始液化，墙面软塌下来，露出后面一片幽蓝的空间。

我一步踏进去。

身体瞬间失重，像是被扔进了一口深井。耳边没有风声，只有无数低频的嗡鸣，像是几千台老式电脑同时开机。

视野扭曲，重组。

再睁眼时，我已经站在1907年的清源学堂走廊。

煤油灯在头顶摇晃，影子拉得老长。空气里有股陈年木头和铁锈混在一起的味道。老周就站在我面前，还是那身打扮，但眼神不一样了——不再是那种浑浊的、迟钝的宿管模样，而是清醒得可怕。

他看着我，嘴角慢慢扬起，露出一个不像是人类能做出来的笑。

“第147代观测者，”他说，“你终于来了。”

我没动。

“我不是147。”我说，“我是148。”

老周没反驳，只是抬起手，指了指我身后。

我回头。

走廊尽头，挂着一块铜牌，上面刻着：