第112章 殡仪馆的佛珠记忆（1/2）

电子表残片还在发烫，像一块焊在皮下的烙铁。我手指刚碰上去，耳道里立刻炸开一段倒放的《茉莉花》，音调扭曲得像ai翻唱车祸现场。系统进度条浮在视野边缘：【情感剥离进度：13%】。再这么下去，我不用等程砚来删，自己先变成只会背乘法口诀的傻子。

“别动。”林晚秋一把按住我手腕，指尖带着温热的湿意划过表带。她刚割破的血滴在金属接缝处，滋啦一声，像是烧红的铁扔进了油锅。表盘裂纹里的光闪了两下，进度条卡住了。

我喘了口气：“你这血是杀毒软件？”

“临时防火墙。”她撕下笔记本一角，夹在指间，“撑不了多久，系统迟早会绕过免疫机制。”

话音未落，太阳穴猛地一震，沈哑留下的神经接口残片突然发烫，像被通了三十六伏直流电。眼前炸出一串坐标：东经116.4，北纬39.9，地下十七米，温度恒定4c——殡仪馆冷藏库。

“他早把逃生通道焊进我脑子里了。”我摸着接口残片，边缘已经和皮肉长在一起，活像块嵌入式u盘。

林晚秋盯着坐标光点：“他死前传的不是地图，是遗嘱。”

我们从钟楼西侧的维修井爬出来时，天刚蒙蒙亮。城市像被按了静音键，连早班公交都没开。沈哑的佛珠散落在井盖边缘，一颗颗黑得发亮，串线断了，珠子滚得到处都是。我蹲下捡起一颗，指尖刚触到表面刻的梵文，脑内“痕迹回溯”自动触发。

画面闪现：沈哑蹲在停尸格前，左手插进尸体后颈，神经接口泛着蓝光。他闭着眼，嘴唇微动，像是在听什么人说话。三秒后，他睁开眼，低声说：“又来了……他们都在唱《国际歌》。”

记忆戛然而止。

“他每修一具尸体，就能拿到七秒临终记忆。”林晚秋站在我身后，“现在这些珠子，是他留给我们的存档点。”

我攥紧佛珠：“那咱们得去殡仪馆读档。”

殡仪馆后门没锁。推开门，冷气扑面而来，走廊尽头是排排金属柜，像巨型保险箱。墙上挂着值班表，沈哑的名字还写在“整容师”那一栏，日期停在昨天。

“他明明已经……”我话没说完。

“系统没更新排班。”林晚秋冷笑，“在它眼里，工具只要还能用，就算断气也是待机状态。”

主控室在地下一层。我们顺着楼梯往下，空气越来越沉，像是泡在福尔马林里的旧报纸。终端屏幕亮着，界面是老式dos系统，光标一闪一闪，像在等谁输入密码。

沈哑的接口残片又热了。

我把它贴在终端接口上，金属接头自动咬合，发出轻微的咔哒声。屏幕瞬间刷新，跳出一串尸体编号：07-1985、07-1987、07-1989……

“选第七具。”我说，“1989年那场焚化炉火灾，铁箱照片就是那时候拍的。”

林晚秋盯着编号：“为什么是第七？”

“七把钥匙，七名研究员，七次重启失败。”我敲下回车，“这数字不是巧合，是系统在搞行为艺术。”

屏幕切换，画面是冷藏库第7号停尸格。金属门滑开，一具身穿白大褂的尸体被机械臂缓缓推出。面部完整，但脑门泛着诡异的蓝光，像是头皮下养了群萤火虫。

“孢子感染。”林晚秋退了半步，“系统已经污染了死者神经残留。”

“那就快点读，赶在它反向入侵前。”我把接口残片按进自己太阳穴，另一端连上终端，“痕迹回溯”启动。

画面涌入。

火光冲天，焚化炉爆炸的瞬间，热浪掀翻了整面墙。烟尘中，一个人影抱着婴儿从火场冲出。他穿着警校制服，脸被烟灰糊了大半，但那双眼睛——和我现在照镜子看到的一模一样。

是我。

可我从没去过那场火灾。