第63章 殡仪馆的整容师（1/2）

踩下那滴水渍的瞬间，地板下的震动变成了某种节奏，像老式洗衣机脱水时卡了半拍。我低头看脚印，彼岸花的轮廓已经散开，像被谁用手指抹过。拖把还在手里，l7-01的刻痕在掌心磨出一道红印，不疼，但有点痒，像是钥匙在催我。

尘埃组成的路径继续向前，拐进档案区深处。书架开始不讲武德地乱动，刚确认过的方位下一秒就变了，a区跑到b区背后，c区直接叠在了天花板上。我试了下“痕迹回溯”，视野里闪出三分钟前的影像——我自己正从另一条路走来，手里没拖把，穿的是警校实训服，脸上有道我没印象的疤。

系统在这时候蹦出来一条提示：“记忆锚点稳定性：49%。”

比刚才又降了。

我掏出校服袖口，撕下一小条布，蘸了地板上还在渗的液体，抹在电子表表面。辣条油涂层“滋”地冒了个泡，屏幕闪了两下，终于稳住。这玩意儿像是快过期的酸奶，随时会罢工。

我盯着那条尘埃路径，发现它不是直线，而是有规律地明灭。三短一长，再三短——摩斯码。

“l7-01→沈哑·夜班”。

通风口在最里侧，被一排《刑法学原理》堵得严严实实。我抽出拖把，金属柄往里一捅，书架“咔”地滑开，露出个仅容一人爬行的洞口。内侧刻着两个字，像是用指甲抠出来的：“别信。”

我爬进去的时候，听见自己后槽牙在打颤。不是冷，是脑子里有根弦绷得太久，快断了。通风管尽头是铁栅栏，外面是条窄走廊，墙上贴着“太平间附属整容室”的标识，箭头指向右。我撬开栅栏螺丝，落地时踩到一滩水，低头看，鞋尖上沾的不是水，是某种半透明的凝胶，带点铁锈味。

走廊尽头的值班室门缝透着光，忽明忽暗，像接触不良的灯泡在抽搐。我贴门听了听，里面没动静。用“痕迹回溯”扫了门把手，视野里浮现出一个穿灰色工装的男人，左手插进门锁，接口处红光闪了三下，门开了。他没脸，或者说，脸一直在变，前一秒是中年，下一秒像少年，再下一秒又像老人。

沈哑。

名字对上了。

我照着记忆，把拖把金属柄插进接口槽。l7-01的刻痕卡进凹槽，红光闪了三次，门“咔”地弹开。

整容台上的尸体正对着门。

脸是平的，像被熨过。

可就在门开的瞬间，那张脸开始动，皮肤像水面一样波动，五官一点点重组——鼻梁变高，眼角拉长，嘴唇变薄。

三秒后，我看到了自己。

不是照片，不是画像，是活生生的我，闭着眼，脸色青白，嘴角还沾着没擦干净的辣条油。

我下意识摸了下嘴角，干干净净。

尸体突然睁眼，嘴唇微动，哼出半句《国际歌》：“起来，饥寒交迫的奴隶——”

声音沙哑，但旋律完整。

我后退半步，电子表震动了一下，弹出警告：“检测到非授权记忆注入。”

我还没来得及反应，背后传来脚步声。

转身，沈哑站在门口，左手垂在身侧，接口处红灯还在闪，右手握着一串佛珠，指节发白。

他没看我，盯着整容台上的“我”，说：“它不该动。”

“你也不该来。”

“系统让你来的？”

我摇头：“是我自己找来的。”

他冷笑一声：“那你还不知道它删的是什么。”

“删什么？”

“不是案件。”他抬头看我，眼神像x光，“是‘你存在过’的记录。”

我脑子里“嗡”了一下。

不是系统提示，是某种更原始的警报。

“什么意思？”

“每破一个案，你多一条能力，也少一段记忆。”他抬起左手，接口红光忽明忽暗，“我每修一具尸体，就听见他们最后一秒在唱《国际歌》。三百二十七具，三百二十七次。他们临死前都在喊同一句话——‘烧掉它’。”

“烧掉什么？”

“钥匙。”他盯着我腕表，“你手里的，不是第一把。”

我没说话。

铜钥匙的事，没人知道。

除了系统。