第69章 铜哨上的金光（2/2）

“张”。

林默怔住了。

可那个战士，不该叫周文远吗？

是他记错了？还是……这场记忆，根本不属于同一个人？

几天后，林默早早来到博物馆修复室，将铜哨小心翼翼地放进展览准备区，并在登记簿上详细记录下它的历史背景和相关人物推测。

随后，他打开电脑，开始搜索“1950年入伍且战死于松骨峰战役、四川籍、有子女”的志愿军战士资料。

然而，数据库中的记录寥寥无几。

很多战士的档案早已在战火中遗失，或是因战后混乱未能完整归档。

即便是最权威的历史文献，也只能给出模糊的时间线和不确定的身份标签。

林默越查，心越沉。

他尝试通过地方志、老兵回忆录、甚至网络论坛寻找蛛丝马迹。

最终，他在一份老旧的地方征兵名单中，找到了一个可能的人选——周文远，四川巴中人，1949年入伍，1950年12月牺牲于松骨峰战斗，身后留有一子。

但关于他儿子的信息，几乎空白。

他只知道，那个孩子出生不久，母亲在他离家前就去世了。

战争爆发后，周文远奔赴前线，再未归来。

林默合上笔记本，靠在椅背上，久久没有说话。

这段历史，比他想象的更加沉重。

也更加重要。

因为，它不仅仅是战争的记录，更是一个个普通人在国家危难时刻的选择与牺牲。

他们也许没能留下名字，但他们曾真实地爱过、痛过、希望过。

而现在，他们的故事，终于有人愿意听。

接下来的一周里，他马不停蹄地走访上海几家抗美援朝纪念馆，翻阅老照片、旧报纸、老兵访谈录像。

每一张面孔，每一句回忆，都是线索。

他甚至加入了几个志愿军后代的微信群，希望能从民间找到更多未被记录的信息。

但越查，他越觉得沉重。

很多战士牺牲后，连名字都没能留下。

有些家庭收到的，只是一张简单的阵亡通知书；有些甚至连通知书都没有，家人等了一辈子，最后只能对着一封从未寄出的家书哭泣。

而周文远的儿子呢？

林默尝试联系四川巴中的民政部门，得到的回答是：“资料缺失，无法确认具体信息。”

他又联系了几位可能认识周文远的老兵家属，结果也是一样——“听说过这个人，但具体情况不清楚。”

线索一点点断掉，就像那段战火纷飞的岁月一样，被时间无情掩埋。

但他没有放弃。

因为那个年轻的面孔还清晰地浮现在他脑海中。

那是真正的历史，不是教科书上的一段话，也不是纪念馆里冰冷的展板，而是有血有肉、有情感、有牵挂的真实存在。

夜晚，他再次回到展馆，站在铜哨前静静凝视。

“你是不是也想知道，那封信有没有到你孩子手上？”他喃喃自语。

展馆内安静极了，只有空调轻微的嗡鸣声，像某种遥远的呼吸。

窗外晨曦初现，第一缕阳光透过玻璃，落在展柜上，折射出一道金色的光芒，仿佛回应了他的问题。

林默深吸一口气，转身走向修复室。他知道，这只是开始。

而在他的手机相册里，那张截图上的年轻战士，正静静地望着镜头。

胸口的布条，在阳光下微微泛黄。