第405章 未竟之书（1/2）

雪停了，但寒意未散。

清晨的阳光斜斜切过博物馆的玻璃幕墙，在展厅地面投下一道道银白色的光带。

昨夜那场关于“战地日记”的特别讲座已落幕，可空气中仿佛还残留着某种看不见的震颤——像是一根绷紧的弦，在人们心中余音未绝。

张伟是最早来到馆里的员工之一。

他原本只是顺路经过新设的“破碎的钢笔”特展柜前，想看看布展收尾情况。

作为文物修复组的技术员，他对这类情感导向的展览向来持保留态度。

在他看来，修复是科学、是精度、是对材料的老实交代，而不是煽情或表演。

可当他站在那支断裂钢笔的展柜前，目光落在解说牌上那句“最后一行字写于零下四十度，笔尖冻裂，手稿浸染血迹”时，脚步却钉住了。

他凑近了些，几乎鼻尖贴上玻璃。

那支笔歪斜地躺在绒布上，金属外壳布满划痕，笔帽脱落，墨囊干涸如枯井。

它本该只是一件残损器物，编号047-b，归类为“战场文书工具”。

可此刻，张伟忽然觉得它像一根未熄灭的火柴——明明早已燃尽，却仍烫着人心。

他想起小时候翻父亲旧箱底，见过一支相似的钢笔，上面刻着“抗美援朝纪念 1953”。

那时他不懂，只觉陈旧无趣，随手扔回角落。

如今再想，那支笔的主人是否也曾在一个风雪夜里，用冻僵的手指写下“娘，儿平安”？

“原来每一件旧物背后，都有人在等我们听见。”他低声呢喃，声音轻得像是怕惊扰了什么。

手机震动起来，是工作群消息。

他没看，反而掏出通讯录，翻到了林默的名字。

手指悬在拨号键上三秒，终于按下。

电话接通得很慢，背景有轻微的纸张翻动声。“喂？”

“林默……我是张伟。”他顿了顿，“我刚看了昨晚的展。我想……我想加入你接下来的项目。”

电话那头沉默了几秒。

“你说的是……把我整理的那些笔记重新誊写出版的事？”林默的声音低而稳。

“对。我知道自己不是搞历史研究的，也不擅长讲故事。但我能修纸、能调色、能让那些快要消失的字迹重新清晰。”张伟说得急了些，又缓下来，“我只是……不想再把它们当成废纸处理了。”

林默听着，没有立刻回应。

他眼前浮现出周文远倒在坑道前的最后一幕——那支笔滚落雪地，墨水混着血迹渗进冻土。

那一刻，书写不再是记录，而是抵抗遗忘的战斗。

而现在，有人愿意为这些即将湮灭的文字挺身而出。

“好。”他说，“我们需要你。”

挂了电话，林默转身走向办公桌，手中抱着一叠泛黄的手稿复印件。

这是他花了三个月整理出的周文远战地笔记，从长津湖到上甘岭，共计十七万字，夹杂着战况记录、战友遗言、梦中故乡的描写，甚至还有几页画着简陋地图和阵亡名单。

他拨通了出版社编辑李建国的电话。

对方听说内容后，当即约见。

见面不过半小时，李建国就合上文件夹，眼神发亮：“这不是一本普通的回忆录，它是历史的证言。”

他站起身，在办公室踱步片刻，忽然回头：“我们要做精装本，配原始手稿影印页，还要邀请老兵后代写序。书名我想好了——《纸上山河》。”

林默怔住。

“为什么叫这个？”他问。

“因为这些人用笔写的不只是信，是山河。”李建国语气笃定，“他们守的是国土，记的是民心。一字一句，皆成疆域。”

林默低头看着自己掌心，旧怀表静静躺着——这是周文远妹妹托付给他的遗物，背面刻着一行小字：“记得回家”。

此刻表背微光一闪，似有回应。

当天傍晚，一位白发苍苍的老妇人拄着拐杖走进博物馆接待厅。

她递上一个牛皮纸信封，说：“我在电视上看到你们的展览，就想……这些东西或许有用。”

林默接过，小心翼翼打开——里面是一叠泛黄的信纸，字迹娟秀，纸角有药水渍和折痕。