第361章 断线的电话筒（1/2）

夜色渐深，博物馆展厅内空无一人，只留下聚光灯温柔地守护着那张血染的地图。

林默最后检查了一遍展柜的安全系统，轻轻合上玻璃门。

穿过幽静的长廊时，脚步声在空旷的大厅里回荡，像敲打着一段沉睡的历史。

回到修复室，他脱下外套，鼻尖忽然捕捉到一丝熟悉的气息——是昨天庆功宴上的香槟味。

瓶塞爆响、掌声雷动的画面一闪而过，如今却只剩下这缕淡得几乎不存在的甜香，在寂静中固执地漂浮。

但他心中却异常平静。

那场盛大的开幕式，那些赞誉和泪水，仿佛都已沉淀，化作他内心更深沉的基石。

他开始整理库房里一批新接收的捐赠品，都与抗美援朝有关。

在一个标有“通信器材”的木箱里，他拿起一个黑色的胶木电话筒。

它很沉，握在手中像一块冷却的铁块，表面粗糙冰凉，一侧有明显的破损和焦黑的痕迹，像是被炮火的冲击波撕裂过，指尖划过时能感受到细微的毛刺刮擦皮肤。

林默用指腹轻轻摩挲着那片刻痕，忽然，一阵微弱的电流感从指尖窜上手臂，极轻，转瞬即逝。

他怔了一下，并未多想——此前几次感应后，他总感觉耳边残留着模糊的底噪，像是信号干扰的余音，或许只是神经的错觉。

借着工作台灯昏黄的光晕，他眯起眼仔细分辨。

那是用利器，或许是一枚弹片，在胶木上仓促而用力划出的四个字：接通！

接通！

字迹歪歪扭扭，每一笔都深深嵌入材质，带着一种近乎绝望的力道。

他的指尖顺着凹陷的笔画缓缓移动，仿佛触到了那个夜晚的风雪与硝烟。

就在这时，胸口口袋里的怀表传来一阵极轻微、几乎无法察觉的震动。

不是以往那种强烈的能量波动，更像是一种……同频的共鸣，如同两根琴弦在无声中悄然共振。

林默的心跳漏了一拍。他知道，又一个故事，在等他。

他关上修复室的门，拉下百叶窗，将自己与窗外璀璨的上海夜景隔绝。

他坐在工作台前，双手捧着那个冰冷的电话筒，闭上了眼睛。

他将所有精神集中在指尖与那四个字的接触点上，想象着七十多年前，那个刻下它们的人，是怀着怎样的心情。

“接通……”他轻声呢喃。

眼前骤然被一片浓烈的黑暗与刺眼的火光所取代。

轰——！

剧烈的爆炸声几乎要撕裂他的耳膜，热浪裹挟着泥土和碎石簌簌落下，砸在钢盔上的声音清脆而密集。

空气中弥漫着硝烟的辛辣、湿土的腥气，还有金属烧灼后的焦糊味。

这里是一个狭窄低矮的坑道，地面泥泞潮湿，脚踩下去会发出轻微的“咯吱”声。

林默发现自己正站在角落，像一个透明的观察者。

不远处，一个年轻的通信兵跪在地上，满脸黑灰，嘴唇干裂出血，呼吸急促而粗重，每一次吸气都带着肺部的摩擦杂音。

他面前的电话线被刚才的炮击震断了，断口处闪着危险的火花，发出细微的“噼啪”声。

他神情焦灼，一边飞快地用牙齿咬掉胶皮，一边对着话筒嘶吼：“喂！喂！听得到吗？‘长江’！听到请回答！‘长江’！”

话筒里只有一片死寂的忙音，单调而冰冷。

“妈的！”他狠狠一拳砸在地上，手背被尖石划破，渗出血珠混进泥浆，他却毫无知觉。

头顶，敌机的呼啸声由远及近，尖锐刺耳，如同死神的哨音。

又一轮轰炸即将开始。

时间来不及了！

他没有工具，也没有时间去重新接驳。

年轻的通信兵看了一眼手中的两截裸露铜线，眼神中的焦灼瞬间被一种骇人的决绝所替代。

他没有丝毫犹豫，将话筒用石头压在耳边，然后，用自己那双布满薄茧和伤口的手，一手抓住一根铜线，猛地将它们按在了一起！

“滋啦——！”

刺耳的电流声响起，一股青烟伴随着焦糊味瞬间升腾，皮肤接触点传来剧烈的灼痛，肌肉不受控制地痉挛。

年轻士兵的身体如同被闪电击中，剧烈地抽搐了一下，牙关死死咬住，额上青筋暴起，冷汗混着血水从太阳穴滑落。

剧痛让他浑身颤抖，但他握着铜线的双手，却像铁钳一样纹丝不动。

“……接……接通了！”他从牙缝里挤出几个字，对着压在耳边的话筒，用尽全身力气嘶吼，“坐标……洞三……幺拐……重复……洞三……”

他的声音因为巨大的痛苦而断断续续，每一个字都仿佛是从生命里榨出来的，带着颤抖的尾音，在坑道中回荡。

火光映照下，他那张年轻的脸庞因痛苦而扭曲，但眼神却亮得惊人，里面只有两个字：任务。

坑道再次剧烈震动，一块碎石从顶部掉落，砸在他的钢盔上，发出“铛”的一声闷响。

他只是晃了晃，依旧死死保持着那个姿势，成了一座用血肉连接信号的桥梁。

画面在电流最后的嘶鸣声中开始扭曲、褪色，如同老电影胶片烧灼般卷曲发黑。

林默感到胸口一阵剧烈压迫，仿佛有人抽走了他的呼吸。